Максим Кононенко - Сумерки

А где это я?

Судя по всему, это Ленинград. Ага, ботинки тоже на мне? Нет, ботинок, как ни странно, на мне нет... Как же я так спал, в штанах и без ботинок? Нет, решительно так спать нельзя! Который из них левый, этот?

Нет. Почему же он не лезет? В мыслях сплошное "же". Нелитературно.

Смотри-ка ты, действительно правый!.. Так. Замечательно. Я ничего не забыл? Документы, билеты, деньги, документы, билеты, деньги, деньги, документы, билеты... Все по-о-о-нял! Вызываю лифт: Лифт, Лифт, это Первый, ответьте Первому, Лифт, как слышите меня, я вас слышу хорошо.

Вот и он. Поехали! Десять секунд - полет нормальный. Двенадцать секунд

- полет нормальный. Отделилась первая ступень. Улица. Метро. Тормоза не работают. Вот здесь привалюсь - ехать далеко, неизвестно куда.

9

Своевременно растянулось время. Сидишь-сидишь, ждешь-ждешь - на дурацких этих часах все тридцать семь да тридцать семь... Ты думаешь, что уже Ясенево - а еще только Беляево. Думал минут сорок - на часах прошла одна. И заснуть пока нельзя. Не проснусь потом, а ведь надо куда-то там еще идти, ведь не у самого же метро. А там бывает дождь, да мокро все. Вот сижу здесь - тепло, сухо - всю жизнь бы просидел. Времени уже пятьдесят восемь. И в мозг так, так, прямо как:

ты-ды-ды-ды-ды!!! Гунозным таким голосом, простуженным: "Осторожно, типа, двери закроются щас". На-а-те вам, закроются... Все медленно так. Как во сне. И сушняк долбит. Спать бы теперь, в кровать прям и спать, под одеяло. И не пить больше ничего, даже воды - медвежата затопчут. Ляжешь тогда, свет вырубишь, глаза закроешь - и полетел... Лежишь себе и думаешь - в какую это я сторону верчусь? И никак не можешь этого понять. А голова тяжелая-тяжелая, как гиря почти, даже больше гири - в подушку так и вдавилась. Ого, как поздно уже. Ну да, а в глазах уже так темно-темно, как в комнате, рядом нет никого, тихо, сон уже почти. Вот тут то и начинают прыгать зайки! Они прыгают-прыгают, а ты все падаешь и вертишься, а они, сволочи, прыгают, мелькают в глазах и мешают. Хочешь, чтобы не прыгал никто, чтобы просто темно было, ну, или там, сон. А тут зайки. И все, причем, белые. Одинаковые. И боком все правым прыгают, вот такие вот:

Вверх-вниз, вверх-вниз, вверх-вниз. Целая стена - штук сто, или даже больше. Так вот:

С ума сойти можно - до чего достают. И сделать ничего нельзя - откроешь глаза: летать перестал, зайки пропали, шум какой-то, возня...

Закроешь тут же - и опять лети-и-ишь, зайки прыгают себе, сушняк долбит, башка гудит. О-ой, а темно-то как! Ну так вот, зайки прыгают и мешают, но это еще ничего. А тут как подумаешь - где я? кто я? что я?

- так вот это хуже заек в тыщу раз. И что, казалось бы, тут думать спать бы, а вот думаешь, как дурак, и не спишь. И ни черта придумать не можешь, час думаешь, два - а часы все стоят и стоят, тикают по-своему, по-часовьи, капают на мозги, но стоят. А зайки так в такт часам:

вверх-вниз, вверх-вниз, вверх-вниз, вверх-... Да. К зайкам не прижмешься. Они вверх-вниз, вверх-вниз, вверх-вниз. А ты лежишь-лежишь, хочешь-хочешь, ждешь-ждешь, а нету. Тут сон снится: пашня, ЛЭП, бородинским хлебом пахнет, как в детстве. Идешь ты по пашне, руки в карманах, смотришь на небо, бабочек ловишь. Слева - трактор, справа - лесополоса, спереди - идет навстречу человек с хвостом. И не идет даже, а едет на этом своем хвосте, а тебе так хорошо, так хорошо, как будто у него и нет никакого хвоста, и внутреннего протеста у тебя не рождается, и за посевную ты спокоен. А он ближе - Здравствуйте, юноша, что, бабочек ловите? И ты их тут же ловишь-ловишь, ловишь-ловишь - чтоб не стыдно было, что на небо смотрел. И краснеешь, как девушка. А он улыбается тебе отечески, прищуривает глазки, как прям Ленин, пальчиком у-тю-тю-тю-тю, и под землю проваливается. Ты к дырке подходишь, смотришь - там глубоко-глубоко, жарко и смрадно. И зайки прыгают. Потом всех бабочек отпускаешь, бросаешь их в небо, чтоб летели - и дальше идешь. А зайки с тобой рядом прыгают, и штиль, и спокойно, и граница на замке, и она не слышит ничего. И жалко. И страшненько.

10

Тем временем Изя с Ильичем совершили невозможное - они пробрались-таки в "Бочонок" с минимальными потерями, среди которых были пара пуговиц и растрепанная прическа учителя.

Взяли по три. Дубовые, или во всяком случае, кажущиеся таковыми столы, все в темных пятнах, лужах, полумрак. Полусумрак. Сели напротив, лицом к лицу. Знаете, Изя, ведь никакого просвета не видно. Все пьем, пьем, не в силах прерваться и подумать - а то ли мы пьем? Вот, пиво это (признаться, читатель, это было мало похоже на пиво), тот ли это нектар, которого жаждет сейчас душа? А какого нектага жаждет твоя мудацкая душа? Ну, я не знаю, Изя, ну... Не знаешь - не говоги. Не знаешь, что делать - не делай ничего. Выпей сначала, пгежде чем гассусоливать. Да, я выпил... Выпей еще. Хорошо, хорошо, вот еще... Ты издеваешься надо мной, гой? Кто так пьет? Смотги: с этими словами Изя опрокинул в себя поллитровую кружку мутного напитка, причем за то время, пока тот вливался в его глотку, дантист не сделал ни одного глотка

- как будто в уборную выплеснул. Громко рыгнув, ювелир сверкнул на Ильича суровыми еврейскими очами и дополнительно грозно икнул. Что пгизадумался? Пей! Ильич робко поднял кружку, посмотрел на свет, словно пытался рассмотреть там, внутри маленьких юрких рыбок среди цветных камешков, глубоко вздохнул, плюнул и с каким-то торжествующим вскриком впился в стеклянный берег недогазированного чуда интеллигентскими своими губищами. Он был добросовестен, этот провинциальный учитель, он был мужик, он был браток - он просто высосал поллитра безобразия несколькими судорожными глотками и не отрываясь от кружки. Смог. Теперь главное - продержаться, лихорадочно думал он, теперь главное - не сболтнуть лишнего. Хотя что, собственно, такого лишнего мог сболтнуть он жителю вокзалов и подземных переходов? Да в сущности ничего. Еще:

невозмутимый голос сапожника прервал установившуюся было неловкую паузу. Еще газ, но тепегь по хогошему. Помилуйте, Изя, куда уж еще лучше?

Уж не хотите ли вы, чего доброго, разбавить этот божественный напиток вульгарной водкой? Нет, нет, я это пить не могу и не буду, что вы, мне плохо будет, я не привык, я не такой... Послушай сюда, литегатог, ты чмо. Ты не видел в своей ничтожной жизни ничего, я пгосто увеген - ты даже бабы голой не видел. Но позвольте, Изя... Ты не жил на вокзале, не спал на бетонных плитах, когда по тебе бегают кгысы, ты не собигал в угнах стеклопосуду и тебя не били потные гопники. Если ты не хочешь егша - дело твое, но я совсем, слышишь, совсем пегестаю тебя уважать, вождь пголегагиата. Вы обижаете меня, Изя, ну зачем вы меня так обижаете, я выпью с вами ерш, но ведь вы не можете говорить так уверенно о том, чего не знаете и знать не можете. К тому же я, к вашему сведению, был женат, причем не однократно, а дважды, а мои литературные познания позволяют мне утверждать, что о жизни я знаю достаточно много. Выпили (не проболтаться, не сказать лишнего). Что, что ты можешь знать из своих книжек, гой? Или твой Ги Де спал на бетоне? Магиэтта Шагинян спала? Или, может быть, они спали там вместе? А может ты в Сокольниках по воскгесеньям стеклотагу собигаешь? Что это ты так похогошел? Выпей еще. Выпили и еще. Александр Ильич долго хватал позеленевшими губами воздух, словно умирающая рыба, потом засунул в эти губы трясущуюся сигарету и глубоко задымил. Взгляд его мутнел не по минутам, а по секундам, Изя же был прекрасен, как божий свет. Н-да, академик, ненадолго тебя хватило... Кажись, помгешь ского. (не... не хоте... не могу...