Валентин Шатилов - Сын убийцы миров

Как мотылек. Нет, тот тихонечко-легонечко шлепает себе крылышками по стеклу. А я своим громким тарахтением больше напоминала большую тупоголовую навозную муху.

– Окошко, что ли, хочешь открыть? – спросил Серега, появляясь на пороге.

– Тебя не учили стучаться, когда входишь в комнату к девушке? – напустилась я на него, запахивая халатик на груди.

– Да ты ж мне вроде как дочка, – развел он руками. Его подштанники белели в полумраке, а выше пояса он не удосужился ничего на себя накинуть.

– В каком же это возрасте ты меня родил? – саркастически хмыкнула я. – В десятилетнем, что ли?

– Ну, может и не такой я старый, чтоб в отцы тебе… Извини, конечно. Но все-таки хочется как-то по-родственному тебя звать. Может, сестренкой?

– Братец тоже еще нашелся!

– Не нравится? – опечалился он.

– Ладно уж, называй сестренкой. А Олега тогда – братишкой. Или все-таки сынком? Он по возрасту тебе в сыновья может подойти.

– Нет, – сразу отверг мои предложения Серега. – Какой же Олег сынок? И в братишки я ему не гожусь. Олег – это… – и замолчал.

– Ну, чего? – поторопила я. – Чего сказать хочешь? «Олег – это…» – что «это»? Пацан, малыш?

– Какой же он «пацан»? – возмутился Серега. – И не «пацан», и не «малыш». Он… Предводитель! Вот! – Серега очень обрадовался, что нашел наконец нужное слово. – Он может и придумать, и подсказать – и вообще. Он такой, что если прикажет – надо выполнять.

– Это с чего ты так решил?

– Да ни с чего. Просто знаю – и все! Как увидел его, так с самого начала и знал!

Он отодвинул меня от окошка, нажал незаметный шпенек, прошуршал деревянным засовом, и створка распахнулась, пропуская в комнату влажное дыхание местного ветерка.

– Вот, – удовлетворенно сказал Серега.

– Спасибо.

– Ну прямо как тогда! – умилился он.

– Что – «тогда»?

– «Спасибо». Ты мне сейчас это сказала так же как в первый раз. Когда поскользнулась, а я поддержал и упасть не дал. Я тогда еще удивился – за что «спасибо»? Ведь вроде ничего особенного. А когда постоял, подумал, так и понял – это ты сказала, сестренка, чтоб мне приятно было. И я тогда сразу подумал: хорошие вы ребята. И ты, и Олежик. Ну Олежик-то – это отдельный разговор. Я тогда уж понял, что он и направит, и подскажет, что надо мне его держаться, а то пропаду совсем…

Он все раскрывал и раскрывал рот, производя какие-то звуки. Жестикулировал и объяснял. Кивал сам себе и поддакивал. Я же не понимала ни слова. Вообще ничего.

Влажная ночная мгла, ввалившаяся в комнату, доконала меня окончательно. Я стояла и смотрела. И больше ничего не было – лишь мой остановившийся взгляд и мое застывшее тело. И если взгляд был все-таки мой, то тело принадлежало мне только на правах аренды.

Или все-таки как хозяйке? А зачем мне это хозяйство? Знать бы – тогда и хозяйствовать можно. Вот, например, указательный палец правой руки. И что с ним делать?

«Эй, палец, – позвала я. – Иди сюда! Скажи, что делать с тобой?»

С таким же успехом я могла позвать и стенку спальни. Или кровать. Палец не приблизился к моему взгляду ни на миллиметр. Может, он не знает что такое «миллиметр». Темный, необразованный указательный палец – откуда ему знать?

И тут вдруг воспоминание молнией озарило мне истину. Простую, но важную. Расставляющую все по своим местам. Ведь глупый палец не знает, как ходить! Потому и подойти на мой зов не может. Как сгибаться – знает. Может быть он даже и согнулся сейчас по моей команде – просто мне этого отсюда не видно.

Зато есть одна часть в моем теле, которая знает, как приблизить ко мне палец. Кажется, она называется мышцей. Специальной такой мышцей, имеющей даже свое собственное имя. Причем, красивое: «бицепс». Мышца эта находится на той же руке что и палец, но ближе, гораздо ближе. И выше по руке. Она тоже глупая и тоже понимает только одну команду: напрячься! Вернее две. Еще: расслабиться! Но мне сейчас надо дать первую команду. И я даю ее.

Результат получается не совсем такой как требовался.

Бицепс, кажется, выполнил команду. Но палец перед моим взглядом так и не предстал. Рука подпрыгула – только не прямо, а как-то наискосок. И резко шмякнула по моей груди. Мне-то ничего, а груди больно.

Ну что ты будешь делать с этими глупцами?!

Что делать? Ответ очевиден: управлять правильно. Чтоб эти дурики делали не свои простые действия, а объединенные, сложные действия, которые и нужны мне, умной. А для этого необходима самая малость – комплексная команда. Которая дается не одной глупой мышце (хоть и с красивым названием «бицепс»), а сразу нескольким мышцам. И тогда они доставят мой указательный палец туда, куда я потребовала. А не куда каждая из них по глупости своей может его доставить!

Не легкая, однако, это задача – управлять правильно…

Хотя и странная. А как еще можно управлять? Левельно? Только «правильно»! Больше вариантов нет.

Или есть?

Есть, есть! Но какой-то этот вариант совсем странный. Оказывается, еще можно управлять как-то «неправильно».

Тут получается вовсе непонятно. Если «правильно», то откуда берется «не»? А если «неправильно», то как там, внутри этого слова оказалось «правильно»? Раз «неправильно», то ничего «правильного» вообще не должно там быть. Катахреза!

Что? – спросила я себя.

Катахреза! – гордо ответила я сама себе.

У меня раздвоение личности? – спросила я.

В ответ раздался целый хор голосов:

Личности?…

Наличности?…

Неприличности?…

Отличности?…

Безразличности?…

А в морду?

Спать…

Есть…

Пить…

Любить…

Лежать, лечь, ложись…

Радуйся, радуйся, радуйся!…

Я пыталась ухватить хоть один из этих голосов. Поговорить, выяснить откуда они взялись. Но они множились и множились. Кричали и спорили – каждый сам по себе. Пока не слились в неразличимый гул.

Вероятно, я по-прежнему стояла около открытого окна. Моя рука была прижата к груди, а глаза уставлены в одну точку. Но эта точка стремительно сокращалась, съеживалась. И вместе с ней съеживалась я сама.

Я исчезаю… – пронеслась холодная, прямо-таки ледяная мысль.

Это смерть? – из последних сил подумалось мне.

А какая разница? Как ни называй – тебя все равно не будет. Не станет. Нет.

Кажется, кто-то что-то говорил. Не внутри меня. И не Серега. Еще кто-то. Он приказывал. Он орал на Серегу.

А Серега не мог остановиться – все болтал и болтал. Что-то свое, что уже и смысла не имело, а было понятно только ему одному. А может и ему даже не понятно…

И тогда тот, третий, ударил Серегу. Наотмашь. Открытой ладонью. Даже не ударил, а так – пощечину отвесил.

Серега захлебнулся, смолк. Удивленно облизал окровавленную губу.

И заговорил снова. Но при этом опасливо поглядывая на того, третьего. И выполняя его приказы.