Василий Криптонов - Lvl 1: Благодарные Мертвецы
- Название:Lvl 1: Благодарные Мертвецы
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:неизвестен
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Василий Криптонов - Lvl 1: Благодарные Мертвецы краткое содержание
***
Lvl 1: Благодарные Мертвецы - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
— Эй, ты. Да, ты. Нехорошо так себя вести в храме.
Я медленно повернулся. Упырь в шляпе сидел в прежней позе, сунув руки в карманы. Шляпа. Патронташ. Шейный платок. Кобура с револьвером. Я что, до сих пор бухой?
— Ты что-то сказал, братуха? — переспросил я.
Над его башкой появилась информация: EastWood, 1 уровень.
Первый уровень?! И он залупается на меня, с моим-то четвёртым?! Не, вопрос, конечно, спорный. Ведь я себе уровень поднимал по музыкалке. Но всё же, у меня на спине не написано, что я музыкант.
— Попроси прощения у падре, — сказал Иствуд.
— Это непись, е**лай. Если я вдруг спьяну и попрошу у него прощения, он этого даже не поймёт.
— Ну, тебе придётся постараться. Ради меня.
Правая рука Иствуда покинула карман и напряглась возле кобуры. Приплыли, блин. Маразм крепчал, деревья гнулись.
— Даже не буду спрашивать, сколько тебе лет, — вздохнул я.
Ковбой резко выдернул револьвер из кобуры. Но достать арбалет из инвентаря было гораздо быстрее. Я спустил тетиву, и стрела влетела полудурку в глаз. На миг мелькнула кроваво-красная полоска и исчезла. One shoot, как говорится. Ну а куда ж ты, с голой пяткой, против русской шашки? Первый уровень, брони нет никакой. Результат был немного предсказуем.
Штраф за убийство в городе: 50 золотых
Опыт: +30
Убийца: +1
Когда тело исчезло, сзади послышался грустный хмык. Я обернулся. Над алтарём висела печальная рожа моего брата.
— Вы там чего, все строем долбанулись? — полюбопытствовал я.
— Не всем нравится Средневековье, — сказала голова. — Разрабатываем квесты в стиле Дикого Запада. Город пока один на всех, но со временем...
— Ясно, скучно, — перебил я. — Мне инструменты нужны. Хотя бы барабан. Есть там умельцы порисовать?
— Всё давно нарисовано, — оживился брат. — Как только соберёшь группу, магазин сразу появится в городе.
— Я уже собрал группу.
— Нет, Вань... для группы нужно минимум три человека.
— Да откуда ты это взял? — взорвался я. — Что ты вообще в этом понимаешь, а?
— Вань, у меня сегодня мало...
— Ты высасываешь у меня по́том и кровью нажитые деньги, не даёшь инструментов, не даёшь собрать группу, ещё и смеешь попрекать!
— Да, смею! — рявкнула голова. — Неужели так сложно соответствовать простым требованиям мира?
— Нарисованного мира. Выдуманного и несуществующего.
— Чушь! Мы уже заканчиваем разработку вирт-капсул. Благодаря воздействию на мозг, восприятие этого мира не будет ничем отличаться от восприятия реальности. Мы создали новый реал!
— Лучше б вы бухали, — вздохнул я.
— Да как ты смеешь! Ты... ты должен быть мне благодарен, ты должен на коленях передо мной ползать за то, что я внёс в проект такое отребье, как ты! Дал тебе второй шанс! — Голова аж привзвизгнула.
Вот оно как. Вот чего братцу не хватало — поцелуев в жопу. Ну да, ясно. Идею виртуального загробного мира он слил, на проекте он уже нихрена не главный, начальство тупое, комиссии трахают без вазелина за каждый косяк, и это проект даже ещё официально не запущен. А тут ещё дохлый брат отказывается рассыпаться в благодарностях.
— То-то я и смотрю, кроме меня тут сплошь Эйнштейны и Леонарды да Винчи. — Я многозначительно посмотрел на то место, где минуту назад издох ковбой Иствуд.
— У меня нет времени, — сказала голова.
