Мы тут все уже тебя заждались! Пошли, Колька! Это надо обмыть! Ты водку будешь? Или вино, отличное вино, знаешь... Или пиво! Ты ведь пиво любишь? Колька... Колька, что с тобой? Ты в порядке?..." Голос отдаляется куда-то очень далеко, ноги превращаются в пластилин и не выдерживают веса тела. Я, кажется, падаю. Ромка неумело ловит меня и кладет на пол, что-то крича. Все сбегаются. Кто-то хватает вазу с цветами и обливает меня водой. Но легче не становиться. Что-то очень тяжелое навалилось мне на плечи. Мне кажется, что я что-то начинаю понимать, но не знаю что. Почему-то мне очень страшно. Как бывает страшно праведнику при упоминании ада. Обычно люди рассказывают, что в таких ситуациях они словно "проваливаются" куда-то вдаль, забываются. Как бы я сейчас хотел провалиться, забыться навеки. Но я не знаю почему меня одолевают подобные мысли. И это пугает меня еще сильнее. Я о чем-то догадываюсь. О чем-то очень важном, важнее всего на свете, но словно давно забытое слово, ЭТО ускользает от моего сознания, оставаясь где-то на задворках памяти, интуиции. Я, кажется, уже хватаю это рукой, но оно вновь ускользает все дальше и дальше, заставляя меня тянуться за ним, забывая обо всем на свете. Я, кажется, теряю сознание. Нельзя, надо вспомнить. Надо довести мысль до конца. "Временной покров", "материальная оболочка", "машина времени", "Аргентина", "без нанесения вреда", "в стадии исследования", слова крутятся у меня в голове бешеным вихрем, словно в постоянно вращающемся калейдоскопе, но никак не образуют четких очертаний. Все заволакивает туман. Вот я и начинаю проваливаться. Реальность уходит от меня. Вернее, она остается на месте, а я словно уплываю от нее. Черт побери, как это неуместно. Как неудобно мыслить, когда твой мозг тебе больше не подчиняется. Когда ты потерял контроль над тем, что всегда считал своим лучшим другом. Я делаю неимоверное усилие, хватаюсь за последние остатки сознания, стараюсь вспомнить... Вот! Я понял. Они таки сделали это, они таки добились своего... Собирая свои последние силы, я все-таки улыбаюсь и, окончательно теряя сознание, говорю: "Ромка, они ошиблись. Вышел цикл...". Темнота окутывает меня, вдруг появляется чувство невесомости, и я забываюсь. Очнувшись, я поначалу не совсем понимаю где я. Затем воспоминание раскаленным оловом вливаются в мой усталый мозг. Я стою в троллейбусе Меня охватывает ужас. Мне кажется, что я вижу тот же ужас в глазах окружающих. Но, естественно, это не более, чем плод моего воображения. Тела уже больше нам не подвластны. Они уже не подвластны никому. Только времени, бесконечному и могучему потоку времени, который до этого дня никому еще не удавалось взять под контроль. Уже угадывая следующий миг, я словно со стороны слышу свой голос: "Прошу прощения, который час? Пол девятого? Спасибо." Уже не контролируя свое сознание, новые мысли заполняют весь мозг, превращаясь из воспоминаний в реальность. Новая реальность вступает в свои силы.
Через минуту все уже забыли о случившемся и погрузились в собственные, видимо более их интересовавшие, раздумья. Еще через минуту наступила моя остановка. Пора выходить. С удовольствием расталкивая локтями ворчащих бабок и остальных пассажиров, я с не меньшим удовольствием выхожу из плотно заселенного гроба троллейбуса. Асфальт дышит серым холодом, небо словно отражает его настроение... Вздохнув, я продолжаю свой бесконечный путь.
