Василий Меркулов - Вечный морок

— Ну, вы, во-первых, проходите, — слегка улыбнулся Фоторепортёр. — А там уж и я присяду. Вместе с вами, конечно.

Хозяин дома и Слуга вошли в дом и проследовали за Фоторепортёром в гостиную.

— Ну вот, я сел! — сказал Фоторепортёр, расположившись в кресле. — Выкладывайте свои сногсшибательные новости. Что там, Кинозвезда залетела от Крутого?

— Выпей! — Хозяин дома протянул водку журналисту.

Фоторепортёр пристально посмотрел на него, а потом расхохотался.

— И за этим вы пришли? Чтобы угостить меня водкой? Перестаньте меня смешить и…

Его взгляд встретился с взглядами Хозяина дома и Слуги.

— Выпей, выпей, — проговорил Слуга. — Увидишь, что будет!

— Ах, ну раз вы настаиваете… — Фоторепортёр налил себе водку в стакан и осушил его.

— А!.. Что?.. Какого чёрта?! — заорал он. — Я… Я умирал? Эта водка… Она… она…

— Нет, она не палёная! — заверил Хозяин дома.

— Ну что, тоже всё вспомнил? — поинтересовался Слуга.

Фоторепортёр внимательно посмотрел на Слугу.

— Эй! Ты же меня убил! Отравил, зараза! Я тебя…

— Э, полегче! — Слуга отошёл на несколько шагов. — Я-то тебя хоть за любовь к Кинозвезде убил, это-то ещё можно как-то объяснить. А ты меня так и вовсе ни за что ни про что удушил!

— Так, не ссорьтесь, не ссорьтесь! — вступил Хозяин дома. — Нам надо сесть и во всём разобраться.

— Легко сказать! — проговорил Фоторепортёр. — Хоть кто-то из вас понимает, что случилось?

— Мы как раз у тебя собирались это спросить, — сказал Слуга.

— И что нам делать? — спросил журналист.

— Поить водкой остальных и дальше, — сказал Хозяин дома. — Пока не выясним, что это за фигня, и как нам её остановить.

— Может, Кинозвезда нам поможет? — предположил Фоторепортёр.

— Меня убивали… — произнесла потрясённая Кинозвезда. — И я… Я… Я убивала… Господи, какой кошмар!

— Да, немногим она нам помогла! — язвительно заметил Слуга.

Хозяин дома, Слуга и Фоторепортёр стояли напротив Кинозвезды, только что выпившей водки. Выражение её лица всецело отражало её внутреннее состояние. Удивление — это мягко сказано.

— О, Боже! — воскликнула Кинозвезда. — Репортёр, я же убила тебя!

— Да я с этим уже как-то свыкся… — скромно улыбнулся журналист.

— А ты, Слуга… — произнесла девушка. — Ты меня убил! Застрелил меня! Тебе не стыдно?

— Сейчас не время говорить об этом! — заметил Слуга.

— Не время? — Кинозвезда зашвырнула в Слугу подушкой. — Не время, говоришь? Убил меня, а теперь в кусты? Так не пойдёт! Меня так ещё никто не имел, как ты!!!

— Тише, Звезда! — вмешался Хозяин дома. — Ссориться сейчас не время. А то так ещё и до следующего трупа недолго. Мне кажется, что смертоубийств в нашей истории уже достаточно.

— Следующая, я так думаю, будет Старушка, — произнёс Фоторепортёр. — Она здесь как раз неподалёку живёт.

Четверо друзей по несчастью неслись по дороге к дому Старушки.

— Мальчики! — произнесла Кинозвезда. — Хоть кто-нибудь понимает, что происходит?

— Нет! — откликнулся Фоторепортёр. — Именно поэтому мы и носимся по всему городу, собирая вместе каждого из участников. Может, вместе чего-нибудь и поймём.

— Вот он, дом Старушки! — проговорил Хозяин дома. — Сомневаюсь, правда, что она нам что-то прояснит, но… Попытка — не пытка!

Слуга позвонил в дверной звонок. Но дверь никто не открыл.

