Василий Криптонов - Lvl 1: Благодарные Мертвецы

Количество членов: 3

Репутация: 150

— Стоп, мужик, — поднял я руку. — Я ж тут у тебя вот вчера, что ли, выступал на сцене. Ты ж слова не сказал...

— Каждый музыкант может выступлением расплатиться за пиво и еду, — объяснил непись. — Но денег мы не платим, договор не заключаем.

— И, как следствие, от антитунеядского закона ты не отбрешешься, — сказал Иствуд.

И он был прав. На все сто восемьдесят пять процентов — прав.

— Ладно, пацаны, — вздохнул я. — Смотрите. Сегодня вечером приходим сюда, выпиваем культурно, потом вместо оплаты играем одну песню.

— Нахрена? — не понял Рома.

— Я ж сказал: чтобы вы почувствовали сцену! Кроме того, репутация от выступления поднимется. Ну и расценивай это как ещё одну репетицию.

— Репетицию на публике?! — ужаснулся Рома.

— Да, Ромыч, жизнь — тяжёлая штука. В восемь вечера — здесь.

— А может... Может, сейчас, а? Ну, пока народу нет?

— Ромыч! Что я тебе говорил? Кто ссыт — тот гибнет. Соберись, тряпка! Восемь вечера. До восьми все свободны. Медитируйте и готовьтесь. Не бухать!

— А ты что будешь делать? — спросил Иствуд, всем своим видом показывая, что он нисколько не волнуется, и вообще насрать.

— Найду непыльную работёнку, — поморщился я.

***

Как человек, который крайний раз работал лет этак двенадцать назад, если не больше, я вообще не знал, как это делается. Благо кто-то оговорился — сходи, мол, в ратушу. Я и пошёл — чё бы нет. Посмотрю, чем люди балуются.

Пока шёл, крутил головой, на людей смотрел. Бродят, такие беспечные, х*и попинывают. Неужели все работают?..

Блин, вариант проходить в день по квесту — он, конечно, с одной стороны, ненапряжный. А с другой — это ж именно ПРОХОДИТЬ! То есть, зашёл, нажрался, получил по башке и реснулся — не зачёт. Чтобы проходить — нужно качать специфические навыки размахивателя мечом. Это с гарантией изменит мне специализацию, если не класс вообще. Система скажет: а какого он, собственно, хрена записался артистом, а сам всех п**дит? Это раз!

Другой вариант — вписаться в шайку Дона. Там можно на меч забить. Пусть они с Колей мечами машут, я буду на гитарке тренькать, да так, на подхвате стоять.

Но я слыхал, блин, тут такие квесты бывают, что можно и день угробить, и два. Дон, вот, неспроста же осесть решил, кабак у меня выкупил. Ему сейчас — вообще лафа. По документам — бизнесмен, а врагов воевать можно в охотку.

А мне конкретно нужно репетировать и выступать — в перспективе. Так что — нет, Мёрдок. Не канает. Знаю я твои способности к прокрастинации, жопа ты ленивая. Ещё не хватало вместо музыкантства в игрушки начать задротить.

— Здравствуй, жопа! — сказал я парню, который рулил всяким разным в ратуше. — Как тут у вас насчёт работы? Мне б чего-нибудь попроще, а то я тупым родился. И нетрудное — слаб от рождения.

— Господин музыкант ищет работу? — среагировал непись. — Дайте немного подумать... Вы бы могли торговать в лавке!

— График?

— С восьми утра до...

— На**й, дальше.

Непись задумчиво покачался влево-вправо.

— Вы бы могли работать строителем!

Значит, мне не показалось, когда я сидел обдолбанный — за забором, окружающим стройку, реально перемещались какие-то люди. Колотили там молотками, возили пилами.

— Не, я ж сказал — не сложное, — поморщился я. — Так, чтоб в любой момент можно было слинять. Ну ты понял — свободный график. Я один хрен насохачу так, что меня уволят.

Непись ещё чуток покачался и выдал:

— Открыта новая вакансия: почтальон! Срочно требуется разносчик корреспонденции.

— Опа, — заинтересовался я. — Это какой такой корреспонденции?

Непись помолчал, глаза его странно бегали — я догадался, что ему в этот момент подгружают информацию с сервака.

— Первое задание, — провозгласил он торжественно, — доставить игрокам письма от родственников. В проекте в тестовом режиме запущена возможность общения с живыми людьми. Начало комментария. Исправить формулировку, игроки идентифицируют себя как живых людей, не нужно лишний раз напоминать им об обратном. Конец комментария. Это будет выглядеть как переписка. Для начала контрольная группа игроков получит письма. Начало комментария. Твою мать, Джонс, ты для кого это пишешь, ты охренел?! У вас там, б**дь, целый отдел сидит, чтоб в пафосную форму любую хрень переводить, тебе лень было на редактуру заслать?! Конец комментария. Начало комментария второго уровня. Пошёл н**уй, я просто обкатываю! Конец комментария второго уровня. Начало комментария третьего уровня. Ты логи читать умеешь, Джонс? Что ты «обкатываешь»? Эту всю х**ню сейчас игрок слушает в прямом эфире! С комментариями, твою мать! Сколько можно говорить: ночью все тесты. Быстро выдирай эту херню! Конец комментария третьего уровня.

Непись замолчал и осторожно потряс головой. По ходу, он сам при**ел от таких поворотов.

— Эк тебя, братуха, перекосо*било, — посочувствовал я. — Да ладно, не заморачивайся, это у меня аура такая. Я все баги и косяки притягиваю.

— Господин музыкант может работать почтальоном, — сказал непись, но прежней уверенности в его голосе уже не было слышно.

— Ну давай, если сумку не откатили вместе с комментами, — усмехнулся я.

Инцидент меня позабавил. Как не откликнуться на вакансию? Я ж буду живым (ну, так...) напоминанием этим недоумкам о том, какие они недоумки!

Непись грустно положил на стойку передо мной красивую кожаную сумку.

— Козырно, — похвалил я. — Уважаю. Вот веришь нет, братуха — даже хамить тебе не хочется, так развеселил!

Вышел из ратуши я в распрекрасном настроении и с полным желанием шалить. Например, прочитать все чужие письма, а потом — глумиться. Но тут меня ждал облом. Сумка казалась пустой. Когда я сунул в неё руку, то вытащил её с одним-единственным письмом, которое, к тому же, не открывалось ни в какую.

— To: $tan, — прочитал я. — Лаконично, мать вашу. И где мне этого Стэна искать?

Стоило задаться таким вопросом, как я увидел светящуюся путеводную нить — такую же, как та, с помощью которой можно находить дорогу к дому. Офигеть, почтальонская фича!

Я, насвистывая, шагал себе по дороге, сворачивал, где хотела нить. И, наконец, оказался на рынке.

— Любить-колотить! — воскликнул я в полном восхищении. — Вона где жратва-то дешёвая вертится!

На рынке было шумно. Здесь было не столько игроков, сколько торговцев-неписей. Банчили всем: фруктами, овощами, рыбой, специями, шмотьём. Несколько мужиков продавали молоко из бочек, привезённых на телегах из ненарисованных деревень. Или нарисованных, но ждущих торжественного открытия мира.

Нить провела меня рядами и уткнулась в задницу худосочному парню, который что-то доказывал торговке рыбой.

— Ку-ку, ёпта! — крикнул я, отвесив пацану пинка. — Почта. Письмо тебе.