Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

Дом Марк­гра­фа я уз­нал, ед­ва он по­ка­зал­ся вда­ли. Вон та са­мая дверь, и ок­на в вит­ра­жах... хоть я и ви­дел те­перь все с про­ти­во­по­лож­ной сто­ро­ны ули­цы, но во­об­ра­же­ние бы­ст­ро пе­ре­во­ра­чи­ва­ло ви­ди­мое на 180 гра­ду­сов и сли­ча­ло с об­рыв­ка­ми вос­по­ми­на­ний трех­днев­ной дав­но­сти, мое­го бег­ст­ва, мое­го стра­ха, мое­го от­чая­ния.

Се­го­дня, прав­да, бы­ли от­пер­ты во­ро­та, и в глу­би­не дво­ра бы­ли вид­ны сную­щие слу­ги, не­сколь­ко воо­ру­жен­ных ры­ца­рей, сна­ря­жен­ные ко­ни... Не сра­зу уз­нал я Марк­гра­фа, он сто­ял ко мне спи­ной, а его туч­ность бы­ла скры­та изящ­но рас­пи­сан­ным пан­ци­рем. Ви­ди­мо он рас­по­ря­жал­ся, де­лая рез­кие вла­ст­ные жес­ты... звук ро­га ос­та­но­вил его, буд­то бы по это­му сиг­на­лу Нек­то на­жал скры­тую кноп­ку и ос­та­но­вил дей­ст­вие пру­жи­ны, при­во­дя­щей в дви­же­ние иг­ру­шеч­но­го ры­ца­ря, ка­ким из­да­ле­ка ка­зал­ся Марк­граф. По­том го­ло­ва его мед­лен­но по­вер­ну­лась...

От ме­ня бы­ло скры­то его ли­цо, он смот­рел в про­ти­во­по­лож­ную нам сто­ро­ну, но я лег­ко уга­ды­вал сме­ну его вы­ра­же­ния.

- К бою, - крик­нул Марк­граф, - ко­ня мне!

* * *

Кос­ми­че­ский Охот­ник чуть при­под­нял­ся, ули­ца кру­то шла вверх и ему бы­ло пло­хо вид­но из-за спи­ны Чер­но­го Ры­ца­ря, что же там впе­ре­ди. Ка­кое-то чер­ное пят­но раз­ли­чил он там, око­ло по­во­ро­та, чер­ное пят­но меж двух всад­ни­ков... Чер­ное пят­но вдруг прыг­ну­ло на Кос­ми­че­ско­го Охот­ни­ка, слов­но жер­ло тун­не­ля, он еще кра­ем гла­за ус­пел за­фик­си­ро­вать не­из­мен­но мощ­ную фи­гу­ру Чер­но­го Ры­ца­ря, не­умо­ли­мо ска­чу­ще­го на сво­ем во­ро­ном ко­не, и бес­фор­мен­ная сле­пая безд­на по­гло­ти­ла его.

* * *

Ули­ца де­ла­ла не­боль­шой по­во­рот, и по­это­му мне не бы­ло еще вид­но то, что ви­дел Марк­граф и его слу­ги, но труб­ный звук бое­во­го ро­га с ка­ж­дой се­кун­дой зву­чал все яв­ст­вен­ней.

- Жи­во! - ткнул ме­ня сза­ди стар­ший кон­во­ир. - А ну..! На этот раз он не стал гро­зить, и вспыш­ка бо­ли, вол­ной про­ка­тив­шая­ся по те­лу, за­ме­ни­ла сиг­нал соз­на­ния но­гам. Я бро­сил­ся впе­ред "что есть мо­чи" и че­рез ми­ну­ту был бы уже во дво­ре до­ма Марк­гра­фа, ес­ли бы мне не по­ме­ша­ли вы­сы­пав­шие от­ту­да пе­шие вои­ны с копь­я­ми на­пе­ре­вес. Они по­строи­лись пе­ред до­мом бое­вым по­ряд­ком, дву­мя ря­да­ми, об­ра­зо­вав жи­вой ко­лю­чий за­бор.

А за их спи­на­ми, во всем жи­во­пис­ном бле­ске не­дос­ти­жи­мо­го смерт­но­му идеа­ла во­пло­ще­ния мо­щи хо­лод­но­го ору­жия, мер­но, слов­но бы сколь­зя над зем­лей, над­ви­гал­ся Чер­ный Ры­царь.

Ста­ло так ти­хо, слов­но этот рит­мич­ный бой ко­пыт о мос­то­вую ос­тал­ся един­ст­вен­ным зву­ком в за­мер­шей на миг все­лен­ной. Я ог­ля­нул­ся во­круг. Все за­мер­ли, и я не знаю, ка­кое ка­мен­ное серд­це не со­дрог­ну­лось бы в пред­чув­ст­вии не­из­беж­ной ги­бе­ли.

* * *

Илья оч­нул­ся вне­зап­но, еще не впол­не по­ни­мая, где он. Его паль­цы сжи­ма­лись и раз­жи­ма­лись, слов­но бы ища, за что ух­ва­тить­ся. А за ок­ном све­ти­ло ве­се­лое ве­сен­нее солн­це, бле­сте­ли лу­жи, шу­ме­ли ре­бя­чьи го­ло­са...

