Василий Панфилов - Эльф из погранвойск

– Кх.

– Ну чего тебе, Лис, – повернулся недовольный Ланс.

– Я тут недавно Алхимию до 7 поднял, парализующий газ сделал, который даже вдыхать необязательно.

– Где ж ты раньше был, родной!

– Стоп-стоп! Это эксперимент, отдаю бесплатно, а захотите ещё, так платить придется, а то ингредиенты на свои кровные покупаю, капитан мне их не оплачивает.

– Жлоб, – буркнул негромко Ланс, кривя несколько крысиное лицо.

– Сам такой.

– Время, время! – Вмешался один из подчинённых Ланса, выразительно глядя на шефа.

– Поехали…

Улочка, на которой стоял неприметный трактир для непритязательной публики, слегка оживилась. Лежащий у двери пьяница слегка приподнял голову, оглядывая её неожиданно трезвым взглядом. Но ничего опасного не обнаружил – не легавые, а обычные бесы-игроки. Ну кто, кроме них, может вырядиться так нелепо и вести себя так бестолково?

Троица игроков, среди которых был эльф, человек и псоглавец (тьфу, гадость какая), шла по улице, негромко переговариваясь и активно размахивая руками. Часового-«нищего» слегка насторожило что-то в псоглавце, но что, понять он не мог. Пьяно пошевелившись, бандит приставил к глазу Монокль Иллюзий… но нет, псоглавец был настоящим. Вот насторожившие его игроки проходят рядом… сжать «Сигналку», приготовившись сломать её… Но нет, проходят мимо, всё так же размахивая руками. Шагов через двадцать игроки немного замедлили шаги и остановились, громко смеясь и всё так же активно жестикулируя.

«Мама миа», – донеслось до бандитского часового и тот расслабился – итальянцы…

Это была последняя мысль перед тем, как метательный нож с хрустом расколол часовому череп, а игроки стелющимися шагами побежали к трактиру.

– Чтоб я ещё раз… – с этими словами псоглавец содрал с себя голову, оказавшуюся маской.

– Тьфу, – сплюнул Ланс, – дерьмовый таксидермист, не смог шкурку собакоголового выделать как следует – как в ночной горшок голову совал.

– Не бухти, – остановил его я, – давай остальных зови.

Начальник Ищеек покосился недовольно, но дал отмашку подчинённым, сигналя о начале операции. Вот юркая фигурка взлетела на крышу, троица амбалов – один в один грузчики, только походка почему-то бесшумная, потопала к чёрному входу, а пятеро совершенно обычных на вид горожан неторопливо подошли к нам.

– Рейнеке-Лис входит со скандалом, а за ним уже мы, – коротко обрисовал Ланс.

Выдох…

– Сам ты козёл – «переругиваюсь» я с нищим, – в жопу иди, алкаш!

С этими словами влетаю в трактир и продолжаю:

– Будет мне ещё каждый нищеброд…

– Почтеннейший Перворожденный, – поспешил ко мне недружелюбно улыбающийся трактирщик, – у меня спецобслуживание, люди именины справляют.

Компания, сидевшая вдали от входа за богато накрытым столом, не слишком подходила на роль друзей, собравшихся погулять. Очень уж они отличались – пятеро из дюжины были явные уркаганы, расписанные наколками; четыре «почтенных купца», непонятно что делающих в не самом благополучном месте; явный кастрат, заплывший жиром; сального вида жиголо с усыпанными перстнями руками и сухощавая дама «из приличной семьи» лет пятидесяти. В сочетании с дюжиной крепких молодцев ближе к входу, сидевших отдельно и выглядящих странноватой помесью уличных грабителей, наёмников и приказчиков одновременно, выглядело это тем, чем и являлось в действительности – воровской сходкой Главарей банд города Лютцова.

– Что за х. ня? – Я всё ещё играю роль долбанутого игрока, считающего себя Самым Главным. – Ты что, смерд, не знаешь, что Клиент Всегда Прав?

Трактирщик морщится и даёт знак мо`лодцам. Те охотно поднимаются, поигрывая обшитыми кожей дубинками.

– Эт чё, члены искусственные? В жопы друг друг пихаете?

– Щаз тебе запихаем, красавчик ты наш, – ласково пообещал щербатый здоровяк с подживающим фингалом, похлопывая дубинкой по ладони. Что характерно, за мечи никто не берётся.

– Эй, ублюдки, я бессмертный, даже если вы меня убьёте…

– А мы тебя не сразу убьём, – ухмыльнулся рыжебородый и сделал многозначительный жест бёдрами, затем делая вид, что прикрывает выход. Предполагалось, наверное, что я ломанусь назад… Но «паникующий игрок» сделал глупость и с руганью побежал в сторону кухни, одновременно обещая «кары небесные» и прося не трогать.

Бугаи разделились, и пятеро с руганью понеслись за мной – путь-то пролегал мимо преступных боссов… Пробегаю мимо них и старательно спотыкаюсь… взмах руки… и назад летят крохотные бомбочки. Ничего секретного. Состав толковым алхимикам давно известен, другое дело – исполнение… Алхимики, способные запихнуть парализующие смеси в бомбочки меньше напёрстка, такой ерундой обычно не занимаются…

Тихие хлопки, неслышимые на фоне погони, – и бесцветный газ начинает подниматься вверх.

– Стой! – И рука ближайшего амбала хватает меня за рукав. Тот рвётся – ещё бы, держался «на соплях», и я ухитряюсь вырваться, влетая в дверь кухни. Повар с двумя поварятами ни в чём не виноват… или виноват… он не мог не видеть, КТО ходит в трактир. Более того, Ищейки не смогли нарыть на него информацию, а это может означать в том числе и то, что он и сам матёрый преступник.

Так это или нет, но полноватый мужчина средних лет хватает с плиты кастрюлю с чем-то горячим и… явно хочет обварить меня.

«Замедление»… Магией Времени владею пока слабо, но даже полсекунды…

Я успел проскочить, и горячий суп полетел в моих преследователей. Тут же разворачиваюсь и…

Носок правой ноги бьёт повара в спину. Удар резкий, отработанный – и тело падает кулем. Жив, но из «игры» исключён гарантированно – позвоночник повреждён.

Два тесака, лежащие на столешнице, отправляются в сторону амбалов. Рыжебородый успевает пригнуться, и тесак чертит кровавую борозду по виску его товарища. От второго тесака бандита с фингалом частично спасает толстая кожаная куртка, но именно частично. А ножей на столешнице много… В цель попали далеко не все – это только в кино бравые «спецназовцы» ловко «мочат» врагов пачками с помощью метательного оружия.

На деле же… чуть дальше – и от него можно увернуться. Да даже не увернуться… шаг вправо-влево или вперёд-назад, и вот нож уже не входит с хрустом, а бьёт рукоятью или плашмя.

Чуть ближе – и ножом надёжней пырнуть, сделав шаг-другой.

Но вот сейчас ситуация была идеальной для метательного оружия – свалка из-за разлитого супа, лежащего повара и вопящих от ожогов бандитов.

Один из них сейчас с воем катается по полу – горячий суп прилетел ему в лицо.

Другой лежит на полу, суча ногами и держась за торчащий из ключицы нож.

Третий выдирает нож из предплечья, кривя и без того страшноватое лицо.