Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

- Убей­те его! - крик­нул Марк­граф в на­шу сто­ро­ну, ука­зы­вая на ме­ня.

- Я не па­лач, - от­ве­тил стар­ший ры­царь.

- То­гда сра­жай­тесь, черт вас по­бе­ри! - зло крик­нул Марк­граф, и это про­зву­ча­ло как: "То­гда ум­ри­те".

Но мои кон­вои­ры не сдви­ну­лись с мес­та.

- Ис­пол­ни­те свой долг, или вы стру­си­ли? - ед­ко спро­сил Марк­граф. Мо­ло­дой ры­царь под­нял бы­ло ко­пье, но стар­ший пре­гра­дил ему путь:

- Долг чес­ти ве­лит нам не под­чи­нять­ся бес­че­ст­но­му, ко­то­рый опо­зо­рил свое имя при­ка­зом убить без­о­руж­но­го.

Ус­лы­шав это Марк­граф по­вел го­ло­вой вле­во, впра­во, но кру­гом бы­ли толь­ко мерт­вые те­ла.

- Уй­ди, - ска­зал вдруг Чер­ный Ры­царь, об­ра­ща­ясь к Марк­гра­фу. Ска­за­но это бы­ло с тру­дом, не­твер­дым го­ло­сом.

- Нет, ухо­ди­те вы. Я здесь хо­зя­ин, и я не от­дам вам кни­гу. На­зад, Чер­ный Ры­царь, - крик­нул Марк­граф, - ты то­же зна­ешь, что ум­рем мы в один и тот же миг. Ты ведь не ста­нешь уби­вать се­бя, ведь убив ме­ня, ты по­гиб­нешь сам. Ухо­ди, по­ка я жив, кни­ги я те­бе не от­дам.

Чер­ный Ры­царь тя­же­ло слез с ко­ня. Сбро­сил шлем. Поч­ти все ли­цо его бы­ло в кро­ви и оно бы­ло страш­но.

- Маэ­ст­ро, по­дой­ди сю­да, дай на те­бя взгля­нуть...

Я под­бе­жал и об­нял его за дос­пе­хи.

- Ты дав­но... от­ту­да?

- Не­де­ли три.

- Как там?

- Все по-ста­ро­му. Лу­жи, дождь, вес­на. Трам­ваи, солн­це, во­ро­бьи...

- За­пом­ни, - шеп­нул мне Чер­ный Ры­царь, - вы­ход от­сю­да один - на­до раз­ру­бить "Кни­гу Су­деб", и один из нас, а ес­ли по­ве­зет - и мы оба - се­го­дня же, сей­час же бу­дем до­ма.

Он вы­сво­бо­дил­ся из мо­их объ­я­тий и под­нял над го­ло­вой меч.

- Иди сю­да, ес­ли ты не трус, - бро­сил он Марк­гра­фу, - иди же, сей­час про­ве­рим, прав­ду ли ве­ща­ет на­ша кни­га.

- Что за кни­га, книж­ник? - спро­сил ме­ня стар­ший из со­про­во­ж­дав­ших ме­ня ры­ца­рей. Он снял шлем, буд­то опас­ность для не­го ми­но­ва­ла.

- "Кни­га Су­деб".

- Свят, свят, свят, - три­ж­ды пе­ре­кре­стил­ся он в ис­пу­ге. Его сло­ва по­вто­рил и ору­же­но­сец.

- Убе­рем­ся-ка от­сю­да по­доб­ру-по­здо­ро­ву. Не на­ше это де­ло с ад­ски­ми при­хво­ст­ня­ми тя­гать­ся.

Они три­ж­ды при­шпо­ри­ли ко­ней и по­ска­ка­ли прочь.

Тем вре­ме­нем Чер­ный Ры­царь и Марк­граф, су­жая кру­ги сбли­жа­лись, вот уже они по­до­шли на рас­стоя­ние, дос­туп­ное ме­чу, но не на­чи­на­ли бой, а толь­ко при­под­ня­ли ме­чи, еще не­сколь­ко ша­гов по не­ви­ди­мо­му кру­гу, и они сой­дут­ся грудь в грудь...

