Ольга Макарова - Галерея Миров

…остатки фейерверка ложились на ровную, как бильярдный стол, землю горами цветного песка. Над ними летел ветер, шевеля красные песчинки(только один цвет из всех остальных), которые текли сухими ручейками, песочными змейками, прозрачными венами, переливчатой лавой, разлитыми красками… сами по себе…

Две души и два тела были одним и забыли, кто есть кто. Как Ян и Инь смешавшиеся в один цвет… Пусть даже на время, пусть даже в потоке галлюцинаций…

Ив бросил погрузил в сани целую кучу трофеев и бросил туда еще шесть аптечек. Долго сомневался, брать их или нет… лекарства, и наркотики, кстати, в них больно уж сомнительные. Ха, один из «Грифов» так лихо обдурил двоих(!) снайперов со своим чучелом и так позорно загнулся от передозы, или дурь была грязная… в общем зеленый весь, и рожа… слабонервным лучше не смотреть… Ладно. Решил брать. Сбыть их кому-нибудь по дешевке. Это всегда можно. Кто ж будет разбираться…

Он перевязал всю кипу вещей веревками покрепче и устало сел на нее. Вытер пот со лба… отхлебнул трофейной «Грифовской» водки. Ух, хотя бы только ради нее этот позорный клан должен жить. Кто еще умеет варить такое убойное пойло… если бы его не было, народ в этом чертовом мире уже давно б загнулся от тоски.

Ив поглядел на длинную лыжню, уходящую вверх, к дому… четыре часа хода. С грузом, причем! Отхлебнул еще пару глотков, глянул на бункер…

Старый добрый бункер, теплый, сырой, с плесенью по бетону… Ив затащил сани с трофеями, снял рюкзак и разлегся прямо на полу, с наслаждением расслабившись, первый раз за много часов. Плескавшаяся в желудке «Грифовская» водка согревала и тянула спать.

Чем еще она хороша, так это тем, что после нее снятся такие сны…

Но на этот раз ничего хорошего не приснилось… все было мутное, как в тумане и совершенно бессмысленное. К тому же, повторяющееся снова и снова.

Не стоило пить слишком много. Это, конечно, правда, просто на душе было мерзко, надо же было чем-то залить… Осточертело все… разведки, засады. Трофеи тоже. А на жмуриков этих, особенно двух маленьких смотреть было даже жалко, на сердце скребли крысы, и кто-то нашептывал, что настанет день, и его, Ива, убьют точно так же. Или почти так же… Опять думалось о том, что до двадцати осталось всего четыре года. Вдолбили же в голову, что это счастливый возраст. В смысле, доживешь — счастливчик. Значит новомодный Бог Войны тебе благоволит. Одни считают так, вторые говорят: доживешь до двадцати, принеси большое пожертвование в Храм, и тебя не забудет Настоящий Бог…

Еще думалось о сыне, Михе, которому едва исполнился годик. Он сейчас с матерью, на слете. Спит в теплом доме, возле очага и видит детские сны. А на стене висит подаренный отцом новенький автомат. Мальчонка еще мал для него, но настанет день, и он возьмет свое оружие и выйдет сначала на тренировочное поле, а через пару лет уже и на поле боя. Повезет ему, вот этому малышу, или нет? Ведь первый бой труднее всего… Он не знает. Ив не знает… Миху будет всего пять, когда Иву стукнет двадцать. А ведь так хочется увидеть, как парнишка вырастет, как будет взрослеть день ото дня, становясь настоящим мужчиной, гордостью клана и отца… Говорили же, надо жениться раньше. Холостяком оно конечно жить проще. Но стоить чем-то пожертвовать, чтобы увидеть, как растут твои дети. Дети… у многих ивовских ровесников уже по два, по три года старшим… Ну, Ив редко когда слушал чьи-нибудь советы, предпочитал разбивать обо все углы собственную «дурную башку»… а зря…

Прикинул, что трофеи лучше продать, Миху купить чего-нибудь. Чтоб больше не болел, а то взялся в последнее время… Марка плохо кормит его, что ли… думает, все знает, раз на полгода старше… А вообще, домой бы сейчас… Эх, выпить с друзьями, прийти после этого домой, всласть наругаться с Маркой, потом помириться… да забраться в женушкой в постель… эх… Вот такие вот мысли, как тут не выпить… тем более, нет никого. Только жмурики. Ха-ха, ну они-то давно уже спят…

Ив проснулся с тяжелой головой; болеть-то после «Грифовской» она не болит, но весит целую тонну… Поднялся на локте, потом сел, протирая сонные глаза. Было темно. Наверно, оставленный на ящиках фонарик потух.

В темноте что-то двигалось. Крысы. Довольно неприятно оставаться с целой их ордой наедине… Ив похлопал по карманам в поисках зажигалки. Эти твари огня боятся — жуть…

Зажигалки не было… пистолей тоже… вообще ничего. Трофеи! Вот тут стояли, в углу… Ив матюгнулся, злясь больше на себя, старого алкаша. У кого еще могли спереть все пожитки прям из-под носа… хотя… как они тогда пролезли в бункер? Точно. Дверь была заперта изнутри…

— Здравствуй, воин клана «Невидимок», — явно издеваясь, сказал голос из темноты, и что-то большое сдвинулось с места, прошуршав по полу.

— Здравствуй, — также ответил Ив, только прибавил, — большая крыса.

— Храбрый маленький парень, — равнодушно похвалил голос.

В темноте вспыхнул фонарик, направленный на Ива. Ив зажмурился и секунд пять привыкал к свету. «Большую крысу» теперь вообще не было видно. Все, что свет выхватывал из темноты, так это несколько пальцев руки, держащей фонарик. На руке кожаная перчатка с обрезанными пальцами. Очень по-снайперски…

— И что же ты здесь делаешь? — поинтересовался голос. — Ты у нас не случайный прохожий, верно?

— Я видел битву и подумал, что мог бы тут разжиться трофеями… — Ив старался держаться спокойно.

— Ну да! — артистично воскликнул «крыс» из темноты и прицокнул языком. — Пожалуй, нам стоит немного прогуляться, повидать твоих приятелей. Поговорить по душам…

— Я один.

— Ну конечно… Вставай. И медленно выходи наружу. У меня тут твой автомат, и если мне хоть что-то не понравится, я просто наделаю в тебе дырок. Пошел.

— …я предупреждаю, ты проковыляешь туда четыре часа, и там никого не будет, — говорил Ив, не спеша надевая лыжи.

— Хорошая прогулка, — мрачно пошутил «крыс», поигрывая фонариком, — но если там никого нет, то я тебя убью.

— А что, если есть? — ехидно спросил Ив, уже готовясь получить прикладом по затылку.

— Тогда у тебя есть шанс. Небольшой, — незнакомец был спокоен, как танк. — Пошли… И не пытайся рвануть куда-нибудь. Я тебя просто пристрелю. Все понял?

— Без проблем. Ха, смотри не грохнись куда-нибудь по пути.

— Буду предельно осторожен…

— У-уф, у меня такая страшная каша в голове… — сказала Рон, в очередной раз надев свитер задом наперед. — Зато на душе весна…

— Рон, Рон, ну что ты знаешь о весне… — покачал головой Денис.

— Все, — она взмахнула руками, — это когда тает снег, светит солнце, поют птицы. Когда тепло, после такой долгой зимы. Воздух становится таким… нежным и таким… мягким… и таким свежим…