— Ну и лох, — огрызнулся я. — У меня вот времени полно. Сразу видно, кто здесь босс, а кто шестёрка. Вали, работай, бездарь!
Голова исчезла. Не знаю, слышала ли меня. Надеюсь, да. Тяжело, когда родной человек тебя не слышит...
Так, к нашим баранам. Чтобы купить инструменты, нам нужно учредить группу. А для этого нужен третий. Ясно. Понятно. Работаем. Ах ты ж...
Я вышел из дверей храма и увидел Иствуда, бегущего вверх по холму, ко мне. Ковбой был зол и хотел справедливости. А у меня был арбалет, восемь болтов к нему и 854 золотых... Негусто.
TRACK_12
— Дон! — наседал я на здоровяка-воина, который сейчас тихо-мирно поливал из леечки розовый куст, растущий у него на участке. — Я тебе серьёзно говорю — сделай что-нибудь, а? Пока у меня ещё деньги есть.
— А при чём тут деньги? — удивился Дон.
Мы стояли в садике, который принадлежал ему. Дон, оказывается, не только бухал и по квестам бегал, он ещё и дом себе отстроил, всё чин чином. Чё они все, а?.. Как в глаза ссут, сволочи.
— А при том. Я его валю, с меня штрафы списывают. За первое убийство — полтинник, за второе — стольник, за третье — сто пятьдесят. Слишком дорогое удовольствие. И опыта с этого полудурка — кот наплакал. Да и в хер мне этот опыт не упёрся, — вздохнул я.
— Так ты не тупи, — пожал могучими плечами Дон. — Вызови его на дуэль на арене. Разберётесь, как мужики, и дело с концом.
— Дуэль? На арене? Это ещё что за херь?
— Ну ты нуб... Это ж уже давно. Чтоб в городе не валили друг друга. Сразу договариваетесь об условиях, и чтоб по итогу никаких претензий. Потом если он на тебя накинется, ему такой штраф впаяют — он обделается от ужаса.
— Так с ним попробуй договорись, — вздохнул я. — Говорю же — псих. Кидается, и всё тут. Вальнёт меня...
— Ну и чё?
— Чё... Арбалет, деньги. Помирать — не вариант. А ну как он у меня трактир отожмёт? Не. Категорически.
Дон поставил леечку и с жалостью посмотрел на меня.
— Так ты бы намутил амулетов.
— А?
— Блин, Мёрдок, я с тебя фигею. Ну амулеты же! Блокирующие выпадение лута. В сундуке можно найти, или когда мага грохнешь. Ты вообще, что ли, в квесты не ходишь?
Я покачал головой. Чем больше я узнавал об этой игре, тем глубже становилась моя депрессия. Возникало желание взять пузырь, гитару, закрыться в своей комнатке и предаваться унынию. Как это вообще кому-то может нравиться? Ну ладно, когда ты уже подох, вариантов нет. Но в реале?! Да лучше, блин, дискретную математику выучить и языки программирования, чем запоминать, где какой амулет чего блокирует в нарисованной херовине.
— А ты чего с кустом делаешь? — перевёл я тему, поняв, что помощи от Дона не будет.
— А, это! — Дон ухмыльнулся. — Это испытание. Надо посадить цветок и вырастить его, каждый день тратя минимум двадцать минут на созерцание. Тогда через три месяца откроется новая абилка — «Боевой Транс».
— Не люблю трансов, даже боевых, — сказал я. — Не перевариваю пидарасню ни в каком виде.
— Да не. Ну, «транс». Ну чё ты? — Дон дружелюбно толкнул меня кулаком в плечо так, что я чуть не упал. — На три секунды полная неуязвимость и зашкал силы, плюс два очка по всем боевым навыкам, сечёшь?
— Три секунды?.. Маловато, не?
— Улучшается же. Очки если вкладывать — уровень поднимается. Следующий — уже пять секунд и плюс три очка. Правда, откат — столько же. И магия с силой блочатся, только что сам руками намашешь.
— М... Ясно. Полезная штука, Дон, удачи. Ладно, пойду я. А то найдёт он меня. Чутьё у него...
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: