Геннадий Прашкевич - Стрела Аримана

Он засмеялся. Он ее любил.

– В чем же дело?

– Как в чем? – Она даже привстала, села в постели, крепко обхватив колени тонкими руками. – Я обязана думать о нем, о нашем будущем сыне! – Она рассеянно и счастливо улыбнулась. – И я обязана думать о тебе. Видишь, сколько у меня забот? Не МЭМ, Ждан, а матери определяют течение жизни. Именно матери.

Ее счастливая самоуглубленность рассмешила Ждана. Он улыбнулся.

– Ты думаешь только о ребенке, Зита.

– Разве это плохо?

Он ответил после некоторого размышления:

– Наверное, нет. И все же во всем необходима мера.

– Почему ты говоришь о мере, Ждан? Почему ты говоришь «наверное»?

– Я не Гумам, – улыбнулся он. – Я не умею выражать мысль вслух с абсолютной точностью.

– Разве каждая мысль требует абсолютной точности? – удивилась Зита. – Но если и так, Ждан, мы ведь научимся. Мы всему научимся, Ждан.

Они помолчали.

– Когда мы начнем эксперимент с Мнемо, Ждан?

– А ты не раздумала?

– Нисколько. – Она зарделась. – Мне этого хочется все сильнее. Я хочу знать, Ждан, кто я, для чего создана. В общем я это знаю, Ждан, но мне хочется знать совершенно точно.

– Скоро ты будешь знать.

– Интересно, – негромко спросила Зита, – кто-нибудь сейчас еще не спит? Кто-нибудь думает сейчас о нас? Ну, – объяснила она, – о тебе, Ждан, о твоей Мнемо, или, скажем, обо мне…

Ждан не ответил.

Зита вдруг увидела террасу Симуширского биокомплекса, услышала гул волн, увидела, как широко раскрыт океан на горизонте, как в странном низком закате качаются над ним облака…

И вновь она бежала босиком по террасе, знала, что сейчас добежит до прохладного каменного парапета, наклонится над ним и увидит внизу, под знакомой узловатой сосной, все ту же вечную Нору Лунину с ее волшебным ребенком, смеющимся громко, счастливо, на весь мир.

На весь мир!..

Сердце Зиты заныло.

Она взглянула на силуэт Ждана, все еще стоявшего у распахнутого окна.

– Иди ко мне, Ждан.

Только по самому горизонту, опасно кренясь, взвихривая песок, обдирая и без того голые камни, ходили один за другим крошечные черные смерчи. Крошечными, впрочем, они казались только издали – за каждым влачился многомильный пылевой шлейф, забивавший и без того мутное небо. Похоже на Сахару. Только там, на Земле, все это сопровождалось ревом и свистом, а здесь царила гнетущая тишина, нарушаемая лишь долгой звенящей нотой. Она бесконечно менялась, но оставалась той же.

Плач. Долгий плач. Но он напоминал не о беде, а скорее о сочувствии.

– Теперь я понимаю Одиссея, – хмыкнул Даг Конвей, хмуря белесые, окончательно выцветшие брови. – Уверен, этот грек не приказал бы привязывать себя к мачте, не поленись сирены просто подсунуть ему партитуру своих песен.

Гомер усмехнулся.

– Исключительное поражает.

– «Исключительное»!.. – Конвей наклонился над трещиной в камне, из которой торчало нечто вроде пучка плоских кожистых листьев. – Это больше чем исключительное, Гомер. Где ты видел, чтобы целую планету заселяло всего одно существо? Не вид, а именно существо. Существо в единственном экземпляре.

– Нас на Ноос тоже немного.

– Но на орбите осталась «Гея», – возразил Конвей. – К тому же мы пришельцы, случайные гости, а этот куст здесь живет. Ведь ни зонды с воздуха, ни мы сами, пересекая плоскогорье, не видели ничего подобного. Ты сам утверждаешь, что горные породы Ноос лишены каких бы то ни было следов органики. Никаких следов бактериальной деятельности, никакого обугливания в мраморизованных толщах. Ты же знаешь, доля «неживого» кислорода, появляющегося в результате расщепления воды, в атмосфере Земли, скажем, ничтожна. Практически весь кислород Земли произведен фотосинтезирующими организмами, восстанавливающими двуокись углерода. А здесь?.. Мы дышим кислородом, атмосфера Ноос насыщена им, но каково его происхождение? Почему так несоразмерно мал процент окислов железа и марганца в горных слоях? Почему литосфера Ноос как бы не замечает свободного кислорода? Он что, появился здесь вчера?.. Заметь, – хмуро усмехнулся он, – я даже не спрашиваю, что такое сама сирена?

– Не спеши, – флегматично заметил Моран.

– Франс, – голос Конвея звучал почти умоляюще, – мне хватит одного обрывка, всего лишь обрывка. Почему ты не позволяешь мне отщипнуть часть листа? Это сразу покажет, с чем, собственно, мы столкнулись.

Моран молча покачал головой.

Достаточно загадок. Загадки не следует умножать. Само появление этого куста – загадка. Перед сном они обшарили всю площадку, ничего такого здесь не было. Что это за куст? Откуда он взялся?

«Сирены Летящей, кустистые, – так писал позже в отчете Дат Конвей. – Стебли прямые, плоские, стелющиеся по камням. Листья кожистые, грубые, способны сворачиваться в подобие несимметричных воронок, могут реагировать на звук, свет, толчки, просто на присутствие человека… Я назвал их сиренами из-за характерной способности создавать собственный шумовой, возможно информационный, шум, очень богатый модуляциями…»

Но так Конвей писал чуть позже. Сейчас он смотрел на сирену, не отрывая от нее глаз. В самом деле, что это?

До выхода в глубокий космос люди достаточно часто задумывались над тем, что, собственно, могут встретить они там, за горизонтом событий, в ледяных провалах, озаренных слепым светом Цефеид, среди нехарактерных галактик, загадочно распластавших в бездонных просторах свои поражающие воображение, невозможные ни по каким законам асимметричные хвосты, в пространствах, пронизанных жесткими излучениями, на чужих планетах, нисколько не похожих на Землю? Достаточно ординарное место, занимаемое Землей в одном из рукавов Млечного Пути, само по себе будило фантазию.

Но сирена…

Нет сомнений, Ноос – планета для жизни. В отличие от трех других спутников Летящей Барнарда она невелика, чуть больше Земли, среднее барометрическое давление близ поверхности ненамного превышает одну атмосферу, обращение вокруг звезды – одиннадцать месяцев и семь дней, расстояние от Летящей, наклон экватора к плоскости орбиты почти идеальны. А еще кислород… В самом деле, не надышала же его эта сирена?..

– Обрывок… Всего обрывок листа!

Моран был неумолим:

– «При любой попытке человека войти в контакт с неизвестной ранее формой жизни…»

– Оставь, – раздраженно кивнул Конвей. – Я знаю… Какая опасность, по-твоему, нам грозит?

– Я не знаю.

– Типичный автотроф… – пробормотал Конвей. Естественно, он имел в виду сирену – Вполне возможно, она приспособилась к жизни в узких скальных трещинах, потому мы и не заметили ее раньше…

– А ее песнь?.. То, что ты назвал песнью… Зачем это ей?

– А зачем песнь эоловой арфе?