Валентин Шатилов - Сын убийцы миров

– А вот и не скажу… – закручинился Сергей Дмитриевич. – Где, ребятки?

Олег назвал адрес.

Всю дорогу Михайлов смотрел по сторонам очень внимательно, а под конец пожаловался:

– Вот ведь – никак не могу сообразить – куда едем?… Из-за темноты наверно!

Дедок-вахтер в подъезде был прежний, но встретил нас не ласково.

– Жалуются на вашу квартиру, – заявил он, величественно появляясь из стеклянного вахтерского закутка. – Хулиганничаете! Соседям по ночам спать не даете!

– Не нравится мне такое начало… – сквозь зубы промолвил Олег.

Продолжение, впрочем, было еще хуже. Квартира была разорена.

– Какой урон! Какое непотребство! – заохал Михайлов, всплескивая руками. – Это кто ж так набезобразничал?

Он подобрал с пола обрывок плюшевых обоев, поставил вертикально медную русалку с разбитой лампой-лотосом, загладил ногой лоскут разреза на ковре и даже поднял и попытался вернуть в исходное положение белый металлический столик, но это не удалось – ножки были так погнуты, что столик свалился вновь.

– Ой, работы сколько теперь! – причитал Михайлов.

– Значит, мы не тех поубивали? – разочарованно подумала я вслух. – А которых надо было – они, как раз, остались живы и пришли сюда?…

– Убивал я. Твоего участия и твоей вины в этом нет, – твердо сказал Олег. – И убили мы именно тех, кого планировали. А здесь были шавки. Шестерки. Посланные для устрашения. Может быть как раз те – парковые.

– Ты же их покалечил?

– Не настолько, чтобы им не прийти сюда и не устроить этот разгром.

– Ребятки, вы уж извините, что у меня так… – подошел к нам Михайлов. – Видите сами – даже чаю попить и то пригласить некуда. Вы уж завтра приходите, ладно? А я к тому времени хоть немного приберусь тут.

То, что я проснулась не на своей койке, я поняла сразу. Моя – узкая, продавленная и скрипучая. Эта – бесконечной ширины и мягкости. И без скрипа.

Пологий лучик солнца проник через щель в шторах, уперся в огромное зеркало на стене и тонкой струйкой света выстрелил прямо в лоб. Так вот кто меня разбудил!

Я села на кровати, осматриваясь. Ничего так спаленка… Видела подобную в салоне итальянской мебели. И называется она как-то очень по-итальянски – то ли «Да Винчи», то ли «Рапсодия»…

Настенные часы чуть щелкнули, переведя часовую стрелку на очередное деление. Пять утра? Не может быть! Солнце уже вон как высоко.

Или наоборот – низко? Это что же – я до пяти вечера продрыхла? Сильна! Впрочем, если вчерашние день с ночью мне не приснились, то и не удивительно. Теперь бы еще отыскать хозяев этих хором…

– Здравствуй, Леночка! Выспалась? – приветствовала меня бабушка Олега. Она отыскалась там, где и положено быть настоящим хозяйкам (настоящим, а не таким, как я) – на кухне.

Впрочем, на такой кухне даже я, пожалуй, согласилась бы немного похозяйствовать! Сплошная автоматика, все блестит-переливается и при этом полно места – хоть танцуй.

– Добрый день, м-м… – я замялась, не зная как лучше ее приветствовать. Не бабушкой же называть! Женщина практически в расцвете сил. Если Олег ей внук, то я уж ее внучкой никак быть не могу! По возрасту не подхожу.

– Зови тетей Таней, – разрешила она мои затруднения. – А хочешь – просто Таней.

– Тетя Таня, – выбрала я первый вариант. – Да уж, выспалась – не то слово!… На сто лет отоспалась! А Олег где?

– Спит еще! Вы ж чуть ли не под утро вернулись. Отсыпается. Князюшко мой.

Я смолчала. Князюшко так князюшко. Любящие бабушки еще и не такой титул внучку могут присвоить. Например, принц. Непонятно какой державы.

– А ведь он и вправду князь, – улыбнулась тетя Таня, раскатывая тесто – по старинке, без всякой техники, деревянной скалкой. – Княжество его, правда, не близко находится. Хотя – как посмотреть. Для него оно близко. А мне, например, туда не попасть. Никак. Может, и тебе попасть не удастся. Вот и золото наше все оттуда, из княжества их непонятного. Я потому тебе рассказываю – чтобы ты знала. Я смотрю, у вас это серьезно, так тебе лучше сразу все знать.

– Тетя Таня, вы что? – вытаращилась я. – Ну он что-то там мелет – что с него взять! Но вы? Вы же понимаете сколько мне лет и сколько ему? Что у нас может быть серьезного?

– Все, – вздохнула она. Потом поправилась. – Ну не все конечно. «Все»-то у него еще не выросло. Но это дело времени. Недолгого.

– Вы меня в краску вгоняете!

– Краснеть – дело хорошее. И для княгини вполне подходящее. Я, вот, кстати, тоже княгиня. Вдовая. И долгое время краснела. Особенно когда меня соседки спрашивали: откуда это у меня дочка взялась без мужа? Так что привыкай. С ними, с князьями, одни заботы! Да, – она пригорюнилась. – А без них… Без них – ни забот, ни хлопот, и никакой жизни вообще. Так что выбирай! Хотя чего тебе выбирать – у тебя и выбора уже нет… Ты ж поехала с ним к Виктору Ивановичу, не бросила. Значит, выбрала!

– Тетя Таня, я вот сейчас уйду, вот и весь мой выбор!… – растерянно пригрозила я.

– Куда это? – спросил Олег, появляясь в дверях и сонно протирая глаза. – А нашего Михайлова проведывать? Сергея Дмитриевича?

Михайлов все еще убирался и встретил нас как был: в женском фартуке и голый по пояс – зрелище еще то! Не для слабонервных. Горилла в оборочках.

И сразу порадовал:

– Тут ребятишки какие-то приходили. Я думал вы. Открыл, а они стоят. Трое. Я им: чего надо? А они сразу развернулись – и прыжками по лестнице вниз. Даже лифт вызывать не стали. Так ничего и не объяснили – зачем приходили, чего хотели?

– А какие из себя эти ребятки? – заинтересовался Олег. – Накачанные? Коротко стриженные?

– Точно! – обрадовался Михайлов. – Так это ваши знакомые? А чего ж они не зашли? Подождали бы вас у меня, я б их тоже чайком напоил. У меня такой хороший чай! И аромат, и цвет! Хороший, одним словом. А то и кофе есть. Я нашел в ящичке. Тоже, видать, хороший – столько медалей!

– Да уж, наверно, не плохой кофе этот ваш, – желчно заметила я. – Вы его сами небось выбирали в магазине? Или откуда-нибудь из заграничной командировки привезли?

– Из заграничной? – озадачился Михайлов. – Вот и не скажу, дочка. Может и привез… Откуда-то ведь он у меня взялся? Кофе этот. Не сам же он ко мне прибежал, верно!

Михайлов хохотнул, довольный своим остроумием.

Олег задумчиво уточнил:

– А вот эти трое, которые приходили к вам, Сергей Дмитриевич – у них головы не перебинтованные?

– А как же! – охотно подтвердил тот. – У двоих лейкопластырем на затылке заклеено – я разглядел, когда они поскакали как оглашенные. А у третьего хорошо голова была забинтована. Просто совсем хорошо – как шапочка белая на башке. С завязочками под подбородком. Значит, ваши все-таки?

– Отчасти наши. Но вы им в следующий раз так просто не открывайте, Сергей Дмитриевич. Они нехорошие люди. Плохие.