Антон Первушин - Дорога к Марсу

– Не готовы к чему?

– Точно не знаю, – сказал Карташов, – но думаю, что к Контакту.

– Да, с этим у нас напряженка, – согласился Аникеев. – Жобан играл в какие-то мудреные галактические шашки с призраком, но так ничего и не понял. Видимо, инопланетяне решили попробовать через тебя.

– Иронизируешь? – сказал Карташов. – Напрасно иронизируешь. Понятно, ты считаешь, что наш разговор происходит лишь во сне. В твоем сне, командир.

– А ты считаешь иначе? – спросил Аникеев.

– Да, – ответил Карташов. – Я прожил тут уже около месяца. И собственным умом дошел, что нахожусь на Марсе. На Марсе далекого прошлого. Я проснулся, как и ты. Только не на этом острове, а на каменном причале, к которому кто-то привязал лодки. Я взял одну и приплыл сюда…

– И что это объясняет? – перебил его Аникеев. – Пока я не узнал ничего, что не знал прежде или не мог бы вообразить.

– Не стану спорить, – проговорил Карташов. – Все это, – он повел рукой, – и в самом деле нетрудно вообразить. Если бы я мог передать тебе свою уверенность, что это не сон…

– Постарайся, – потребовал Аникеев.

– Слушаюсь, командир, – сыронизировал Карташов и, помолчав, продолжил: – Я знаю, что лежу в коме, что жить мне осталось недолго… Жить там, на борту «Ареса». И, вероятнее всего, когда я умру там, то умру и здесь. Ведь это не загробный мир…

– Что же это, по-твоему? – снова перебил его Аникеев.

Он сам не знал почему, но Карташов-Во-Сне раздражал его. Даже больше, чем Карташов-В-Реальности.

– Я ведь уже докладывал, – терпеливо сказал Карташов. – Это Марс, но иной геологической эпохи. Обитаемый Марс. И обитает тут не только местная живность, довольно примитивная, но и люди. Посуди сам, вот лодка… Впрочем, прости, – спохватился он. – Я забыл, что для тебя это не доказательство. Ладно, у меня есть гипотеза, которую ты, пожалуй, сочтешь мистическим бредом.

– Ну?

– Кто-то или что-то вступает с нами в контакт, когда мы находимся в измененном состоянии сознания, – продолжал Карташов. – Ты спишь. Я нахожусь в коме…

– А Жобан?

– Жобан тренировался. А, следовательно, впал в легкий транс. Обычное дело. Транс вызывают любые равномерно повторяющиеся движения.

– Допустим, – буркнул Аникеев. – Что дальше?

– Так вот… Наш партнер по Контакту, кем бы он ни был, подбирает к нам разные ключики. К Жобану – «галактические шашки». К нам – обитаемый Марс. Вероятно, будут и другие…

– Здравая мысль, – сказал Аникеев. – Если я сам дошел до этого, да еще и во сне… Впрочем, ты сказал «к нам»?

– Ну да! – подтвердил Карташов. – Я такой же субъект Контакта, как и ты…

– Но где доказательства?!

Карташов развел руками, всем своим видом говоря: «Вот же упрямец».

– Вот видишь!

Аникееву стало почему-то больно смотреть на растерявшегося астробиолога.

«В самом деле, чего я уперся как баран, – подумал он. – Радоваться должен, что хоть во сне вижу живого и здорового Карташова… Вот оно что… Больная совесть заговорила… Угробил подчиненного…. Да что там подчиненного – друга…»

Чтобы не смотреть в глаза Карташову, он начал разглядывать окрестности. Радуясь красочности и вещественности сновидения. Какой здесь воздух! Не рецеркулированное дерьмо, которым приходится дышать в корабле… А вода! Поспать бы подольше, может, успею еще искупаться? Осточертело это младенческое омовение… А небо!..

– Стоп! – сказал Карташов. – Придумал!

– Что?

– Доказательство!

– Я слушаю.

Аникеев пообещал себе, что не будет больше раздражаться, что бы он там ни наговорил.

– По ночам я несколько раз наблюдал третий спутник, – сказал Карташов. – Не исключено, что искусственный, так как движется он по полярной орбите. Как проснешься, командир, попробуй поискать его.

– Без проблем, – откликнулся Аникеев. – Над Марсом много чего крутится…

– Ты понимаешь, о чем я, – сказал на это Карташов. – Поищи чужой спутник. Ради меня!

– Хорошо, – буркнул Аникеев. – Я попробую…

– Командир!

Кто-то бесцеремонно потряс его за плечо. Аникеев с трудом разлепил веки.

«Булл? – вяло подумал он. – Тоже проснулся?»

– Простите, командир, – сказал американец, – но вы приказывали доложить по исполнении.

– А… да. – Аникеев уже очнулся. – Что там Земля?

– Земля в порядке, командир.

– А китайцы?

– Китайцы, если верить Хьюстону, тоже. Земля их видит!

– Так что же получается? – проговорил командир «Ареса». – Европейские сателлиты нам врут?

– Не в этом дело, командир, – покачал головой Булл. – Похоже, они просто потеряли «Лодку Тысячелетий».

– То есть?

– Хьюстон говорит, что китайцы продолжают ускоряться, хотя им давно пора перейти на торможение…

Если бы каких-то две недели назад журналисту Огневу сказали, что героиня его репортажа – или потенциальная жертва, что, в общем-то, одно и то же, – возьмет у него телефон, пообещает перезвонить, и он будет терпеливо ждать две недели, не особенно беспокоясь и не пытаясь выйти на контакт сам, он бы только рассмеялся. Волка ноги кормят.

Правда, от бескормицы Огнев не страдал. Очень кстати перу Семена подвернулось нашествие енотов-мутантов в Одинцовском районе Московской области. Существенно улучшил кредитную историю журналиста и заказ неизвестным доброжелателем, предположительно из экстремистской природоохранной организации, красной икры. То есть не просто красной икры, конечно, а материала о том, что в некоторых банках с икрой компании «Милый лосось» обнаружен холерный вибрион. Не какой-нибудь сложный нановирус, а грамотрицательная, факультативно-анаэробная подвижная бактерия рода Vibrio, отнесенная, что характерно, ко второй группе патогенности. Читатели пережевывали ошеломляющие данные и при виде икры стонали от ужаса и отвращения. А Огневу даже суд не грозил: результаты исследований были у него на руках. Может, конечно, и поддельные, зато с печатями и подписями. Доброжелатели постарались. И общественное мнение целиком было на стороне правдоборца.

После истории с холерной икрой Огнев чувствовал себя полезным членом общества и воспринимал обожание спасенных сограждан как должное. А в качестве бонуса экологам он намеревался через пару месяцев огорошить читателей информацией о том, что домашняя моль, поедающая меховые изделия, является основным разносчиком туберкулеза. Хотелось бы, конечно, найти под этот проект спонсора в виде фирмы – производителя недорогой, но качественной синтетики…

Словом, журналист был «на коне», и когда на экране служебного коммуникатора отобразился неизвестный номер, а из динамика послышался глубокий, чувственный женский голос, Семен ничуть не удивился. Он приосанился, включил функцию видеофона – благо, был он не в захламленном кабинете и не на заполненной грязными тарелками кухне, а в салоне своего нового автомобиля – и проникновенно улыбнулся в камеру коммуникатора.