Марк­граф пер­вый на­нес удар, не вы­дер­жав на­пря­же­ния, но его кли­нок на­ткнул­ся на кли­нок про­тив­ни­ка и про­сви­стел ми­мо.

Дверь, по­сле не­ко­то­ро­го ожи­да­ния, пе­ред ним от­кры­лась, и за­го­тов­лен­ная фра­за и улыб­ка чуть бы­ло не вы­ско­чи­ли на его ли­цо, как чер­тик из ко­ро­боч­ки, но это бы­ла все­го лишь ста­ру­ха с одут­ло­ва­тым ли­цом, ус­та­ло по­смот­рев­шая на жи­вот Ро­ма­на Ро­дио­но­ви­ча и, не слу­шая его объ­яс­не­ний, раз­дра­жен­но мах­нув­шая в сто­ро­ну ко­ри­до­ра.

Прой­дя по длин­но­му по­лу­тем­но­му ко­ри­до­ру и боль­но стук­нув­шись ко­лен­кой о при­би­тый не­по­нят­но за­чем крюк, пси­хо­лог по­сту­чал в дверь и, не до­жи­да­ясь от­ве­та, по­тя­нул брон­зо­вую руч­ку на се­бя и во­шел.

Ис­ти­ны ра­ди на­до ска­зать, что это бы­ло не пер­вое по­се­ще­ние жи­ли­ща трас­се­ра, и Ро­ман Ро­дио­но­вич мог срав­ни­вать и да­же, как ка­за­лось ему, за­ра­нее пред­по­ла­гать ту кар­ти­ну, что пред­ста­нет пе­ред его взо­ром, но се­го­дня его ожи­да­ние "не сра­бо­та­ло".

В боль­шой, со­вер­шен­но пус­той ку­би­че­ской ком­на­те, пе­ред ок­ном, ко­то­рое бы­ло пря­мо на­про­тив две­ри, спи­ной к во­шед­ше­му, на по­лу, сре­ди во­ро­ха раз­бро­сан­ных бу­маг, си­дел не­склад­ный ху­до­ща­вый юно­ша и что-то вы­ре­зал нож­ни­ца­ми. Пе­ред ним на по­до­кон­ни­ке стоя­ли три ис­кус­но сде­лан­ные фи­гур­ки, по­ка­зав­шие­ся Рас­пу­ти­ну из­да­ле­ка ма­лень­ки­ми фо­то­гра­фия­ми с под­пор­ка­ми сза­ди.

- Ро­ман Ро­дио­но­вич? - не от­ры­ва­ясь от ра­бо­ты, спро­сил юно­ша. - Про­хо­ди­те, я вас жду. Из­ви­ни­те, я сей­час за­кон­чу. Че­рез три ми­ну­ты я бу­ду сво­бо­ден.

Гость про­шел к са­мо­му ок­ну, ос­то­рож­но обо­гнув то­ну­щий в об­рыв­ках цвет­ной бу­ма­ги ма­кет, ко­то­рый и по­ка­зал­ся ему с пер­во­го взгля­да ко­мом не­нуж­ной бу­ма­ги, и сел на един­ст­вен­ный пред­мет ме­бе­ли в этой ком­на­те, ши­ро­кий та­бу­рет, оби­тый ко­жей. У не­го бы­ло не­сколь­ко ми­нут, что­бы ос­мот­реть­ся и по­лу­чше раз­гля­деть хо­зяи­на.

"Ни­ко­гда бы не по­ду­мал...- раз­гля­ды­вая ли­цо ма­ги­ст­ра, по­ду­мал со­цио­лог, - та­кое про­стое, не­при­мет­ное ли­цо... с пер­во­го взгля­да поч­ти дет­ское, но на­вер­ное, он не­на­мно­го мо­ло­же ме­ня. Лет на шесть-семь..."

