Иван Быков - Бюро Вечных Услуг

Мотоцикл достался ему случайно в наследство от однокурсника, уезжавшего за границу. Нестор никогда не мечтал о мотоцикле и стал байкером просто по воле обстоятельств – не отказываться же от подарка? Одно время думал его продать, но машина была нестандартной, покупатель, если и ходил где по свету, то не здесь, не возле «Змея». А ту цену, что за него давали, Нестор не брал – по запчастям продать можно было дороже. Вот только нельзя было «Змея» на запчасти. Нестор понимал это даже тогда, за год до знакомства с Ниной, лет за пять до Наговой инициации. Пришлось седлать коня самому – учиться ездить, осваивать новую тему.

Кастом «Змей» был девяностых годов рождения, сделан на базе Yamahи XV одна тысяча какой-то – то ли пятисотой, то ли шестисотой. Его бензобак был заужен, вилка удлинена, руль приподнят. Неизвестный аэрограф нанес на бак устрашающий рисунок: голову удава с налитыми глазами и чешуей, стоящей дыбом. Выглядело так, как будто змеище либо заглатывает, либо, наоборот, отрыгивает мотоцикл. За что двухколесный друг и был прозван «Змеем».

А Нестора жена прозвала «медленным байкером» за неагрессивную манеру езды. Но сегодня это прозвище можно было забыть: наездник выжимал из стального коня все, на что тот был способен. Чоппер летел по трассе так, что деревья сливались у обочин, словно спицы в колесе велосипеда. Нестор торопился – он не надел защиту, он забыл даже шлем. Все не важно.

Мотоцикл почти протирался между автомобилей. Сигналили сзади, справа, слева. Несколько раз возникали дорожные ситуации, которые заставили бы потом кричать по ночам, во сне, от страха. Но не в этот раз. Не сегодня. Сейчас все не важно, кроме одного…

Каким-то непостижимым образом Нестор точно знал, куда нужно ехать: восьмой километр загородного шоссе. Недостроенная гостиница, стены которой заляпаны страйкбольной краской. Это хорошо. Это близко. Ближе, чем в город на целых восемь километров. Нет пробок, почти нет светофоров. А ведь сейчас дорога каждая секунда.

Машина дорожно-постовой службы, едущая навстречу, мигнула было красно-синими огоньками проблесковых маячков и взвизгнула сиреной, но Нестор, не заботясь о силе ментального удара и не разбираясь, сколько в машине человек, ухнул на упреждение. Патрульный автомобиль включил аварийку и медленно сполз на обочину. Наверняка, не меньше часа понадобится служителям закона, чтобы рассеялся туман в голове. Простите, так должно. Не сейчас. Сейчас – не важно.

Селфиметр сработал в сотне метров от бетонного долгостроя в несколько этажей. Чисел было много, очень много. И все они были не просто выше пятидесяти – они все были близки к сотне. Хозяева этих селфи-чисел таились где-то в здании, в темной глубине незастеклённых оконных проемов.

Вдоль трассы кильватером расположились несколько массивных тонированных машин – явно бронированных. Это свои. За бортами автомобилей прятались люди. Наги. Человек двадцать-двадцать пять. Скорее всего, четыре конторских манипулы по шесть человек. Среди них был и Кир.

Что-то свистнуло, что-то ударило в обод колеса. «Змея» повело юзом. Свистнуло еще раз. И еще. Нестор, бросив мотоцикл на бок, скрылся за ближайшим броневиком. Кир поменялся местами с одним из «силовиков» и, пригнувшись, стал рядом.

– Индрина отбили, – сухо сказал Кир. – Сидит сейчас в своей квартире, трясется, постоянно протирает очки. Ничего не понимает. Вокруг него много людей. Возможны рецидивы. Ждем.

– Не важно, – Нестор не понимал, к чему сейчас все эти слова, к чему Индрин. – Где он? Где Антон?

– Антон жив, – с этими словами Наставника одна из многочисленных волн мрака, накрывших душу и сердце Нестора, сошла. – Он там. – Наставник неопределенно указал на ту сторону дороги, на бетонную мертвую многоэтажку.

– Сколько их? – Нестор знал, что нужно делать, но сначала необходимо было получить всю возможную информацию.

– Много. Человек пятьдесят. Наши на подходе, но мы немало потеряли тогда, у Ясеня. И сейчас уже есть потери. «Силовиков» в Конторе почти не осталось, опытных – еще меньше. Мы задействуем все силы – через Раджас к нам в ближайшее время прибудут оперативники из других стран. – Кир достал из кармана черный пистолет с коричневой рукояткой, протянул Нестору. – На, возьми. Умеешь пользоваться?

– Что это? – Нестор никогда раньше не видел пистолет в руках Наставника. Принять оружие он не спешил.

– Walther, – ответил Кир. – Модель P99. Невелик, легок, прост в обращении. Рукоять удобная. Точность достаточно высокая.

– Зачем это? – Нестор по-прежнему не протянул руки.

– У них не только Block-Gunы, – пожал плечами Кир.

Нестор все равно не мог понять, зачем пистолет. Они же Наги, им ли пользоваться оружием, предназначенным исключительно для иллюзорной реальности Бытия?

– Наставник, – Нестор обращался так к Киру крайне редко. – У нас же другие силы. Мы не стреляем из Waltherов.

– «Шурик! Вы комсомолец? – Да, а что? – Это же не наш метод!», – усмехнувшись, процитировал Кир. – А наши методы невозможны. Не работают наши методы. Наши методы глушат Block-Gunами. И еще чем-то другим, помощнее. Поэтому и помощи ждем долго – в радиусе десяти километров перевоплощение невозможно. Какая-то серьезная штуковина у них там установлена, стационарная, не личного пользования. Их прикрывает от наших Наг-аннов, причем всех, как колпаком, а нас совершенно лишило сил. Все Наговое в нас выключило. Ребята и так, руками бы прошлись, но подобраться на короткую дистанцию не дают – несколько снайперов в окнах. Да и опасно. Малый твой там, с Германом.

– С Германом? – переспросил Нестор.

Кир кивнул. Потом взглянул искоса на своего подопечного. Спросил:

– Числа видишь?

– Вижу, – ответил Нестор. – Не считал. Десятки.

– Не суть, – Кир отмахнулся. – Дело не в их количестве, дело в твоем качестве. Вернее, в самом приборе – в селфиметре, в его свойствах.

– Слушаю, – Нестор вошел в некое «оперативное» состояние: говорить коротко, решения принимать быстро.

– Селфиметр вычисляет количество селфи в человеке…

– Помню.

– Дослушай. При этом селфиметр не просто разделяет мир на «своих» и «чужих», не просто определяет источники негативной ментальной энергии. Есть и побочное действие. Он работает, как… Как оберег, наверное. Да, точнее не найду сравнений. – Кир обратил, наконец, внимание на то, что все еще стоит с пистолетом в протянутой руке. Подумал и спрятал Walther в карман. Продолжил:

– Он защищает своего владельца от агрессивных нефизических воздействий. Селфи губит не только изнутри. Селфи – основа любой гадости, которая стремиться пролезть в человека извне. И твой измеритель – губка. Он впитывает эту гадость, принимает ее на себя, защищает своего обладателя от любого метафизического вреда, приносимого теми, чей показатель селфи выше пятидесяти. Не знаю, каков его объем. Это, все-таки, прототип, а ты первый испытываешь его в полевых условиях. Может, он и от штуковины этой прикроет, – Кир снова неопределенно указал в сторону недостроенной гостиницы. – Другими словами, если кто и может из нас поиграть сейчас в «Snake Race», то только ты.