Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

Маэ­ст­ро под­нял го­ло­ву и стал гля­деть на мед­лен­но раз­го­раю­щий­ся узор звезд. На ду­ше у не­го бы­ло спо­кой­но, слов­но бы ду­ша уже по­ки­ну­ла его, а опус­тев­шее ме­сто за­нял этот лес, это озе­ро, это не­бо, этот ноч­ной мир с его зву­ка­ми и за­па­ха­ми.

"По­ра воз­вра­щать­ся", - по­ду­мал он до стран­но­го про­сто и как-то буд­нич­но, нис­коль­ко не уди­вив­шись этой мыс­ли и не усом­нив­шись в том, что мо­жет те­перь вер­нуть­ся, за­про­сто и на­все­гда. Те­перь он знал: глав­ное - фор­му­ла...

Он еще взгля­нул на­пос­ле­док в тем­ные во­ды озе­ра на свое от­ра­же­ние и лег­ким уси­ли­ем при­дал сво­ему ли­цу и сво­ему те­лу преж­ние очер­та­ния. Те­перь это был преж­ний Маэ­ст­ро, ко­то­рый че­му-то да­же об­ра­до­вал­ся, гля­дя на свое до чер­ти­ков при­выч­ное ли­цо. По­том он мыс­лен­но по­про­щал­ся с ма­лень­ким лес­ным мир­ком, озе­ром, не­бом над ним, ста­рым ду­бом, вол­ка­ми. Маэ­ст­ро по­ни­мал, что ни­ко­гда боль­ше не воз­вра­тит­ся сю­да. Слиш­ком глу­бо­ко в его соз­на­нии ле­жит этот про­стой об­раз. Про­тив соб­ст­вен­ной во­ли по­гру­жал­ся он в эту пу­чи­ну...

Все, что он ви­дел во­круг, ра­зом по­дер­ну­лось мут­ной пе­ле­ной и ста­ло та­ять, ус­ту­пая ме­сто дру­гим об­раз­ам, кон­тра­ст­ным, бе­ло-го­лу­бым, хо­лод­ным и гул­ким. Маэ­ст­ро ощу­тил, как всту­па­ет в мир Чер­но­го Ры­ца­ря с его про­сто­душ­но-пря­мо­ли­ней­ной ос­но­вой, с его "Pro et contra" и "Tertium non datum". Сно­ва пе­ред ним ле­жа­ла снеж­ная рав­ни­на, вздыб­лен­ная хол­ма­ми, на бли­жай­шем из ко­то­рых, слов­но ко­ро­на на под­зем­ном ве­ли­ка­не, сто­ял ост­рош­пиль­ный за­мок.

"Вверх. Впе­ред и вверх", - так ду­мал Маэ­ст­ро, и мысль на этот раз сли­лась с дей­ст­ви­ем, яр­кий свет за­лил до­ли­ну, и в нем по­то­ну­ло все су­щее. Мед­лен­но и плав­но при­бли­жал­ся он к треть­ей сту­пе­ни, треть­ему ми­ру, на­плы­вав­ше­му ра­зом со всех сто­рон. Ты­ся­чи лиц, фи­гур, го­ло­сов ра­зом за­пол­ни­ли все ви­ди­мое про­стран­ст­во. Зве­не­ли бо­ка­лы, слы­шал­ся смех, му­зы­ка, да­мы и ка­ва­ле­ры изящ­но сколь­зи­ли ми­мо, пре­да­ва­ясь ин­тел­лек­ту­аль­ной бе­се­де, вда­ле­ке, ед­ва раз­ли­чи­ма меж про­чих, про­шла мо­ло­дая, сияю­щая улыб­кой све­же­ко­ро­но­ван­ная ис­ти­на в со­про­во­ж­де­нии стаи ос­ле­пи­тель­но-бе­лых го­лу­бей.

Маэ­ст­ро сжал­ся, гул­ко за­би­лось серд­це. Сей­час он уви­дит Ага­ту... Еще шаг... "Я за­дер­жусь там, не­мно­го, один час по­го­ды не сде­ла­ет", - то ли оп­рав­ды­ва­ясь, то ли уго­ва­ри­вая се­бя, по­ду­мал Маэ­ст­ро.

На­ряд­ный зал рас­та­ял, как об­лач­ко.

Но­вый мир об­сту­пил Маэ­ст­ро клочь­я­ми се­ро­го ту­ма­на, без­мол­ви­ем, сы­ро­стью, за­па­хом бо­ло­та. Вне­зап­но низ­кий труб­ный рев ог­ла­сил ок­ре­ст­но­сти. Маэ­ст­ро за­мер. Он по­чув­ст­во­вал, что на не­го над­ви­га­ет­ся не­что без­мер­ное, силь­ное, ца­ря­щее в этой стра­не зыб­ко­го ту­ма­на. Ог­лу­шаю­щий труб­ный звук раз­дал­ся со­всем ря­дом, и из пе­ле­ны мед­лен­но про­сту­пи­ла го­ро­по­доб­ная гро­ма­да. Лы­сая го­ло­ва, мор­щи­ни­стый, изо­гну­тый впе­ред хо­бот, с ши­пе­ни­ем втя­ги­ваю­щий и из­вер­гаю­щий воз­дух, ог­ром­ные бив­ни, смот­рев­шие гроз­ны­ми ост­рия­ми пря­мо на Маэ­ст­ро, ко­лы­хаю­щие­ся уши, вкруг ко­то­рых ты­ся­ча­ми ви­лись мос­ки­ты, стол­по­об­раз­ные мох­на­тые но­ги... Ос­тол­бе­нев­ший Маэ­ст­ро не сра­зу за­ме­тил че­ло­ве­ка в чер­ном пла­ще, не­за­мет­но по­до­шед­ше­го вслед за сло­ном и фа­миль­яр­но опер­ше­го­ся на его но­гу.