Кро­ме ма­ке­та, ед­ва вы­гля­ды­ваю­ще­го из-под об­рез­ков бу­ма­ги, ма­ги­ст­ра и трех фи­гу­рок на по­до­кон­ни­ке, раз­гля­ды­вать бы­ло не­че­го, и, мель­ком от­ме­тив про се­бя, что сте­ны ок­лее­ны не обоя­ми, а ста­ры­ми га­зе­та­ми, при­чем "вверх но­га­ми", Ро­ман Ро­дио­но­вич при­нял­ся раз­гля­ды­вать кро­хот­ные фи­гур­ки.

"Изу­ми­тель­ная ра­бо­та", - при­смот­рев­шись пов­ни­ма­тель­ней, от­ме­тил он.

Все бы­ло сде­ла­но тон­ко, с изя­ще­ст­вом, рас­кра­ше­но, и да­же по­зы и вы­ра­же­ния лиц пе­ре­да­ва­ли свой­ст­ва на­ту­ры ма­лень­ких, слов­но жи­вых, че­ло­веч­ков. С тем же со­вер­шен­ст­вом был сде­лан и дво­рец, в ко­то­ром, знай Ро­ман Ро­дио­но­вич хоть сколь­ко-ни­будь о трас­се Маэ­ст­ро, вмиг уз­нал бы Его дво­рец, как, впро­чем, в ми­ниа­тюр­ных фи­гур­ках на по­до­кон­ни­ке - са­мо­го Маэ­ст­ро, Ага­ту и До­ка.

Да, это бы­ло по­ра­зи­тель­ное зре­ли­ще. Ок­на двор­ца све­ти­лись тон­чай­ши­ми пла­стин­ка­ми сте­кол, мер­ца­ли ма­лень­кие руч­ки на две­рях, а фи­гу­ры и ба­рель­е­фы, обиль­но ук­ра­шав­шие фа­сад, бы­ли ис­пол­не­ны без ви­ди­мых при­зна­ков уп­ро­ще­ния.

- Вы, на­вер­ное, смот­ри­те на все это и ду­мае­те - вот один из тех, кто пред­по­чи­та­ет ре­аль­но­сти мир ил­лю­зий? Мысль, ко­неч­но, ба­наль­ная, но поч­ти не­из­беж­ная при по­доб­ном рав­но­душ­ном прие­ме гос­тя. Сей­час я уже за­кан­чи­ваю. Про­сто я при­вык все до­де­лы­вать до кон­ца. А на кух­не нас уже ждет чай. Ес­ли не от­ка­же­тесь.

- Нет, не от­ка­жусь. И про от­ри­нув­ших мир от­шель­ни­ков я то­же не ду­мал, да и не счи­таю вас, трас­се­ров, та­ки­ми. Это, ско­рее, все­об­щее за­блу­ж­де­ние, чем прав­да.

- Не­у­же­ли?

- Я встре­чал­ся со мно­ги­ми трас­се­ра­ми и луч­ше дру­гих знаю, что они от­кры­ва­ют для се­бя путь в не­обыч­ный мир, кра­соч­ный, уди­ви­тель­ный, по­хо­жий на изящ­ную го­ло­во­лом­ку. И мне ли, пси­хо­ло­гу, не знать, что че­ло­век так уж уст­ро­ен, что не мо­жет не по­де­лить­ся с людь­ми сво­им от­кры­ти­ем, сво­ей ра­до­стью. За­чем ему чу­де­са и все­си­лие, ес­ли о них ни­кто не зна­ет? Не по­хва­стать, это, знае­те ли, со­всем не по-че­ло­ве­че­ски. Ес­ли брать в про­цент­ном от­но­ше­нии, то сре­ди трас­се­ров боль­ше, чем в дру­гих ка­те­го­ри­ях на­се­ле­ния, ху­дож­ни­ков, му­зы­кан­тов, по­этов...