Марк Воронин - Форт Рэйвен

Пройдя пару километров, я оказался в каком-то спальном районе, где несколько многоквартирных домов чередовались с частными двухэтажными коттеджами.

– Вот, если будет выбор, какого цвета машину лучше брать? – думал я, – Пожалуй, серую. А если будет выбор только между черной и белой? Не знаю. Посмотрим. Наверное, та, где бензина будет побольше… А если одинаково?

Я забрел во двор одной из многоэтажек, и увидел на парковке серый F-150, слегка присыпанный снегом. Насторожило меня то, что следов от его колес не было видно, то есть, им не пользовались уже с неделю, а снег его при этом присыпал только чуть-чуть… Впрочем, отсутствие следов важнее, поскольку это значит, что, хозяева, скорее всего, улетели в теплые края: во Флориду, или, возможно даже, куда-то на острова в Карибском море. То есть еще три-четыре дня пропажи никто не хватится.

Я просто потянул за ручку, и дверь отворилась. И все вроде бы было нормально… но, как-то даже слишком. Машина была словно только что с конвейера: чистота, запах нового пластика, и при этом все равно, было в ней что-то не то. Я встал на колени и заглянул под днище…

Лучше бы я там увидел тикающую бомбу! Нет, правда! Я был сбит с толку, ошарашен, мне даже захотелось вскрикнуть, а, быть может, я и вскрикнул…. Не знаю.

Дело в том, что там не было ничего, что бывает у машин под брюхом! Вообще! Все выглядело ровно и гладко: ни выхлопной трубы, ни карданного вала, одним словом – ничего! Просто себе – как лист фанеры, да собственно, очевидно, это и была покрашенная черным лаком фанера. Во всяком случае, звук, после того, как я постучал пальцем, был именно как от фанеры!

Признаться, я теперь и не знаю, почему тот бульдозер, который я «сотворил» на клумбе, оказался настоящим и вполне нормально завелся, когда прислали эвакуатор. Но тут… Если честно, я даже испугался. Сам не знаю чего. Скорее всего, я вдруг понял, что, во-первых – идти некуда, времени у меня совсем немного осталось. А еще, что дар, которым я как бы даже внутри возгордился, вдруг посмеялся надо мной в самый серьезный и ответственный момент. Это ведь очень страшно, когда все, во что ты верил, и на что надеялся, вдруг, берет и нагло насмехается над тобой, и что особенно мерзко – в самый решающий момент… Наверное, насмехательство, это – тоже, что и предательство, если попросту не худшая его разновидность. И оттого оно и воспринимается всегда очень остро, почти как вероломство, в отличие от простой шутки.

В общем, я просто сел у колеса в снег и охватил голову руками. Жалость к себе бывает такой сладкой, что даже вдохновляет на сочинение песен в жанре поскуливания, и, видимо, я тогда и предался песнетворчеству безоглядно. В «порыве вдохновения» я находился неопределенное время. Вытащил меня из этого хмуро-сопливого полубытия, какой-то хрипловатый женский голос:

– Эй, ты чего? Машина сломалась?

Я поднял голову.

– Что?

Передо мной, шагах в трех, стояла довольно пожилая тетка с дешевой клеенчатой кошелкой в руке, какие продают в любом супермаркете на кассах.

– Машина сломалась, я спрашиваю?– повторила она довольно спокойно, но настырно.

Я завертел головой, чем, видимо, привел тетку в недоумение, если даже не испугал. Но скоро я сообразил, о чем она, собственно:

– Нет-нет… это не моя… я вообще-то приезжий…

– Понятно, – сказал тетка, – ты никак нагрузился, или обдолбался?

– Что? – я вообще не понял, что это значит.– Что вы имеете в виду?

– Значит, похоже – из дурки сбежал, – констатировала она уже немного строже.

У меня дыхание сперло, и все, что я смог сказать:

– Нет, я не псих, поверьте…

– Но сбежать-то ты сбежал, так?

Я кивнул.

– Понятно. – Тетка поставила свою кошелку на снег. – Слушай, а не ты ли, часом этот … Джимми – штопор?

Я завертел головой. Я вообще не понимал, о чем она.

– Ты не буйный? – продолжала допрос тетка, но уже с легким подозрением.

– Говорю же – я вообще не псих! Просто в какой-то момент – память отказала. Я даже не очень помню, кто я?

– Как так?

– Ну, вот так. Где-то я работал, не помню где. А там – какая-то авария, или еще что… вот я и повредился. Но уже восстанавливаюсь, вроде…

– Зачем тогда сбежал?– спросила тетка недоверчиво.

– Там человек появился один, ну – с прошлой работы. Я его вспомнил… В общем, нельзя мне к ним возвращаться.

– Так это ты, что ли аварию сделал?

– Говорю же – нет. Но, боюсь возвращаться. Там, похоже, и свидетелям, даже тем, кто ранен или без памяти, вряд ли поздоровится.

– Понимаю…– протянула тетка, прикрывая почему-то рот перчаткой. – Что же с тобой делать-то? И оставить нельзя, и в дом пустить боязно как-то…

– Если можно, я у вас просто в коридоре посижу, или посплю где-нибудь на полу. А завтра – уйду.

– Куда? – осведомилась тетка.

– Не знаю. Может, вот как раз ночью посижу, подумаю. Хорошо бы, кого-то из своих найти, кто выжил. Наверняка ведь есть такие. Но я пока не знаю ничего…

– Своих? – удивилась тетка.

– Ну да, я ведь не один работал. Но проблема в том, что у меня в голове – полный мрак. Даже того, что произошло, не говоря уж о тех, кто там был со мной, если вообще там кто-то был, кроме меня не помню совсем. Знаю только, что хорошо бы где-нибудь на дно залечь, переждать, и попытаться вспомнить, вы понимаете меня?

– Да чего уж тут непонятного… – процедила тетка. – Странный ты… Ладно, жди здесь, а я наверх к себе поднимусь, гляну, что к чему. Дочка у меня гостит, мало ли в каком она там виде? И вообще прибраться надо. А минут через двадцать, я за тобой спущусь, и тогда уж пойдем. Заляжешь, так и быть. Договорились?

Я кивнул.

– Ну и хорошо. Обожди здесь. – Тетка повернулась и не торопясь направилась к входной двери.

«Блин! Зачем я ей все это наболтал? Теперь мне точно крышка! Надо бежать! – я даже заскрежетал зубами от злости на себя.– Какой же я болван! Но она так вкрадчиво спрашивала… Как не ответить? Идиот, в общем…»

Как только дверь за теткой закрылась, я рванулся вон со двора. Я бежал, наверное, с километр, и это было очень непросто, поскольку снег все прибывал. Наконец, я выдохся и зашел в очередной двор, где тоже стояли запорошенные машины. Я снова увидел F150, на этот раз белый, и первым делом заглянул под днище. Нет, этот, слава богу, был нормальный. Я вскрыл дверь припасенной металлической линейкой. Завелся он тоже без особых проблем – я нашел ключ за козырьком. Стал тихонько выезжать, когда по дороге в ту сторону, откуда я пришел, пронеслось несколько черных джипов.

«Хе-хе… а ведь это и не менты даже… Вот так тетка…Угораздило же меня разоткровенничаться… идиот чертов», – снова пронеслось в голове. Я выехал с погашенными фарами, а после, когда кавалькада скрылась, рванул. Теперь нужно было добраться до какого-то хайвэя, чтобы следы затерялись, ну и вообще, чтобы влиться в трафик. Километров через сто, надо бы поменять машину, да и бензина тут никак не больше, чем на сотню.