Кирилл Кудряшов - Черное безмолвие

Он не успевает ответить — трещат выстрелы, и я, сильным толчком швырнув его на дощатый пол эшафота, сопровождаю это действо словами:

— Лежи! Словишь пулю в голову — прибью!

Люди идут на приступ, полосуя очередями. Многих из них я знаю — бойцы мобильного отряда… Сколько раз мы выходили в безмолвие вместе с вами, сколько раз тащили на плечах раненных. Ваших раненных, людей, не бегунов. И я всегда была рядом, всегда прикрывала спину, и никогда, как бы плохо ни было, мне не приходило в голову подкрепить силы плотью и кровью своих, пусть даже умерших или умирающих. Как изменчив этот мир!

Я стреляю в раскачивающийся над моей головой фонарь, и тьма начинает сгущаться над площадью. Еще один выстрел — меркнет фонарь над входом в бункер, еще один — и еще чуток становится темнее. Теперь мы на равных, ребята! И отбросив в сторону автомат я хватаю нож.

В инфракрасном диапазоне разгоряченные тела видны мне, словно днем, как и нагретые выстрелами стволы пистолетов и «Калашей», с линии огня которых я легко ухожу, провожая взглядом медлительные пули, мчащиеся мимо меня. Для солдат я, наверное, растворяюсь в воздухе, исчезаю в темноте, и лишь изредка они видят блики далекого света на моем ноже, вспарывающем кому-то живот, или входящем под ребра. Для меня же их движения выглядят, словно в замедленной съемке…

Бой был недолог — поняв, что столь быстрого и ловкого противника им не нейтрализовать в темноте, они отступают. Надо отдать им должное, отступают организованно, не смотря на то, что за минуту от трех десятков человек остается лишь семеро. Я отпускаю их — пусть идут, так игра будет еще интереснее, тем более, что слова Эзука все же пустили корни в моем сердце. На мне сотни грехов, а считая еще и солдат Мадьяра, которых поглотил взрыв моей «невесты». Так больше тысячи. И главный среди них — один. Смерть Коли, которого я не смогла спасти. Да, это самый страшные грех — мать, бросившая своего сына… Не то, чтобы я ищу смерти, но я не имею ничего против того, чтобы умереть!

Ведь жить больше незачем… Разве что, чтобы сеять смерть?… Господи, да что же ты со мной делаешь?!! Или праведничество Эзука оказалось заразным?

Эзук по-прежнему лежит на помосте, только уже не лицом вниз, а на спине, устремив свои чистые глаза в небо. Мне не нужно переходить в ИК-область, чтобы увидеть, что на груди у него расплывается красное пятно…

— Сказала же, словишь пулю — прибью! — кричу я, чтобы скрыть подступающие слезы, и опускаясь на колени рядом с ним разрываю его куртку. Не понять, то ли сердце задето, то ли нет… Хотя, будь оно задето, Эзук уже предстал бы перед Богом…

— Ты сказала, если словишь пулю в голову… — улыбается он, и тут же морщится от боли. — А я поймал ее в грудь, как и хотел… Ира, ты отпустишь мне грехи?!

— Я не могу… — я больше не могу и не хочу сдерживаться, и слезы душат меня. — Я не священник. Я и в Бога то поверила только благодаря тебе!

— Можешь, Ира, можешь… — шепчет он. — Как раз ты — можешь. Прости меня, ибо я грешен… Я убивал живых тварей божьих, которые верили мне… Подзывал, подманивал к себе, и убивал, чтобы добыть пропитание…

— Я прощаю тебе твой грех. — отвечаю я, чувствуя, как соленые капли стекают на мои губы. — Не так уж он и тяжек…

— Прости меня, ибо я грешен… И грех мой… Гордыня! Я грешен, ибо возомнил себя сыном Божьим!..