- Вот так, - от­чет­ли­во про­из­нес слон. - Сто­ит те­бе дос­тичь идеа­ла, ис­пол­нить свою са­мую за­вет­ную меч­ту, как те­бя тут же пе­ре­ста­нут уз­на­вать.

Он слов­но бы об­ра­щал­ся не к Маэ­ст­ро, а к сво­ему не­весть от­ку­да взяв­ше­му­ся при­яте­лю. "Плох тот мух, ко­то­рый не меч­та­ет стать сло­ном", - вспом­ни­лась в один миг из­вест­ная му­ши­ная по­го­вор­ка, и Маэ­ст­ро шаг­нул на­встре­чу дру­гу:

- Са­хар... Зна­чит то­гда...

- О, да, твоя Судь­ба мас­те­ри­ца де­лать из му­хи сло­нов. Но ес­ли ко­гда-ни­будь те­бе по­на­до­бит­ся моя по­мощь - я го­тов слу­жить те­бе в лю­бом об­ли­чии.

Маэ­ст­ро ра­до­ст­но по­жал про­тя­ну­тый ему хо­бот.

- По­зволь­те и мне об­ра­тить на се­бя вни­ма­ние, - По­ве­ли­тель Ми­ра, а это был он, от­де­лил­ся от но­ги му­ха и по­до­шел к Маэ­ст­ро. - Сей­час или ни­ко­гда, Здесь или ни­где, Вы или ни­кто.

Маэ­ст­ро про­тя­нул и ему ру­ку. От­ны­не он боль­ше ни о чем не меч­тал, как толь­ко о том, что­бы сно­ва уви­деть Ага­ту. Си­лы пе­ре­пол­ня­ли его, что там це­лый мир, ты­ся­чи ми­ров был го­тов он не толь­ко до­де­лать, но соз­дать вновь, на­пол­нить жиз­нью и лю­бо­вью...

- Про­щай, про­щай и доб­ро­го пу­ти, - за­то­ро­пил­ся Ка­зи­мир Ма­гат, сдер­нул с плеч чер­но-звезд­ный плащ и за­ша­гал прочь...

- Про­щай, - до­нес­лось в по­след­ний раз из ту­ма­на, и вдруг от­ту­да вы­ле­тел ском­кан­ный плащ, раз­вер­нул­ся, рас­пра­вил­ся над го­ло­вой Маэ­ст­ро, об­ра­тил­ся в звезд­ное чис­тое не­бо и оку­тал все во­круг ти­хой но­чью. Ис­чез­ли и мух, и бо­ло­то, и ту­ман... Толь­ко яс­ная чер­ная ночь и звез­ды над го­ло­вой...

Маэ­ст­ро со­сре­до­то­чил­ся, за­крыл гла­за. Те­перь нель­зя спе­шить. Он стал вспо­ми­нать, и из чер­но­го ни­что по­сте­пен­но стал воз­ни­кать же­лан­ный, пре­крас­ный, лю­би­мый об­раз...

Пра­виль­ные мяг­кие чер­ты ли­ца, лег­кие вол­ни­стые бро­ви, пра­виль­ный нос, взгляд чуть-чуть ис­под­ло­бья, тень улыб­ки уже кос­ну­лась ее губ, сей­час она под­ни­мет го­ло­ву, так что встре­пе­нут­ся, рас­сы­п­лют­ся по бе­ло­снеж­ным пле­чам ее во­ло­сы, и дол­го, до из­не­мо­же­ния бу­дет она сме­ять­ся, сме­ять­ся, сме­ять­ся, так что, ка­жет­ся, вот-вот упа­дет без чувств.

Ше­лох­ну­лась пор­ть­е­ра, я от­вел гла­за к ок­ну, а ко­гда сно­ва по­вер­нул­ся, то она уже поя­ви­лась, уже бы­ла здесь и смот­ре­ла на ме­ня, толь­ко на ме­ня, и вдруг, точ­но ве­тер, что тре­пал пор­ть­е­ру, до­тя­нул­ся и до нее сво­ей бес­по­кой­ной ру­кой, и то­гда ее гео­мет­ри­че­ски иде­аль­ные чер­ты ли­ца ста­ли мяг­ки­ми, пра­виль­ны­ми, лег­кие вол­ни­стые бро­ви взле­те­ли вверх, она чуть на­гну­лась, взгля­нув слов­но бы ис­под­ло­бья, а тень улыб­ки уже кос­ну­лась ее алых губ, рес­ниц, ро­зо­вых ушек, и вдруг, от­ки­нув­шись на­зад, она за­смея­лась сча­ст­ли­во и звон­ко, и ее вол­ни­стые во­ло­сы рас­сы­па­лись по ле­бе­ди­ной шее, по бе­ло­снеж­ным пле­чам, а она все смея­лась, смея­лась, смея­лась, от­тал­ки­вая мои ру­ки и слов­но го­во­ря: "по­до­ж­ди, еще ус­пе­ет­ся, дай мне дос­ме­ять­ся, а все ос­таль­ное бу­дет по­сле, дай мне дос­ме­ять­ся, или сча­стье мол­ни­ей со­жжет ме­ня, дай мне дос­ме­ять­ся, Мой Зевс."