- Про­кля­тье! - вы­ру­гал­ся Кос­ми­че­ский Охот­ник и с си­лой об­ру­шил тя­же­лые ку­ла­ки на под­ло­кот­ни­ки крес­ла. - Про­кля­тье, про­кля­тье, я вы­ва­лил­ся! Я - без­мозг­лая улит­ка!

Он с до­са­дой уда­рил в сте­ну, по пись­мен­но­му сто­лу... На шум при­бе­жа­ла стар­шая се­ст­ра.

- Что с то­бой? Ты боль­ше не заи­ка­ешь­ся?

За­быв о сво­ем по­ра­же­нии, он удив­лен­но по­смот­рел на нее, не ве­ря сво­им ушам.

- Ты боль­ше не заи­ка­ешь­ся?

* * *

Марк­граф был уже в сед­ле, ос­таль­ные ры­ца­ри за­сты­ли на сво­их ко­нях чуть сза­ди, слов­но бы в те­ни его мо­щи, его за­щи­ты. Тут Марк­граф уви­дел ме­ня, и вид­но бы­ло по те­ни, скольз­нув­шей в его гла­зах, что он и это взял на за­мет­ку. Но тут Чер­ный Ры­царь вру­бил­ся в строй ко­пей­щи­ков, и это вы­ве­ло всех из оце­пе­не­ния. Марк­граф над­ви­нул за­бра­ло и под­нял ко­пье. По все­му бы­ло вид­но, что вто­рым но­ме­ром в этом спек­так­ле, или в этом из­бие­нии, как ко­му угод­но на­зы­вать это, бу­дет он.

Ко­пей­щи­ков не хва­ти­ло и на пол­то­ры ми­ну­ты. Че­ты­ре­ж­ды ус­пел по­вер­нуть­ся во­круг сво­ей оси Чер­ный Ры­царь, че­ты­ре­ж­ды от­ча­ян­но от­важ­ные вои­ны бро­са­лись на не­го, и че­ты­ре­ж­ды при­ня­ла на се­бя ок­ро­вав­лен­ные мерт­вые те­ла зем­ля. Ни­кто из них да­же не вскрик­нул, был слы­шен толь­ко шум от со­уда­ре­ния ме­тал­ла о ме­талл.

Сде­лав пя­тый, лиш­ний круг, и убе­див­шись, что ни­кто не под­нял­ся с зем­ли, Чер­ный Ры­царь под­нял за­бра­ло и крик­нул:

- При­вет, Маэ­ст­ро!

По-ви­ди­мо­му Марк­граф по-сво­ему ис­тол­ко­вал его сло­ва, при­няв, как на­смеш­ку, на свой счет. Он уда­рил шпо­ра­ми ко­ня и ри­нул­ся в бой.

Со страш­ным гро­хо­том от­ра­зил щит Чер­но­го Ры­ца­ря удар ко­пья, а сам он по­шат­нул­ся на ко­не, Марк­граф же про­мчал­ся ми­мо, за­тор­мо­зил и стал раз­во­ра­чи­вать ко­ня. Чер­ный конь, ве­до­мый опыт­ной ру­кой, то­же взвил­ся на ды­бы и тя­же­лой ры­сью про­ска­кал ми­мо нас, при­чем двое мо­их кон­вои­ров при­жа­лись к сте­не, толь­ко на­блю­дая, хо­тя ка­ж­дый из них мог уда­рить Чер­но­го Ры­ца­ря копь­ем или ме­чом, так близ­ко, ед­ва не за­дев их, он про­нес­ся.

И вот, они, гро­зя друг дру­гу смер­то­нос­ны­ми копь­я­ми, по­нес­лись на­встре­чу друг дру­гу, сшиб­лись, и Марк­граф в од­но мгно­ве­ние, вы­ле­тев из сед­ла, ока­зал­ся на зем­ле. Мне по­ду­ма­лось, что де­ло сде­ла­но, но это бы­ло толь­ко на­ча­ло. Де­ся­ток ры­ца­рей во­рвал­ся на по­ле боя, враз ок­ру­жив Чер­но­го Ры­ца­ря со всех сто­рон. В под­няв­шей­ся снеж­ной пы­ли ос­та­лись вид­ны толь­ко раз­но­цвет­ные сул­тан­чи­ки перь­ев на шле­мах, да вспы­хи­ва­ло то тут то там уз­кое жа­ло дву­руч­но­го ме­ча.

Из это­го смер­то­нос­но­го пек­ла вдруг вы­шел, по­ша­ты­ва­ясь, Марк­граф и про­хри­пел куч­ке слуг, вы­ско­чив­ших из до­ма кто с чем, на шум дра­ки:

- Что смот­ри­те, впе­ред... Меч мне...

Двое слуг под­хва­ти­ли его осе­даю­щее те­ло, ос­таль­ные бро­си­лись в об­ла­ко пы­ли бес­пре­ко­слов­но, не раз­ду­мы­вая.

- А вы что, впе­ред... - при­ка­зал он ос­тав­шим­ся воз­ле не­го дво­им, опе­рев­шись на не­весть от­ку­да поя­вив­ший­ся гро­мад­ный дву­руч­ный меч.

- Так, так, так его... - глу­хо по­вто­рял он, сле­дя за вих­рем из ко­ней и лю­дей.

Но вот его вер­че­нье ста­ло все мень­ше, мень­ше и из осе­даю­ще­го об­ла­ка бе­лой пы­ли про­сту­пил си­лу­эт по­кры­то­го ине­ем Чер­но­го Ры­ца­ря.