Василий Меркулов - Вечный морок

Он чувствовал это.

Писатель тяжело вздохнул. Да, тучи сгустились. Сегодня будет если не конец света, то что-то очень к тому близкое.

Правда, старик уже к этому подготовился. На дверях в свой дом он натянул растяжку. Любой, кто попробует войти в дом, тут же подорвётся на ней. Взрыв будет мощным, Писатель всё рассчитал. Если повезёт, то вообще начнётся лесной пожар, а это будет реально мощно.

«— Они придут за мной, — не без печали подумал Писатель. — Но когда придут, тогда своё и получат!»

Старик взял в руки снайперскую винтовку и присел в своё небольшое укрытие рядом с домом. Да, вот это действительно надёжно! Никто мимо не пройдёт, пуля достанет каждого.

Писатель тяжело вздохнул и принялся ждать.

Фоторепортёр шагал по лесу с автоматом наперевес.

«— Какого только чёрта я взял такое тяжёлое оружие? — задыхаясь, подумал он. — Так и самому сдохнуть недолго, ей-богу!»

С каждым шагом дыхание Фоторепортёра становилось всё труднее и труднее. Он уже просто проклинал себя за то, что попёрся в такую даль с автоматом, когда перед его взором стала…

— Кинозвезда? — спросил он.

Девушка обернулась. Да, это была именно она. В руках она сжимала маленький чёрный пистолетик.

— И куда это, мадам, вы направляетесь? — спросил Фоторепортёр. — Да ещё и с оружием?

— Во-первых, не мадам, а мадмуазель! — ответила Кинозвезда. — Во-вторых, я могу спросить у тебя тоже самое. А в-третьих… В третьих, что это ты так на меня пялишься?

Только сейчас Фоторепортёр поймал себя на том, что самозабвенно созерцает задницу Кинозвезды.

— А что, нельзя? — улыбнулся он девушке.

Для Кинозвезды это стало последней каплей. Она не собиралась убивать Фоторепортёра, но он, похоже, сам на это напрашивался.

— Умри, похотливая тварь! — воскликнула девушка и, неожиданно для самой себя, выстрелила в Фоторепортёра.

Пуля пронеслась чуть выше и левее уха журналиста.

Такого он стерпеть не мог. Фоторепортёр схватил автомат и с диким криком выпустил в Кинозвезду всю обойму.

Девушка пошатнулась и свалилась замертво.

«— Я… Я убил её? — казалось, Фоторепортёр сам не понимал, что натворил. — Да, конечно, иначе она бы убила меня, но… Я действительно это сделал?»

И тут в голову журналиста пришла идея. Кинозвезда — это тоже знаменитость. Теперь уже мёртвая знаменитость. И её фотки могут стоить очень дорого.

Фоторепортёр достал фотоаппарат и принялся снимать на него труп Кинозвезды.

Хозяин дома пробирался по узким лесным тропинкам. Кто только эти тропки прокладывал, чёрт возьми? Всюду кустарники какие-то, ветки… Да ещё и звуки эти непонятные…

И тут до Хозяина дома дошло. Эти звуки — не просто какая-нибудь ерунда. Это шаги. Кто-то крался вслед за ним, Хозяином дома.

Толстяк решил дать преследователю подобраться поближе. Он с каждым шагом всё замедлял и замедлял ход и, когда неприятель уже был фактически у него за спиной, резко обернулся.

За ним шёл Слуга, к великому удивлению Хозяина дома.

— А ты что здесь делаешь? — воскликнул толстяк.

— Я? — глупо улыбнулся Слуга. — Да так… Гуляю… Птички-синички, грибочки-ягодки…

— Ты следил за мной? — спросил Хозяин дома, нацеливая на Слугу дробовик.

— Нет, что вы! — замахал руками Слуга. — Я…

И тут Хозяин дома увидел в руке у Слуги пистолет.

— Ты хотел меня убить… — обескуражено проговорил толстяк.