— Ушла куда-то, похоже! — сказал Фоторепортёр. — Наверно, к Писателю на свиданку укатила наша бабушка. А может и в мужской стрип-бар, кто её знает. Ну, тогда пошли…

— Иду-иду! — донёсся старушечий голос из-за двери.

Замок открылся, и перед всей компанией предстала Старушка. Глаза её округлились.

— А в чём дело, почему вы все ко мне пришли? — не поняла она.

— Нам надо кое о чём поговорить, — сказал Хозяин дома, проходя в жилище Старушки.

Вскоре Старушка уже сидела в кресле со стаканом водки в руке.

— Вообще-то, я не пью водку! — сказала она.

Фоторепортёр подтолкнул Хозяина дома. Давай, мол, действуй!

— Выпей! — сказал толстяк. — Хотя бы ради меня.

Старушка зарделась и одним махом опрокинула в себя водку.

— Ах… Я… Вы… Ты…

— Во, этот момент мне больше всего нравится! — сказал Слуга.

Старушка подняла взгляд и, вереща, накинулась на Хозяина дома, осыпая его слабыми ударами своих кулачков.

— Я за тебя убивала! — орала она. — Я тебя любила! А ты… Ты меня пристрелил! Ненавижу! Ненавижу! Ненавижу!!!

— Да, Старушка нам тоже сильно помогла, — заметил Фоторепортёр.

— Ну тише, тише! — проговорил Хозяин дома. — Думаю, что скоро мы найдём выход. Ещё трое осталось. И мы узнаем, что тут творится, обещаю.

Старушка ещё пару раз ударила Хозяина дома, а потом присела на диван и затихла.

— Следующий — Александр? — спросил Слуга.

— Что-то я уже сомневаюсь, что нам поможет вообще хоть кто-то, — сказал Фоторепортёр.

— Но попробовать-то можно! — возразил Хозяин дома.

— А-а-а… — простонал Александр. — Такого не может быть! Это всё нереально!

Аристократ только что опрокинул в себя стакан водки и теперь приходил в себя после всего того, что вспомнил.

— Похоже, толку от него будет не больше, чем от всех нас, — проговорил Фоторепортёр.

— Крутой! — завопил Александр. — Крутой!!!

— Во, Крутого вспомнил, — сказал журналист. — Наверно, вспомнил, как старый друг его убил. Либо как он убил старого друга.

— Крутой! — Александр сказал уже нормальным голосом. — Он точно знает, в чём дело!

Вся компания устремила на него пристальные взоры.

— Почему ты так думаешь? — спросил Хозяин дома.

— Помните, я на приёме, когда мы с ним поссорились, я разбил его амулет? — сказал Александр. — И Крутой тогда кричал, что это вечный морок, и мы все прокляты! Он знает! Он должен знать!

Все присутствующее переглянулись.

— А ведь это правда! — сказал Фоторепортёр. — Было что-то такое, я помню!

— И я помню, — сказал Слуга. — Только вот как-то внимание на это не обратил. Значит, нам…

— К Крутому!!! — хором воскликнули все.

— Синигами! — произнёс Крутой. — Всё этот проклятый синигами, чёрт бы его побрал!

В комнате Крутого толпились почти все участники этого происшествия. Кроме Писателя. Его ещё не напоили.

Крутого же водкой уже угостили, и он, вспомнив всё, разъяснял ситуацию.

— Синий кто? — не понял Фоторепортёр.

— Не синий, а синигами! — сказал панк. — Японский Бог смерти. Причём весьма древний Бог.

— И чем же мы ему не угодили? — спросил Александр.

— Не угодил ему конкретно ты! — сказал Крутой. — Ты разбил амулет, его любимую игрушку. И он сделал своими игрушками нас!

— Это как? — не понял Хозяин дома.

— Все наши беды разделены на определённые циклы, — пояснил панк. — И в каждом цикле синигами забавляется тем, что воздействует на нашу внутреннюю ненависть друг к другу, заставляя убивать. Вновь и вновь.