Анна Белкина - Туристы. О путешествиях во времени.

Солдаты всё ещё крутили Максиму руки, а незнакомец в плаще взирал на него сверху вниз с высокомерной брезгливостью. Видя, как пленный корчится в ручищах солдат, человек в плаще жеманно махнул рукой, засунутой в чёрную перчатку, и сказал что-то, неизвестно, что. Солдаты тот час же ослабили хватку и убрались прочь из блиндажа. Максим повалился на затоптанный пол и тут же нашёл в кармане нужные слова.

- "Руссо туристо - облико морале" - это цитата из фильма "Бриллиантовая рука"! Вы из будущего? - выдохнул он с надеждой на то, что этот тип его спасёт от...

Человек в плаще скосил на Максима светло-голубой надменный глаз, раза три моргнул, а потом - прекратил так усердно кутаться в плащ, приосанился и твёрдо, уверенно заявил:

- Ну, разумеется, из будущего! А ты как думал?

Плащ незнакомца немного распахнулся, и Максим увидел, что на нём надета современная тёмно-синяя футболка с логотипом спортивной фирмы и надписью: "NIKE", а так же - джинсы с карманами.

Максим стоял и глупо улыбался, представляя, что наконец-то вернётся обратно в общагу и сможет без приключений сдать свою сессию и даже, может быть, остаться в универе. Сколько там, кстати, до сессии осталось? Два дня, как думал Максим. Да, кажется, два. Никто и не заметит, что он пропадал...

- Помогите мне... - жалобно попросился студент.

- Да? - переспросил человек в плаще. - Подожди-ка, подожди-ка... - он уселся на стул и забросил на стол свои ноги, обутые в современные военные ботинки. - Насколько я понял, ты попал сюда случайно?

- Случайно, - кивнул Максим, ёжась под прицелом автоматов двух свирепых охранников, что возвышались за спиной человека в плаще. - У нас в общаге была вечеринка, я напился и...

Где-то опять прогремел чудовищный взрыв, всё вокруг загудело, настольная лампа мигнула, норовя угаснуть. Максиму показалось, что бомба упала в нескольких сотнях метров от блиндажа... Ну, что этот хилый блиндаж против тонн смертоносного металла, напичканного взрывчаткой?? Карточный домик, который просто сотрёт в порошок, если в него врежется бомба. Максим икнул от страха быть разбомбленным и замолчал.

- И попал в петлю переброса, - невозмутимо закончил за Максима человек в плаще, который не моргнул и глазом, заслышав жуткий взрыв. - Это обыденный случай, так происходит со многими... Тебе естественно, очень хочется домой?

- Да, - кивнул Максим, чьи коленки захватила предательская дрожь. - Вы мне поможете?

- Ты хочешь, чтобы я пробросил тебя бесплатно? - уточнил человек в плаще и покинул стул, прошёлся взад-вперёд по мрачному сырому блиндажу, освещённый тусклым светом настольной лампы.

- У... у меня есть деньги... - пробормотал Максим. - Я заплачу вам... Ещё у меня есть мобильный телефон, могу его отдать...

- У меня тоже есть мобильный телефон, - хохотнул человек в плаще, перебив стенания Максима. Он полез в карман плаща, и в руке его возник смартфон "НТС Wildfire" с огромным сенсорным дисплеем. - Заметь, дружище, оригинальный, не китайский, - похвастался хозяин блиндажа. - Тебе придётся немного поработать на нашу фирму, - сообщил он и опять водворился на стул. - Совсем чуть-чуть, и это неопасно и нетрудно. А потом - прыгай на все четыре стороны, я тебя освобожу.

ба-бахХХ!!! - новый взрыв потряс окрестности, всадив в несчастную землю массу железа, пробив кратер. Пол заходил ходуном, Максим не удержался на ногах и упал. Где-то выскочила искра, издав электрический треск, и лампа, наконец, отказалась светить.