— Я… Не…

— ТЫ ХОТЕЛ МЕНЯ УБИТЬ, СУКА!!! — заорал Хозяин дома и нажал на курок.

Слугу отбросило на несколько метров. Толстяк опустил дымящийся ствол дробовика и взглянул на Слугу. Тот был мёртв, это было ясно и без проверки пульса.

Хозяин дома ухмыльнулся. Ничего, другую прислугу себе найдёт. Это-то как раз несложно.

Хозяин дома постоял секунду на месте и пошёл дальше.

Писатель должен умереть.

Фоторепортёр положил фотоаппарат обратно в карман и уже собирался пойти прочь из леса, когда одна мысль остановила его.

Фотографии одной мёртвой звезды — это, конечно, хорошо. Но двух звёзд всё же лучше.

И журналист отправился дальше в путь к дому Писателя.

Вскоре он уже был у цели. И когда уже подошёл к самой двери, кто-то его окликнул.

Фоторепортёр обернулся. Напротив него стоял Хозяин дома со своим золотым дробовиком.

— Что это вы, батенька, здесь забыли? — ухмыльнулся журналист. — Что-то как-то многовато народу пришло сегодня в лес. Уж не на шашлыки ли мы все собрались?

— А шашлыки из кого? — произнёс Хозяин дома. — Уж не из тебя ли?

Фоторепортёр хотел было ответить что-то остроумное, когда пуля снесла ему пол-головы.

Писатель сидел в своём укрытии и наблюдал за диалогом Фоторепортёра и Хозяином дома. Через прицел снайперской винтовки. Под конец ему это надоело.

Писатель навёл прицел на голову Фоторепортёра и нажал на курок. Тот в одну секунду свалился замертво.

«— Так, отлично! — подумал Писатель. — Теперь Хозяин дома…»

Старик навёл прицел на голову толстяка, когда случилось непредвиденное.

Старушка мирно шла по лесной дорожке, наслаждаясь окружающим пейзажем. Всё было тихо и прекрасно, как она и ожидала, пока она не увидела ЭТО.

Её друг, старик-Писатель сидел в укрытии, сжимая в руке снайперскую винтовку. Напротив него у входа в его дом стояли Хозяин дома и Фоторепортёр. Одно нажатие на курок — и Фоторепортёр падает на землю.

«— Следующий — Хозяин дома! — сообразила Старушка. — Нет, это надо немедленно остановить!»

Старушка выхватила из сумочки нож и ринулась на Писателя.

— На! — заорала она, пронзая старика ножом сзади. — Получай! Не трожь Хозяина дома!!!

Старушка в неистовой ярости всё резала и резала Писателя, даже когда тот перестал подавать признаки жизни. Резала и резала, резала и резала, резала и…

Увидев, как Фоторепортёр падает замертво, Хозяин дома быстро сообразил, в чём дело. Снайперская винтовка! Кто-то сидит и «снимает» их, и он, Хозяин дома, — следующий.

Толстяк уже собирался было кидаться на землю и ползти куда-нибудь подальше, когда вдруг со стороны раздались шум и крики. Вскоре оттуда вышла Старушка вся в крови и с ножом в руках.

— Я сделала это! — гордо сказала она. — Я убила Писателя! Он тебя больше не убьёт! Я спасла тебя!

«— Писатель? Со снайперской винтовкой? — мелькнуло в голове у Хозяина дома. — Да что тут, повзбесились все, что ли?

Кстати, Старушка — лишний свидетель. Надо бы её убрать».

— Ты спасла меня, да? — проговорил Хозяин дома, глядя на Старушку.

— Да, любимый! — воскликнула она и побежала к толстяку с распростёртыми объятьями.

— Спасибо! — сказал Хозяин дома и разрядил в неё дробовик.

Толстяк обернулся и уже собрался было уходить, когда вдруг вспомнил о главной причине, приведшей его в этот лес.