— А ты и есть сын Божий, Эзук! — восклицаю я, сжимая его руку. — Ты спас мне жизнь, остановив белок, ты спас Сережу своими молитвами… Господь откликнулся на них, и позволил ему жить! Ты спас меня там, у Мадьяра… И пусть ты не думал обо мне, пусть хотел лишь спастись сам — ядерный взрыв смел все вокруг, кроме нас с тобой. Пусть погиб Коля, пусть я осталась в живых лишь потому, что была рядом с тобой, но сам того не зная, ты спас меня!

— Не я. Господь.

— Но твоими молитвами!

— Ира, я молюсь сейчас за то, чтобы ты больше не убивала… Пусть ОН услышит мою молитву!

— Услышит, обещаю… — шепчу я.

— Надеюсь… — голос его слабеет, одновременно с тем, как холодеют его руки. — Ира, отпусти мне грехи!

— Отпускаю тебе грехи. — эхом вторю я. — Пусть Рай примет тебя!..

Его рука выскальзывает из моей и гулко падает на помост.

— Эзук… — беззвучно шепчу я. — Прощай. Для меня ты всегда останешься Мессией!

Его сердце еще бьется, и хоть и с неравномерными интервалами, и я вслушиваюсь в этот стук, отсчитывающий последние мгновения жизни самого удивительного человека, которого я знала.

— Ира… — вдруг шепчет он одними губами, но я отчетливо слышу его слова. — Это не я спас тебя у Мадьяра. Господь не слышал моих молитв… Это ты…

Стук сердца прерывается, и глаза Эзука становятся еще более глубокими, чем раньше. Если раньше они напоминали мне океан, то теперь черную бездну смерти.

Сквозь застилающую мои глаза пелену я вижу, как ко мне подкрадываются солдаты, все как на подбор с «Калашами» и ночными прицелами… около сотни человек. Идут на последний штурм. Последний для меня.

В паре сотен метров от меня, на крыше одного из бункеров, вспыхивает короткий яркий блик, и я делаю неторопливый шаг в сторону, уходя с траектории полета пули из СВД… Уж снять бегуна из «снайперки» у них точно не выйдет.

— Дайте мне уйти! — кричу я в темноту, вскидывая автомат. Сколько в нем осталось патронов? Черт его знает. Главное, нож при мне, а с ним одним я смогу выбраться с завода. — Я не хочу больше вашей крови! Дайте мне уйти, и я больше не вернусь.

— Испугалась, сука! — кричит кто-то, и следом за этим возгласом завод наполняется стрекотом автоматов и жужжанием пуль, устремляющихся ко мне.

Эзук, Господь услышал твою молитву. Я больше не буду убивать… После этого дня! Но эта сотня трупов на моем счету будет последней!

И я срываюсь с места, растворяясь в воздухе. Ускоряюсь до предела, чувствуя, что этого предела больше не существует! Мир вокруг меня замедляется — мирно ползут по воздуху пули, черепашьими шагами бегут ко мне солдаты, и только я остаюсь подвижной в этом сонном пространстве. И мои движения направлены только на одно — на продолжение игры «кто лучше убивает», победитель в которой известен заранее. Это я!

Солдаты падают также медленно, как движутся ко мне. Медленно тянут руки к перерезанным шеям и простреленным животам. Я развлекаюсь — это все равно, что топтать муравьев, отползших далеко от муравейника! Просто, и даже скучно.

— Это за Колю! — снабжаю я комментарием пулю, выпущенную кому-то в голов.

— Это за Марата!

— Это за Серегу!

— За Толю!

— За Вику!

— За Эзука!

— За Эзука!

— За Эзука!

Мой нож, уже занесенный для удара, опускается сам, когда я понимаю кто стоит передо мной. Мой давний попутчик, с поездки за которым, собственно, все и началось. Антон-бомбодел! И он безоружен. Его испуганный взгляд устремлен туда, где я стояла в самом начале побоища — он еще не видит кровавого пути, проложенного мной через шеренгу солдат, ибо они их тела еще не успели коснуться земли.