Ольга Макарова - Галерея Миров

Улыбнувшись их перекошенным лицам, Влад аппетитно захрустел крысиным хвостиком. Салаг при виде этого чуть не вывернуло наизнанку. Ничего, может, кормить будут в следующий раз… Закончив трапезу он разлегся прямо на полу(согласитесь, бессмысленно было просить одеяло…) и крепко заснул. Пусть эти двое сторожат, спят по очереди и все такое — ему пофиг… ему спать надо. Чтобы лечиться. Чтобы выжить.

Так он держался еще день, удивляясь самому себе. К концу этого героического дня все перестало болеть, есть уже не хотелось, вообще хотелось просто лечь и помереть. Это могло значить только одно: организм приготовился к смерти и уже не собирается бороться. Влад пытался сопротивляться, конечно. С трудом запихал в себя банку мясных консервов, которые ему выдал Ив из личных запасов(наверняка, помня съеденную живьем крысу), два часа, пока «Невидимки» останавливались на отдых, бродил из стороны в сторону, не позволяя себе сесть на снег — знал, что уже не встанет… старался держаться… два часа… потом устало прислонился к дереву, черному, с надломленными ветками, которые мотал ветер, дереву, похожему чем-то на обгорелый труп…

Отсюда, с холма, был виден город. Тот самый, где никто не живет.

Под небом в солнечных трещинках, что не ярче довоенных звезд…

— Подойди, не бойся, — сказал Влад.

Рон, стоявшая за его спиной, аж вздрогнула от неожиданности…

«Гриф», беспомощно обнимающий мертвое дерево… поникший и надломленный, как оно само… Он медленно, будто сонно потянувшись, выпрямился во весь рост(хотя можно было представить, чего ему это стоило!), подошел к Рон и улыбнулся, посмотрев ей в глаза.

— Видишь город? — хрипло и тихо сказал он, махнув рукой в сторону руин. — Я помню его… каким он был до войны… Вон там был парк. Зеленый, и весь в цветах. Там еще фонтаны… мы, малышня, в них плескались круглые сутки… А там — церковь. Купол до сих пор блестит, когда день… Раньше небо было… — Влад зажмурился, как будто стараясь вспомнить или подыскать нужные слова, — светлое… летом солнце палило так, что стояла жара… воздух над асфальтом… ну, рябь такая, как над костром. Понимаешь?

Рон кивнула. Ее глаза странно блестели, как будто она вот-вот расплачется…

— А вон там, там, наверно, был мой дом. Я уж точно не вспомню. Порушено там много больно. Я жил в пятиэтажке такой… вон как та. Их еще хрущевками называли… На… втором этаже. У нас рядом с домом яблоня росла, и… ветки… ветки прямо до нашего окна доставали. На них еще яблоки росли летом. Мы их прямо так срывали и ели… кислятина страшная, но ели. Сам не пойму, зачем. Вон там был рынок… видишь, крыша гнутая такая. Там и яблок купить можно было… сладких, не то что с нашей яблони… да и всего вообще. Шоколад… сладости… я уж почти забыл, что это такое… а там все было… Ну, не плачь, маленькая, — ласково сказал Влад и даже осторожно прикоснулся к плечу Рон… как тогда, над братской могилой… Она вздрогнула, точно от удара, и Влад благоразумно отошел подальше. — Извини.

— Зачем… зачем ты мне все это рассказываешь?

— Ты не такая, как все, Рон… Ты любишь стихи… и картины… о прошлом. И вообще довоенные вещи… Кому еще было бы интересно послушать про город?.. И кто бы еще стал плакать о развалинах?.. Я просто хотел рассказать… чтобы это не умерло вместе со мной. Мне немного осталось… день… два? Или меньше. Мне уже не больно… и… я музыку слышу — глюки перед смертью, что ли? Ха-ха, ты прислушайся! Она красивая… сложная… слушай… не ушами, а сердцем… — и засмеялся. Опять эта его «радость». От такого смеха мороз бежит по коже…

Рон тогда еще не до конца поняла смысл всего сказанного… только через пару часов, глядя вслед идущему впереди «Грифу», она задумалась об этом… «Ты любишь стихи и картины»… откуда он мог это знать?

И… слова… речь…он совсем как Денис. Интонация, манера говорить — те же(и так же совершенно не вяжутся с грубой внешностью). Только голос слабый: видно, что говорить ему тяжело.

Мысли метались в голове, как перепуганные дети мечутся во мраке, цепляясь друг за друга, боясь потеряться и остаться одним…

«…ты загадочный человек…»

«…ты не такая, как все…»

«…твоей рукой движет Бог, Рон…»

«…я помню, каким он был до войны…»

«…чтобы это не умерло вместе со мной…»

«…кто бы еще стал плакать о развалинах?..»

«…ты, ты можешь все это вернуть! И такие, как ты, Рон…»

«…я музыку слышу… ты прислушайся…»

«…слушай! Не ушами, а сердцем!..»

«…как Ян и Инь…»

Влад… Денис… Влад…

Господи, что ж это творится такое?!

…руины древнего города… Здесь даже сохранился асфальт, старые машины, на которых уже никто никуда никогда не поедет, поблекшие вывески магазинов, мертвые светофоры, показывающие только один цвет — черный… Дома, высоченные, под десять этажей, и маленькие, этажей так от двух до пяти, почти все провалились, как карточные пирамидки; стали похожи на пустые соты в разломанном пчелином улье. Здесь никто не осмелился жить. Даже случайные путники старались обходить город стороной. Это было еще одно проклятое место. Здесь не гремели взрывы, здесь не велось войн. Здесь «поселилось» что-то мрачное… древний ужас тех, кто умер от голода в последнем огрызке довоенного мира. Тех, кто еще верил, что все будет хорошо.

Говорят, здесь видели призраков, и по ночам слышно, как кто-то плачет на сотни голосов. Рассказывали о странных огоньках в пустых жилищах… Ив этому не верил никогда. Старался. Но тот детский страх, который ему внушили к этому месту, был еще жив. Это злило шестнадцатилетнего взрослого… и он сказал «Заночуем здесь…».

Кто создал миф о городе мертвых? Неизвестно… Его жители умерли от радиации, тихо и быстро, а те, кто остался… радиация… невидимая смерть… она стала мифом… «проклятием»… И мало кто помнил истинную причину, почему смельчаки, заходившие в город, никогда не возвращались назад…

Страх пережил всех. Даже сейчас, когда счетчик радиации показывает норму… люди верят, что невидимая смерть все еще здесь…

Шли по городу долго. Что искали — непонятно. Здесь куда ни ступи — везде будет крыша над головой… Влад спал на ходу, слыша за спиной ветер, шаги и еще что-то, чему он просто не придал значения. Он шел еще полчаса. А потом свалился и не встал больше. Медленно засыпал, чувствуя, как камень, к которому он привалился спиной, тянет из него тепло и жизнь… каплю за каплей. Такое ощущение, что проваливаешься в зыбучий песок, и чем сильнее пытаешься выбраться, тем больше тебя затягивает. Проклятое место… Влад начинал слышать голоса… те, о которых шепчутся суеверные салаги на слетах…

— Он умирает Ив, — сказала Рон. — Умирает. Его нужно лечить. Сейчас!

— Лечить «Грифа»?! Это противно Кодексу нашего клана! И лично мне!