Василий Криптонов - Lvl 1: Благодарные Мертвецы

Лето, осень, зима...

Я здесь один, ты здесь одна...

Они слушали. Они поднимали головы, прекращали жевать, замирали с поднятыми кружками. А я, после небольшого проигрыша, начал второй куплет:

Скоро откроется мир

Словно бесплатный сыр

Дружно набьём закрома!

Я здесь один, ты здесь одна...

Музыка изменилась. Я заиграл быстрее, жёстче, на подъёме. Припев:

Сон, от которого мы не очнёмся,

Нас согревает фальшивое солнце,

Я здесь один, ты здесь одна

Вместо свободы вокруг нас —

тюрьма!

И меня прорвало. Я чувствовал то, чего раньше, кажется, не ощущал ни разу. Куплеты рвались из меня, один за другим. Припев менялся, с каждым разом становясь всё злее и яростнее. Я стоял в виртуальном мире и пел о виртуальном мире. И виртуальный мир меня слушал.

Никто не свистел, никто не требовал очистить сцену. В меня не летели пивные кружки и тухлые яйца. На меня смотрели. Меня слушали. Грохотала перегруженная гитара, гудели стены от моего голоса, усиленного микрофоном. По моим щекам стекали цветные слёзы и падали на сцену. А я и забыл, что Сандра с Колей меня разрисовали. Впрочем, что удивительного? Я, помнится, однажды забыл даже одеться. Грим — это уже мелочь на таком фоне.

— Радуйтесь все! — закончил я оглушительным выкриком своё выступление, когда почувствовал — всё.

И поклонился, опустошённый.

Кто-то похлопал. Кто-то к нему присоединился. Оваций в итоге не было, но мне хлопали, от души, практически все. Некоторые, конечно, смотрели хмуро, исподлобья, но основная масса присутствующих — аплодировала. Кое-кто даже встал.

Вы расплатились за заказ

Навык Гитарист: +1

Навык Вокалист: +1

Навык Поэт: +1

Опыт: + 120

Я убрал в инвентарь гитару и спустился со сцены. Прошёл мимо столиков к выходу. Мне что-то говорили, меня хлопали по плечам. Наконец, я вывалился на свежий ночной виртуальный воздух и остановился, тяжело дыша. Поднял голову, посмотрел на луну.

— Это что такое было, а? — спросил я.

Луна промолчала. Дрянь нарисованная, чего ещё от неё ожидать...

__________________

[1] King Diamond (Королевский бриллиант, но в постсоветской прессе встречался перевод «Король-алмаз») — датский хеви-метал музыкант, певец и вообще выдающаяся личность. Трудился в жанре блэк-метал, сделал немало хорошего, однако, в отличие от меня, истинного величия не достиг.

Я не знал, где живёт Сандра — мне до этой ночи было насрать. Зашёл к Дону, постучал в дверь. Дверь открылась спустя минут пять непрестанного стука.

— Тебе по голове постучать? — буркнула девушка в доспехах а-ля бронелифчик.

Что хорошо в убогом виртуале — любой человек в любое время суток может выглядеть на сто процентов супергуд, при условии, что в интерфейсе есть нормальный шмот. Девки без косметики выглядят отлично. А уж такие глупости, как причёска, даже во сне не портятся.

— Э-э-э... — протянул я. — Дон?

— Ты е**нутый? — ласково спросила девушка.

— Да хер вас знает, прогрессивных европейцев! — психанул я.

— Ник прочитать не судьба?

— Да ты знаешь, где я был? Ты знаешь, что я пережил?!

— Знаю. Обдолбался бес-травой и завис, сидел двое суток перед домом, слюни пускал. Код поправили, баг пофиксили. Скажи спасибо своей Сандре, она суетилась, на холм бегала.

— Во! — Я ткнул пальцем в девушку. — Как раз её ищу — спасибо сказать. Не подскажешь, где искать?

