Ростислав Гельвич - Полиция реальности

— Коля, расскажи мне. Как это все отразилось на тебе. Как изменилась твоя жизнь, после того как информация проявилась в твоей голове?

Он говорит это все тем же, нейтральным тоном. Умом, чистой логикой, я понимаю, что мог бы взбрыкнуть. Послать. Что-то еще.

Но не хочу.

И рассказываю. Буквально все. Начиная с того момента, как впервые увидел Учетчика. Родион лишь изредка прерывает меня, объясняя разные вещи.

Например, про роль Учетчика во всем этом:

— Он согласился лишь на две уступки. Всего лишь, проверить тебя на оценку объекта, и передать адрес Стаса. Все, о чем вы говорили вне этих тем — было его личным к тебе отношением.

— Зачем ты мне это говоришь?

— Просто говорю. Я не хочу ничего скрывать.

Далее, про Стаса. Про то, как ходил с ним, как ночевал у него. И, само собой, как вернул ему бутылку, одновременно с этим, подцепив Родиона на хвост.

— А вот тут, ты неплохо сработал. Вообще, ты и должен неплохо работать. Заложенная подготовка, интуитивно толкает тебя на взвешенные решения. Но я думаю, что револьвер в шапке, это твое личное решение. Хотя, предполагалось, что ты его с собой возьмешь. Сооблазн был велик?

— Нет. — ответил я — Я испугался. Вдруг им убивали раньше.

— Кстати говоря, нет. Новый смит и вессон, американского производства.

Родион, просит рассказать про учебу, и про то, как был на сходках со Стасом. Я рассказываю. Он, чуть удивлен, кажется. Особенно, аспектами моей личной жизни. Мне кажется, он не может понять, почему я забил на Аню.

— Странное дело. — говорит Родион — Я думал, что ты будешь с ней. А ты, ограничился поцелуями. И все. Хотя, она же не была против.

— Ты так говоришь, будто Аня одна из вас. Тоже, засланная?

— Нет. — он качает головой — Серьезно говорю, нет. Просто, это показало бы, насколько сильно ты изменился. Обычно, это все лучше проявляется в личной жизни.

— Не знаю. Я никогда не любил завоевывать девушек. Кроме того, ковыряться в своих мозгах, и работать с тобой, мне казалось интереснее.

Мы говорим еще долго. Родион внимательно слушает, проявляя даже, как мне кажется, некоторое дружелюбие. А я — спокоен. Мне абсолютно все равно. Как сюжет прочитанной книги, я излагаю перед ним все что чувствовал, переживал.

Заканчивается все, конечно, моим пониманием того, что Родион — засланный.

— Мне было просто великолепно. Такая эйфория. Можно сказать, что как секс. Но нет. Совсем другой спектр эмоций.

Родион внимательно обдумывает все это, щурясь в монитор. И отвечает:

— Вряд ли, я могу тебя понять.

Он встает с места, и подойдя к порогу, начинает обуваться. Я смотрю на него, и в голове моей пусто.

— Ты посиди дома несколько дней. Если хочешь — к Стасу сходи. Коля, постарайся развлечься, и придти в себя.

— Смысл? Зачем? Что со мной будет?

— Ничего плохого. Все будет хорошо. Я скажу прямо, ты нужен нам. Но и мы нужны тебе. Выбор невелик, нет выбора.

Самое тошнотворное в том, что он прав.

— Закрываться будешь?

— Буду.

Поднимаюсь. У меня опухшее лицо, и липкие комочки в уголках глаз. Мы возле двери, и Родион выходит. Говорит:

— Позвони, когда будешь готов. Не чуди.

— Не буду.

Хлоп. Щелчки замка.

Я снова падаю на диван. Меня не держат ноги. Да и голова тоже, не держит.

Дни тянутся. Как никогда ясно, понимаю, как быстро тянется время. Потому что, я гляжу на часы — и всего лишь полдень. Через секунду, гляжу снова. Шестнадцать ноль три.

