Дэн Шорин - Цивилизация мотылька

Ольга опустила свой поднос на стол и сгрузила тарелки.

— Какие планы на вечер?

— Иду в Поиск, — ответил Дмитрий.

— Пешком? — изогнула бровь Ольга.

— Между прочим, это из-за тебя я шкоду разбил, могла бы не выпендриваться.

Дмитрий расправился с ухой и принялся за картошку.

— Так уж из-за меня… Сам за рулём сидел. Во всём у вас женщины виноваты!

— Не во всём. Во многом, — глубокомысленно заметил Дмитрий.

Ольга фыркнула, но ничего не сказала. Дмитрий отодвинул тарелку с картошкой и потянулся за компотом.

— Не пей, козленочком станешь, — серьёзно произнесла девушка.

— Шутки у тебя дурацкие!

— Что ты думаешь о причине вечернего безумия?

— Один из законов Города. Мы его ещё не раскололи, — ответил Дмитрий.

— Предположения есть?

— Какой-то глобальный физический принцип. Например, магнетизм или что-то в этом роде. Вечернему безумию подвержены все горожане.

— Может, химический? — Ольга улыбнулась и увлеченно продолжила трапезу.

Дмитрий внимательно понюхал компот и решительно отодвинул его в сторону.

— Тебе надо в Поиск.

— Что я там забыла? — спросила девушка, не отрываясь от еды.

— Тебя не привлекают окружающие нас тайны?

— Сейчас ты говоришь как Максим. Он тоже помешан на тайнах.

— Это плохо? — спросил Дмитрий.

— Тебе видней.

— Не сомневаюсь.

Дмитрий резко поднялся со стула и вышел из столовой. Ольга его раздражала, она была чересчур независимой даже для либерального Дмитрия. Но задатки аналитического мышления у девушки имелись. Версия про подмешанные в еду добавки, вызывающие приступы вечернего безумия, была правдоподобна.

Старый клуб находился на окраине. Не у каждого в Городе была собственная квартира, существовал целый пласт молодёжи без крыши над головой, поэтому такие вот места становились местом тусовки. Сегодня в старом клубе было людно. Четыре разрисованных байка стояли неподалеку от входа. Дмитрий остановился. Байкеры непредсказуемы, общаться с ними юноше сегодня не хотелось. Хотя до вечера было ещё далеко, но кто знает, что на уме у золотой молодежи, прожигающей отпущенное время безо всякого смысла. Он уже хотел развернуться, когда дверь клуба распахнулась, и на улицу вышел Илья. Увидев Дмитрия, он приветственно замахал руками.

— Привет. Я думал, ты не придёшь, — улыбнулся Илья, когда Дмитрий подошёл.

— Напрасно так думал. Я обещал.

— В Городе обещание практически ничего не стоит. Особенно после обеда.

«В Городе» резануло слух Дмитрия.

— А за Городом? — спросил он.

— А этого мы не знаем. Это вы у себя в Поиске на таких исследованиях собаку съели. Мы немного другими вещами занимаемся.

— Например, блуждающим радио?

— И блуждающим радио тоже, — не стал спорить Илья.

Они спустились в подвал. Здесь вдоль стенки стояли широкие столики, за которыми сидела весьма разношерстная компания. Байкеры в кожаных куртках, лохматые музыканты, кое-кто из поэтической тусовки, мелкая шпана. Старый клуб был им родным домом, альтернативой серой обыденности. Отчасти Дмитрий их понимал, если бы он сам не пришел в Поиск, то наверняка рано или поздно оказался бы здесь. Завсегдатаи старого клуба пытались вырваться из однообразия Города, но безуспешно — у них не было направляющего стержня, из-за чего большинство встреч в старом клубе вырождались в пьяные драки. «Каждый умирает той смертью, которую заслужил, — сказал однажды Максим. — Только целеустремленный человек способен достичь бессмертия». Дмитрий достаточно быстро поднялся в Поиске только потому, что сделал эти слова своим девизом. Каждая его смерть помогала хоть на полшага приблизиться к разгадке тайн Города. А смерти завсегдатаев старого клуба были бессмысленны.

— Это Дмитрий из Поиска, — сказал Илья.

Сидящие за столом обернулись к нему.

— Наконец-то, — буркнул один из байкеров. — Что так долго?

Байкер был мужчиной плотного телосложения — широкоплечий, с небольшим пивным животиком. Он был коротко подстрижен, а верхнюю его губу украшали шикарные усы. Взгляд его был твердым, а рукопожатие крепким. Перед ним не следовало оправдываться, но Дмитрий зачем-то ответил:

— Машину вчера разбил. Пешком добирался.

— Я свою тоже разбил. Позавчера, — примирительно сказал байкер. — Меня зовут Серж. Ты не дрейфь, присаживайся. Разговор есть.

Дмитрий уселся на свободное место, про себя гадая, что от него хотят. Само присутствие байкеров в старом клубе в такое время было необычным — после обеда они традиционно носились по улицам, приводя в смятение горожан. Понять интересы музыкантов, к которым, по всей видимости, относился Илья, было легко. Прозвучать на блуждающем радио могло оказаться смыслом жизни для большинства местных групп. Но какой интерес был у байкеров?

— Я вас слушаю, — спокойно сказал Дмитрий. Этому его тоже научил Максим — в новой компании следует сначала поставить себя, не суетиться, держаться ровно и тогда тебя воспримут как равного.

— Мы хотим уйти из Города, — сказал Серж, слегка прищурившись. Мол, вы в Поиске на этом собаку съели, теперь вот выкручивайтесь. — Что посоветуешь?

— Вроде сначала речь шла про блуждающее радио, — Дмитрий кивнул в сторону Ильи.

— Говорят, все тайны Города завязаны друг на друга, — улыбнулся Серж.

— Брешут, — Дмитрий улыбнулся в ответ.

— Так что посоветуешь?

— Выезжать с утра, сразу после завтрака. Не на байках — на чем-нибудь более устойчивом. До обеда гнать со всей дури, потом стараться ехать как можно более аккуратно. Не влезать ни в какие передряги. Стараться ничего не есть и не пить в этот день. Регулярно проверять тормоза. Спланировать всё заранее, утром, обязательно в этот же день. Тогда, может быть, прорветесь.

Байкеры одобрительно зашумели. Кто-то налил Дмитрию стопку, юноша выпил не глядя.

— А у вас в Поиске, я погляжу, не лаптем щи хлебают, — сказал Серж. — Здравые рекомендации.

Дмитрий озадаченно посмотрел на Сержа:

— Уже пробовали?

— Пробовали. Позавчера. Даже перевалили через горы. Не доехали. Въехали в какого-то дурика с той стороны. Разбились. Проснулись в гробах.

Дмитрий тяжело вздохнул. Сам он до гор так и не доехал.

— Не вздыхай, прорвемся!

Это Серж его успокаивает? Дмитрий возмущенно фыркнул. И тут же спросил:

— Ещё пробовать будете?

— Дергаться на скорость — только тачки гробить, — ответил Серж. — Обходные пути искать надо. То же блуждающее радио…

— А оно здесь каким боком? — не понял Дмитрий. — Или дело принципа? «Нормальные герои всегда идут в обход»?

— Логика проста. Нет в Городе такой силы, чтобы организовать блуждающее радио. Как и другие подобные чудеса. Значит за всем этим стоит кто-то из-за пределов Города. Мы хотим его найти и порасспрашивать о жизни.