Тут я, наконец, оторвал взгляд от бронелифчика, посмотрел над головой ник. Присцилла.

— А, — щёлкнуло у меня в голове. — Это ж ты тогда Дона спровоцировала за каской идти?

— Каской? — удивилась Присцилла.

— Ну, короной пресловутого свинолюба, или как его...

— Господи, Мёрдок, что у тебя в башке творится, а? Иди в кабак. Сандра либо там, либо дома. Где она живёт, я всё равно не знаю, там спросишь. Дону скажи, что если через час не придёт, я ему устрою флюгегехаймен.

— Мать-мать! — шарахнулся я. — Понял, педерам. То есть, передам. Спасибо, леди, простите за беспокойство.

— Сдохни, — беззлобно сказала Присцилла и захлопнула дверь.

Я пошёл к кабаку, улыбаясь ночной улице. Люди после смерти такими приятными становятся, аж разговаривать хочется. Кажется, впервые за год жизни в этой клоаке она мне нравится... Стоп. Ой. Ой-ой-ой!

С тяжело колотящимся виртуальным сердцем я одолел оставшийся путь бегом. Ворвался в такой привычный, такой родной кабак и замер в дверях, крутя головой.

По идее, уже был час, когда все столы ломаются, пиво разливается, бьются морды и вообще становится весело. Однако у Дона было почему-то культурно. Народ сидел себе за столиками, неспешно беседовал. Многие ели. На сцене сидела рыжая деваха и щипала струны контрабаса. Я её вспомнил. С полгода назад Сандра её ко мне направила. Беседа не задалась. Идиотка считала рок-музыку уделом дегенератов. Пришлось привести контраргументы. Бедная девочка пулей вылетела из кабака, и больше я её не видел. До сего дня.

На стенах висели картины. Аж сразу две. Чего там намалёвано, я разбираться не стал.

— Безобразие! — воскликнул я. — Я буду жаловаться! Это осквернение гробницы!

На меня с недоумением и неудовольствием посмотрели завсегдатаи. Я решительно прошёл к стойке и грохнул кулаком. Подбежала одна из моих девчонок.

— Чего изволит господин бард? — прощебетала она.

— Где Дон? — рявкнул я на неё.

— Господин хозяин просил его не беспокоить.

— Я спросил, где он!

— Господин хозяин просил его не беспокоить.

— Слышь, красавица, я тебе сейчас толерантно виртуальные зубы выбивать начну!

На плечо мне легла тяжёлая ладонь. Я оглянулся и встретил пустой взгляд одного из своих вышибал.

— Тебе чего, образина?

Это я, наверное, зря. Мир завертелся перед глазами, и в себя я пришёл лёжа на земле. Дверь кабака передо мной захлопнулась. Хорошее настроение, и без того подпорченное неприятной мыслью, слилось в унитаз окончательно. Я встал, сжал кулаки и тяжело задышал, не зная, что предпринять. Возвращаться в кабак точно смысла нет, я этих ребят знаю. Их даже топы отп**дить не могут. У них тупо не запрограммированы очки здоровья. И силы явный безлимит. Читерство, короче. Типа, стальная рука закона. Или порядка.

Коктейль Молотова? Это ещё попробуй замути. Тьфу, блин, злой я какой!

Вдруг дверь кабака раскрылась, и оттуда выскочила женская фигурка.

— Господин Мёрдок, я заметила вас, но вы так быстро вылетели, что я не успела подойти!

— А, Вивьен! — сказал я и потрепал её по голове. — Как ты? Осваиваешься?

— Пока только бухаю. Я не очень понимаю, зачем вы даровали мне свободу, и какие у меня теперь будут обязанности.

— Пф! Я сам не понимаю. Я, Вивьен, творческая личность, понимаешь ли. Чего творю — отдупляю с большим трудом, если вообще. Ну, для начала, ты будешь снабжать меня информацией.