Леонид Мешалкин - Орки и русские - братья навек!

-Ну, это...

-А я, допустим, ждать не хочу. А значит, что?

-Что?

-Значит, мы вырубаем внешнее освещение моего челнока, чтоб не слепило, и ты будешь идти впереди и показывать мне дорогу. Рукой. Понял?

-Э, не совсем... Значит, Аркаха, ты полетишь на своей... тарелке, а я пойду пешком? Это несправедливо!

-А ведь ты прав... -- озадачился инопланетянин. - Тогда щас чего-нить другое придумаем.

-Ты уж придумай, пожалста.

Вдруг 'Аркаха' спохватился:

-А зачем, интересно бы узнать, я принёс сюда эту стеклотару? - он недоумённо воззрился на пустую бутылку из-под шампанского в своей руке. - По-моему, у меня была насчёт неё какая-то полезная мысля... -- Он на мгновение задумался. - Точно, я же хотел сделать химический анализ её бывшего содержимого!

-Так там же всё выпито, ничего и не осталось.

-Осталось - в следовом количестве. Для анализа хватит. - Он сунул бутылку в нутро какого-то аппарата, обернулся, объяснил: -- Экспресс-анализатор, он же, в случае необходимости, -- синтезатор. Сейчас он, так сказать, разложит бабкин образец напитка на атомы...

Сане стало муторно, и он, вежливо подвинув великоорка - знать бы ещё, что это за твари такие -- уселся в какое-то низенькое креслице. Пилотское, не иначе, -- потому как других кресел или стульев тут не просматривалось и, видимо, не предусматривалось.

На экране прибора наконец вспыхнули непонятные значки-символы. К сожалению, знакомых со школы русских буковок Саня там не увидел ни одной, так что ничего и не понял.

Пришелец же с некоторым удивлением прошептал:

-Этилового спирта - аж семьдесят процентов! А ещё целый список разных сильно токсичных веществ... Вот, значит, как!

-Ну да, нормальный самогон, -- подтвердил Саня. - Семьдесят градусов, не какое-нибудь фуфло бодяжное.

-В Империи даже в самых дрянных винах содержание алкоголя законодательно не превышает двенадцати объёмных процентов! - возмущённо сообщил инопланетянин. -- И вредных посторонних примесей в них никогда не бывает.

-И водки вы, небось, не выпускаете?

-Нет!

-Слабаки! Похоже, в твоей любимой Империи одни чукчи с эскимосами живут. Пить настоящие крепкие напитки вы явно не умеете. Словно дикари какие-нибудь.

-Ах так! Тогда смотри. - Инопланетный шпиён зачем-то потрогал пряжку брючного ремня и мгновенно преобразился. Теперь на Саню смотрел не его брат-близнец, а совершенно незнакомый человек. - Похож я на чукчу?

-Нет, -- Саня отрицательно покачал головой. - Ты сейчас на финна похож. Но чухонцы - тоже, считай, дикари. Пить, как и те, не умеют.

В данном месте этой весьма содержательной дискуссии в голове майора вдруг что-то словно щёлкнуло, и перед его внутренним виртуальным взором возникла надпись:

'Внимание! Ваша нейросеть частично восстановилась после полученных повреждений и снова начала функционировать. Пока - на уровне около тридцати процентов от первоначальных возможностей. Ваш организм прошёл первоначальную диагностику. Её результат: у вас выявлено отравление этанолом - близкое к смертельному. Также обнаружено несколько трещин в костях скелета...'

Вот же демонова нейросеть! Заработала всё-таки, когда я уже всякую на то надежду потерял. Однако как же не вовремя заработала, отвлекает от такого важного разговора...

'Благодаря усиленной регенерации вашего организма костные ткани уже почти срослись. Однако для того, чтобы избавиться от отравления, вам настоятельно рекомендуется воспользоваться медкапсулой. Нейросеть с угрозой уже не справляется, её ресурсы практически исчерпаны...'

Ещё чего! Тут туземец называет нас, имперцев, дикарями, а я - в медкапсулу...

'Также вам рекомендуется при первой же возможности заменить данную повреждённую нейросеть...'

Ага! Щас! Как токо, так и сразу...

После короткого приказа нейросеть перешла в режим ожидания и докучать перестала.

Весь этот мысленный диалог продолжался в течение буквально нескольких секунд объективного времени. Абориген даже не успел прочувствовать возникшей из-за него паузы в их с майором беседе.

-Никакие мы не дикари! - заявил Своллен. - А пить я умею получше тебя.

-Ну да, семьсот пятьдесят - и в люлю, -- усомнился в сказанном абориген.

-Да хоть семь литров! Щас я тебе это докажу.

-Полетим к дяде Серёже?

-На кой демон нам твой дядя Серёжа? Мы с тобой полетим на Гвах!

-Куда-куда?

-На Гвах, дубина, это такая планета... Знаешь, сколько там этого самого спирта? Целые моря и океаны!

-Чистого? - деловито поинтересовался Саня.

-С хрена ли. Растворённого в воде, разумеется. Кажется, процентов восемнадцать-двадцать от общего объёма. Ну, раствор этот водно-спиртовый -- ещё и немного солоноватый...

-Сойдёт, плевать, что солоноватый, полетели быстрее, -- сказал Саня. -- Впрочем, ты базарил, что твой анализатор может быть и синтезатором?

-Пустая трата времени, -- величественно махнул рукой пришелец. - Продукции может выдавать, как у вас говорят, в час по чайной ложке. Мы уж лучше прогуляемся на Гвах.

-Тогда - заводи свою машину. - В Сане вдруг прорезалось любопытство постоянного читателя журналов 'Знание-Сила', 'Юный техник' и 'Техника-молодёжи'. - Кстати, ведь твоя 'тарелка' работает на термоядерной энергии, верно?

-С хрена ли? Ты бы ещё про отсутствующий у меня фотонный парус спросил... Хотел ведь спросить, верно? - Саня пристыженно кивнул, и инопланетянин обидно заржал.

-И что тут смешного?

-Да так, посмотрел бы ты на себя в зеркале...

-Каждый день вижу. Так мы будем смеяться или всё же полетим?

-Сейчас. - Пришелец ссадил Саню с кресла и бойко защёлкал тумблерами и переключателями. - Надо сначала задать кораблю новый курс. Ну вот, -- он обернулся, -- готово! Осталось только нажать на стартовую кнопку. Вот на эту. - Он указал на большую зелёную кнопку шестигранной формы в самом центре пульта. - Хочешь сам нажать?

-Постой-ка... -- Саню вдруг проняло: он сообразил, что вот-вот полетит куда-то к чёртовым ...беням! - Мне надо того... до ветру. Сейчас, я быстренько.

-Никуда ты не п-пойдёшь! - громко заявил инопланетянин. К нему начало возвращаться былое косноязычие. Да, семьсот пятьдесят грамм - для этого явного по всем признакам туземца всё-таки не шутка... -- П-подождёшь до Гваха. Всего-то полчаса лёту... Р-раз - и там! Или - полмесяца туда лететь? - Он глубоко задумался. -- А полчаса - это до нашей базы, которая на обратной стор-роне Луны? Что-то я позабыл... Но это неваж-жно... -- Его рука потянулась к кнопке.

-Ах ты, ублюдок марсианский! - взъярился Саня. - Нацепил на себя Аркахино обличье и, думаешь, -- всё? Купил меня с потрохами за грязный пруд из инопланетной браги? До которого ещё надо чуть ли не месяц добираться?

-Меньше м-месяца, -- нехотя возразил пришелец. - И там - океан. Гр-рязноватый, правда, что да, то да.