Тим Этчеллс - Рухнувший мир

Совсем чуть-чуть посидели, как вдруг откуда ни возьмись появляется Мозголом. Заказал выпить, но в разговоре участия практически не принимал и свалил, ему даже заказ не успели принести. Так его «Сьерра-Невада» и простояла сиротливо на столе, и никто к ней не притрагивался, пока наконец Диетчик не взял на себя Благородную миссию и не выпил ее. Мозголом исчез с концами. Не пойму, что с Тори происходит. Нормально-нормально, а потом бац, и резкая перемена настроения — то я чушь сморозил, то лед ей забыл положить, то бокал мне в баре грязный дали… И вот мы ведем бесконечный спор, главное оружие в котором — молчание. Молчание, означающее в данном случае «я с тобой не разговариваю», потому что еще бывает «мне плевать, разговариваешь ты со мной или нет, придурок».

Продолжаю. Так вот, в «Рухнувшем мире» склеить ласты можно по-разному, даже удивительно, что кто-то вообще умудряется выжить. Смерть бывает медленной (например, когда отказывает орган) и быстрой (автокатастрофы, шальные пули). Так, телефон звонит… Господи ты боже мой! Логичное завершение угробленного вечера — получить по ушам от Бранимира за прогул вечерней смены, которую 1) он мне не предлагал; 2) я не принимал; 3) он ее вообще не упоминал (ни когда звонил позавчера среди ночи, ни сегодня, когда гнал мне всякую пургу про косяки Куки и Эштона и про то, как Стентсон отвез круглую хреновину не по тому адресу, а потом поступили три жалобы от какого-то мексиканца… Я-ТО ТУТ ПРИ ЧЕМ?). Стентсон загибал, что это я, видите ли, дал ему неправильный адрес. Полная хрень. Он же в своем шлеме не слышит ни фига, это даже Бранимиру должно быть ясно. Б. не затыкался ни на секунду, а на заднем фоне опять суфлировал недовольный Мирослав: «Долбаная ночная смена» и «График, мать его!». Как однажды сказал Эштон, «если бы Мирослава не было, его не стоило бы придумывать». И он совершенно прав.

Блин, у меня все эти смены на отдельной бумажке записаны. Где-то она тут валялась… Не говорил он ничего про вечернюю! У меня сейчас финансы такие романсы поют, что я бы сразу согласился, не раздумывая.

Масса плохого может случиться с Рэем в игре. Когда мы с Тори возвращались из «Паласа», чуть не наступили на бродягу (не разобрать, какого ОНО было пола). Я просто застыл, глядя на бесформенную груду под одеялом и ноги, торчащие на проходе, Тори пришлось меня чуть ли не за руку тащить.

Блин! Пишу о том, как можно скопытиться в «Рухнувшем мире», а сам все время съезжаю на посторонние темы — от Мозголома, что ли, заразился? Короче, умереть в игре можно по-разному. Не предполагалось ли в очередной раз напомнить: «Жизнь прекрасна»? Не знаю… В любую секунду можно потерять самое дорогое. Я не о предметах — о том, что надо подобрать Кусачки или не забыть Свиток (Эчеленцы, кажется), это всего лишь вещи; я о чувствах и мыслях, которые дает нам игра, они гораздо важнее.

Ну вот, я полез в философские дебри, как папа Тори, хотя обещал не лезть. Все-все, грузить не буду. Депрессию ведь никто не заказывал? А то стану таким, как Джо. Видит, что стриммер-триммер пашет, как новенький, видит, что я уже намылился на выход, и все равно усаживает меня у окна с видом на террасу и с места в карьер начинает грузить: куда катимся мы, куда катится мир, куда катится Вселенная… А потом раз — и замолчал. Так бывает, когда слишком тяжелые мысли одолевают. До проблем с сердцем он был поживее, хотя я все равно не мог ни слова вставить. А когда он замолчал, тоже как-то глупо было встревать. Я решил, что такая у меня сегодня миссия — высидеть рядом с Джо в этом парнике под окном. Иногда он даже к «Рухнувшему миру» прикапывался (я ведь рассказывал об игре) — и чем больше говорил, тем больше распалялся, хоть он игру в глаза не видел. Не успокоился, даже когда Барбара (мама Тори) попросила убрать стакан и слегка поостыть, а то мало ли, сердце… Вряд ли, при всем при том, Джо волновался, что в игре — как часто жалуются — слишком много насилия. Его, кажется, больше беспокоило, что можно «практически переселиться в вымышленный мир» и проводить там столько времени. Это не настоящая жизнь, твердил он. Это не жизнь. Нужно жить в реальном мире.

Да. Знаю. Все правильно. А что, работать менеджером по закупкам в сети супермаркетов — это настоящая жизнь? Я так и спросил, но Джо оставил вопрос без ответа. Сидеть на веранде и смотреть, как приходящий садовник выуживает листья из бассейна — это настоящая жизнь? Да и вообще, спрашивать, настоящая ли это жизнь — это что, настоящее? Ничего не имею против Джо, но его мнение о «Рухнувшем мире» мне в принципе без разницы. В конце концов, «РМ» — тоже часть жизни. Это мир — часть настоящего мира. Вот и все.

Мне часто задают вопрос: в чем смысл «Рухнувшего мира»? Какая у Рэя задача? В других играх все проще — например, у Талина в «Прыгающем камне» тридцать дней на то, чтобы восстановить машину времени, перебраться домой и спасти будущее — яснее некуда. У Кэролайн Херст в «За гранью добра и зла» тоже миссия проста и понятна, а вот у Рэя… У него есть задания, есть конкретные цели — победить ГАРС или Чана, напасть на Эрцгерцога, разгромить ГосКорп, перебить всех злодеев; он должен выигрывать гонки, уходить от погони (днем и ночью), разгадывать загадки, собирать карты, амулеты, заколдованные кольца, переезжать из города в город, добраться до Дальних земель, освободить несколько городов от нашествия зомби и роботов, найти и спасти Рейчел и так далее, и тому подобное. Могу продолжать хоть до миллиона. На самом же деле все предельно просто: главное, чтобы Рэй не погиб.

Не знаю, понятно так или нет. Уже поздно. Я устал. Наверное, продолжу завтра. Как говорит тетя Тори, нечего слишком много думать на ночь. А когда еще думать, если не ночью? Видимо, это нарочно так устроено — ночь шутит странные шутки. Короче. У Рэя есть задача. Она рождает много вопросов, и на все я ответить не могу, но тем-то игра и хороша. Зачем играть в игру, где все ответы известны заранее? Я стараюсь. Раньше я прохождений не писал, это первое. Я вымотался. Уже поздно, я, кажется, повторяюсь. Нечего слишком много думать на ночь. Напишу это предложение — и спать.

Следующая часть игры начинается с почти черного экрана. Рэй, видимо, как-то выбрался (из грузовика и цепей), потому что цепи исчезли, как и грузовик. Рэя почти не видно в темноте, он скорчился на полу бесформенной грудой.

Шаги. Рэй пытается встать, но понимает, что привязан к батарее. Плохо. Попробуй подвигаться, сразу все станет ясно. Входит «тюремщик», ставит на пол миску с водой, смотрит на Рэя угрожающе и, пожав плечами, удаляется. Привыкай. Время теперь еще долго будет измеряться визитами этого тюремщика. Метроном, раздающий воду и тычки под ребра. В тусклом свете, пробивающемся из коридора, различаются контуры крохотной комнаты, куда посадили Рэя. Ни окон, ни мебели. Тюремщик закрывает дверь и все снова погружается в темноту. Двинуться нельзя, закричать тоже — кляп мешает.