- Фафлюхтен шайзе! - фыркнул в наступившей темноте хозяин блиндажа и, судя по звуку, закопался в ящиках стола. Максим видел во мгле его сизые контуры: какой же он, однако, высокий, здоровенный - настоящий вышибала... Что у него тут за фирма в сорок первом году? Да и антураж у них такой... фашистский: свастика повсюду, лозунги какие-то по-немецки, Гитлер этот, с противными усиками, на портрете в углу... И у "быков" местных на воротниках написано: "SS".

- Извините, отключили свет, - пробормотал человек в плаще, а потом - с треском чиркнул спичкой, выбив снопик искр, и зажёг длинную и толстую восковую свечку. - Вот, так лучше, - он накапал воска в стакан, который пристроился возле телефона и поставил свечку туда. "Быки", одетые, как солдаты, не шевелились. Они стояли безмолвными манекенами, но автоматов не опускали.

Свет свечи был неверным, дрожащим, по стенам запрыгали страшные тени, похожие на Чужого и Хищника. Да и хозяин блиндажа в своём чёрном зловещем плаще, с таким колючим взглядом и орлиным носом, тоже казался чужим и хищным.

- А... как вас зовут? - решился на вопрос Максим, сминая воротник собственной гимнастёрки.

Хозяин блиндажа повесил на лицо улыбку и миролюбиво так изрёк:

- Ты можешь называть меня, скажем, БОСС. Вот так.

- Босс, - повторил Максим, окончательно помяв несчастный воротник. - А почему вы... тут, ну, где бомбят?

- Скажем, мне так удобно, - спокойно ответил Босс, устанавливая на столе свечку, которая постоянно опрокидывалась, пачкая жидким воском столешницу. Да, пожалуй, он даже страшнее, чем Гитлер на портрете... Конечно, не такой мерзкий, но более зловещий, что ли?

- А-а, вы точно, не немцы? - решил уточнить Максим, напуганный беснующимися тенями, постоянными взрывами и чёрным плащом Босса.

- Ну, как можно? - Босс не раздражался и не терял дружелюбного тона. Он, вообще был такой спокойный, словно бы не торчал в хлипенькой постройке среди бомб и снарядов, а лежал в шезлонге на Гавайских островах. - Нет, конечно. Это - наша мимикрия. Так, ты согласен поработать?

- Да, - согласился Максим, ведь иного выхода он не имел.

Двоюродный дедушка.

Иоганн Риттенхоффер натянул ночной колпак на самые глаза и собрался выключить ночник, когда услышал неясный тихий шум где-то в тёмной глубине старинного дома своих славных предков. Отдёрнув руку от выключателя, Иоганн Риттенхоффер схватил ночной колпак в кулак, сдёрнул его с полысевшей головы и прислушался. Вроде как, что-то тихо шуршит где-то в коридорах... Мыши? Крысы? Или снова забралась бездомная собака? Невозможно - "гостей" ловили и травили только в прошлый четверг...

Между тем шум приближался - теперь он напоминал негромкие осторожные шаги. Вор? Иоганн Риттенхоффер испугался. "Чёрт, где же мой пистолет??" - закричал взбудораженный мозг и тут - вздрогнула латунная дверная ручка. "Она не заперта!!!" - тут же запаниковал мозг, а дверная ручка медленно повернулась и старая рассохшаяся дверь стала медленно отползать в сторну, открывая дорогу тому, кто за ней стоял.

- А! - Иоганн Риттенхоффер заметался на антикварной скрипучей кровати, сминая в ком протёршиеся простыни. В панике напал он на прикроватную тумбочку, выдвигая все её ящики. Пистолета не оказалось ни в одном - наверное, забил его куда-то ещё... непонятно, куда. Вытряхнув из тумбочки все таблетки и газетные вырезки, Иоганн Риттенхоффер метнулся к стенке и прижался к ней вспотевшей и холодной своей спиной.