Михаил Харитонов - Рассказы (сборник)

Дон Румата: — То есть всё, что ты делал, было совершено для блага страны, государства, и лично Его Величества?

Дон Рэба: — Именно. Сейчас нам обоим не до художественного свиста. Так что говорю как на духу — для блага страны и государства. И к Его Величеству я относился тоже неплохо. Между прочим, старикан был очень приличным человеком. Особенно если учесть его кошмарную биографию. Первый более-менее сносный правитель за последние полвека. И вынужден был корчить из себя шута, терпеть каких-то сраных фаворитов, временщиков, чтобы потом бросать их благородным донам на съедение…

Дон Румата: — И ты отравил этого приличного человека.

Дон Рэба: — Ага. Мы с ним не сошлись во взглядах на Орден.

Дон Румата: — То есть?

Дон Рэба: — Понимаешь, старикан решил, что Орден хочет вырезать аристократию.

Дон Румата: — Ну так он правильно решил.

Дон Рэба: — В том-то и дело.

Дон Румата: — Но зачем?

Дон Рэба: — А что, неясно? Ну смотри сам. Аристократия — это сборище немытых подонков и предателей. Благородный дон за колечко с камушком продаст маму. А за косой взгляд — прирежет. Но это ладно. Ты хотя бы понимаешь, что аристократия — это бич мелкого бизнеса? Арканару нужны лавочки, много лавочек, торговые ряды, и трактир на каждой улице. А у нас, блин, даже трактиров не хватает… а хороших и вовсе нет. Что это за страна, где нет хороших трактиров?

Дон Румата: — Да, крепко ненавидишь ты благородных донов… А трактиры, конечно, говённые. И пивом разбавленным поят. Только за это надо трактирщиков убивать, а не благородных донов.

Дон Рэба: — Нееет, ты, я вижу, недотумкал чего-то. Ну, блин, подумай же хоть раз своей головой. Страна, в которой нет железных рудников, может ещё как-нибудь перебиться. Страна, где хлеб не растёт, и зима десять месяцев в году, тоже может выжить, если у неё есть железные рудники. Но страна, где нет хороших трактиров — это полный звиздец, здесь никогда ничего не будет, её поля не будут вспаханы, а руда не будет добыта. Процветание начинается с хороших трактиров.

Дон Румата: — Час от часу не легче. Ты не только патриот, но ещё и глубокий эконом. Так поведай же мне, как государство богатеет?

Дон Рэба: — Я просто знаю жизнь. Там, где трактиры на каждом углу, где всегда есть куда пойти, — там и жизнь. Понимаешь, трактир — это место, куда люди приходят потратить свои деньги, поесть, попить…

Дон Румата: — …подраться…

Дон Рэба: — …да, подраться, но… Понимаешь, это такой сдвиг — или человек идёт домой и тратит время, чтобы зажарить себе кусок мяса, или он идёт в трактир, платит немножко больше, чтобы ему это мясо поджарили, и заодно узнаёт новости, слухи… цены… там же можно найти людей, которые продают то, что тебе нужно, и купят то, что тебе не нужно…

Дон Румата: — … а также можно снять шлюху на ночь. Или нанять убийцу.

Дон Рэба: — В том числе и это.

Дон Румата: — Короче, ячейка гражданского общества и мелкого бизнеса. И ты решил поучаствовать в истреблении аристократии во имя трактиров на каждом углу Столицы?

Дон Румата: — В общем, да. Потому что аристократия имеет монополию на насилие. Право носить оружие и применять его направо и налево.

Дон Румата: — И что тут такого? Аристократы — военное сословие, им положено иметь оружие.

Дон Рэба: — Блин. Не в этом дело. Дело не в оружии. Дело в монополии. Ну, когда подонок с мечом может прийти, напиться, и вместо того, чтобы заплатить — убить трактирщика и разнести в щепки заведение, и ему ничего за это не будет.

Дон Румата: — Кто-то ведь должен защищать государство. И иметь с того всякие привилегии. Потому что если он не будет их иметь, он не будет защищать твою любимую родину, которую ты так обожаешь.

Дон Рэба: — Так они уже давно её не защищают. Арканарская аристократия существует за счёт того, что не платит по счетам.

Дон Румата: — Ну уж нет. Например, земельные угодья…

Дон Рэба: — На одного землевладельца приходится десяток здоровенных мудаков с мечами, занимающимися грабежом, поборами… или просто расплачивающимся за услуги ударами кулаком в морду. Или мечом в спину. В результате у нас нет даже столица не торгует с собственной окраиной, потому что дороги опасны…

Дон Румата: — Это-то тут при чём?

Дон Рэба: — А ты не знаешь, что две трети наших разбойничков — благородных кровей? Помнишь Арату Красавчика?

Дон Румата: — Ну, он всё-таки борец за идею.

Дон Рэба: — Из-за его сраных идей мы сидим в жопе.

Дон Румата: — А Орден-то чем лучше?

Дон Рэба: — А Орден — это простые нормальные крепкие ребята без закидонов, которые хотят навести порядок на своей земле. Элементарный порядок. Без которого ничего не бывает.

Дон Румата: — Ну да. Понятно.

Дон Рэба: — Понимаешь, Арканару и нужно-то всего лет десять спокойной жизни. Без аристократии. Без войн, без резни. Тихо жить, тихо торговать. И мы бы поднялись. Но вы нам этого не дали. Вы, земляне. Прогрессоры хреновы.

Дон Румата: — Не дали. Видишь ли, это не входило в планы.

Дон Рэба: — Хм-хм. В чьи планы? Вашего руководства? Или как?

Дон Румата: — Ах какой ты у нас умный и догадливый, дон Рэба… Хорошо. Это не входило в наши планы.

Дон Рэба: — Тааак. Вот мы и договорились до чего-то такого…

Дон Румата: — Хм. Хочешь правды? Ну ладно, слушай сюда. Будут тебе полные штаны правды… Есть такие три вещи. Во-первых, есть официальная позиция Земли. Заключающаяся в том, чтобы подтягивать все недоразвитые планеты до уровня, сравнимого с нашим.

Дон Рэба: — Ага. Щаз.

Дон Румата: — Ну, понятно, что ты думаешь. Что мы на самом-то деле тормозим прогресс и развитие, и всё такое прочее, чтобы вы вечно сидели в параше?

Дон Рэба: — Ну конечно.

Дон Румата: — А вот и нет. Ход мыслей, в общем, правильный, но вывод неверный.

Дон Рэба: — Это почему же?

Дон Румата: — А вот это уже второй момент, потоньше. Если у вас тут начнётся бурное развитие по нашей модели, то Земле это только выгодно. Как только арканарский уровень экономики хотя бы приблизится к земному, на Земле возникнет спрос на ваши товары, на ваших специалистов, и так далее. И всё лучшее, что вы сделаете, мы просто купим. Сейчас в Арканаре просто нет ничего, что интересовало бы Землю.

Дон Рэба: — Купим?

Дон Румата: — Да ведь арканарцу, будь он хоть наследный принц, достаточно пожить недельку-другую на Земле, чтобы он был наш с потрохами. Уровень жизни…

Дон Рэба: — Уровень жизни. А он у вас всегда будет выше…

Дон Румата: — Ну, так ведь Вселенная — это горшок с молоком, с которого Земля снимает сливки.