Он сказал мне, не чудить. Он сказал мне, что у меня нет выбора.

У меня действительно нет выбора.

Время тянется черно-белой короткометражкой.

Я гляжу на себя в зеркало, умываясь, и вижу в своих глазах безысходность. Сосед по коммуналке, сзади, моет ноги в ванной. Это приковывает мой взгляд. Я стою, и наблюдаю за ним. А потом, он говорит:

— Коль, ты чего?

Извиниться. Уйти.

Как-то. По ощущениям — час. А на деле — два дня.

Серая-серая ночь за окном. Серое-серое время. Серая-серая еда. Серая-серая пыль на телевизоре. Серые-серые вещи в моей комнате.

Ярок только экран ноутбука.

Ярки только сообщения Сойера. Я читаю их. И нечто рождается внутри меня. Это Идея. С важной, и большой буквы.

У меня есть выбор.

Разум, уставший от безделья тела, хватается как за соломинку. Знакомое ощущение, змеей вкрадывается внутрь голове. Я снова ощущаю себя гончей. Только теперь, нет следа. Однако, есть куда бежать.

Этот выбор стоит сделать.

Создать новый аккаунт на форуме, дело пары секунд.

— Сойер, важное дело. Создай новый аккаунт, и напиши мне.

— Ты кто?

— Сойер, это важное дело.

В конце концов, Родион сам сказал мне, придти в себя. Думаю, что это меня взбодрит. У меня есть выбор.

— Ну. Ты кто? Чего тебе?

— Это Клок. Я тут, в Питер планирую понаехать на некоторое время, отдохнуть. Ты же, вроде бы свободен?

— Конечно, абсолютно. А ты чего так внезапно и конспиративно?

— Да так, что-то типа небольшого бзика. Дай мне свой номерок? Когда тебе можно звонить?

— Держи. — я переписываю в свой телефон его номер — Звонить нельзя только ночью. А так, когда угодно. Как это все-таки внезапно-то было. Ох лол, ну ладно, я буду ждать, Клок.

— Ага. — думаю не больше секунды, прежде чем добавить, финальное — Бывай. Удали этот диалог.

Все это было к одной простой фразе. К тому, что у меня — есть выбор.

Я купил билет, в кассе вокзала. Мне никогда раньше не приходилось, покупать билеты на поезд, так уж вышло, что всю жизнь ездил только на автобусах. Поэтому, мандражка и волнение, овладевали телом. Капельки пота явственно ощущались на лбу, затылке, и спине.

— Билет до Санкт-Петербурга.

Кассирша, женщина среднего возраста, что-то вбила в компьютер. Затем, окинула взглядом меня, через окошечко кассы. Не могу описать ее выражение лица. Может быть, в нем была жалость. А может быть, что-то близкое к ней. Наверняка, я выглядел замучено. Этот факт, не требовал подтверждений.

Да. Мир не так прост, как кажется. Уж мне ли этого не знать. Моим ли ушам, не слышать, как жадно чавкает, слизывая огромным языком грязь, ненасытный Аканаме, где-то под канализационным люком. Мне ли, по пути за билетом, не узнать прошедшего мимо, SCP тысяча семьдесят шесть-ру. Он кивнул, поймав мой взгляд. Я знал, что он безопасен. Но так же, знал и то, что он — Объект.

Теперь, я вполне мог понять Стаса, во времена его Тониковой ломки. Каждая видеокамера, вызывала чувство покалывания иголочкой в спину. Каждый брошенный взгляд, причем реальный, или выдуманный — без разницы. Стоило только подумать, стоило только слишком сильно представить, как кто-то следит за мной — и это сразу проявлялось, в целой гамме эмоций.

— Повезло тебе, парень. Через неделю отправление, и билет хороший. — это вывело меня из задумчивой рефлексии.