Василий Криптонов - Lvl 1: Благодарные Мертвецы

Спуск был крутым. Приходилось материться и осторожно ставить ногу боком. Хорошо, быстро закончился, и дальше мы двигались по прямому коридору, который даже позволял относительно выстроиться клином. Это значит, что первым был по-прежнему Иствуд, а мы с Ромой — плечом к плечу.

— Да просто, блин, стрёмно, что вот так, — сказал Рома, когда воинственный ковбой ускакал вперёд. — Ну, типа, что она меня кинула. Я теперь, типа, лузер.

— Ты — крутой музыкант, Рома.

— Да это-то тут при чём...

— При всём. Музыканты — люди за пределами крутизны. Вообще, люди искусства. Это мы меняем мир. Это наши яйца освещают галактики. Она пожалеет...

— Да в том-то и хрень, что не пожалеет! — воскликнул Рома, и эхо умножило его голос. — Ей пофигу, она дура! А я хочу, чтобы пожалела!

У-у-у, как всё запущенно-то... Всё время забываю, что пацану даже восемнадцати нет. Ну и что с ним делать? Барабанщик-то он отменный, как оказалось. Беречь надо. Для начала, впрочем, надо пережить эту ночь.

— А-а-а-а!

Вслед за истошным воплем Иствуда послышались звуки выстрелов. Переглянувшись, мы с Ромой поддали газу и проскочили поворот.

— Простенький квест, для галочки... — просипел я, увидев тушу, несущуюся на Иствуда.

Револьвер в трясущейся руке ходил ходуном, но промазать по чудищу, занимающему три четверти тоннеля, было сложно. Пули кучно ложились в бошку, одна попала в оскаленный рот. Я привычным ментальным усилием заставил себя увидеть полоску здоровья крысы переростка и мысленно перекрестился — там оставалось, может, десять ХП. Но револьвер Иствуда щёлкнул вхолостую.

— Стоять, сука! — рявкнул я.

В левой руке у меня появился арбалет. Я нажал на спусковую скобу, и стрела сорвалась с тетивы. Не стрела, а болт — так вроде бы правильно. Гы, болт. Так вот, этот болт врезался крысе в бошку, и крыса красиво рухнула набок. Тут же замерцала и исчезла, оставив по себе мешочек золота.

— Откуда у крысы золото? — спросил Рома.

— Из жопы, вестимо, — проворчал я. — Интересно, сколько тут ещё таких?

«Таких» оказалось ещё трое. Мы быстро приловчились их мочить. Иствуд расстреливал барабан прямой наводкой, а потом я добивал из арбалета, срывая очки опыта, которые не упёрлись мне в известное место. Револьвер скорострельнее арбалета, и патронов у Иствуда было больше, чем у меня — болтов.

Последняя крыса потребовала ещё и удара мечом — его обеспечил Рома, внеся свою лепту в прохождение квеста. Крыса окочурилась.

Задание выполнено! Вернитесь к Генриху Миллеру за вознаграждением

Угу, как раз туда собираюсь. Интересно, мифический предмет — у него будет, или тут надо шарить?

— Это то, что мы искали? — спросил Иствуд.

Я тряхнул головой. Тело крысы медленно таяло, сквозь него уже виднелся очередной мешочек золотых и...

— Не понял! — сдвинул брови я. — Этот «боброжелатель» что — совсем поехал, что ли?!

— Не догоняю, тут же оружие должно было быть? — спросил Рома, которому перепали все очки за последнего крысюка.

— Должно было, — подтвердил я.

Однако вместо оружия из дохлой крысы вывалилась гитара. С четырьмя струнами. Фендеровский Precision Bass. Не сказать, чтоб прям винтажный, но старенький. Простейшей чёрно-белой расцветки. И что в нём, чёрт подери, мифического? И ещё более интересный вопрос — как я этим говном должен побеждать мудака, который запрограммировал себя бессмертным и будет на меня кидаться с какой-то вундервафлей, которая меня вообще аннигилирует нахрен?!

— Короче, пацаны, дело такое. — Я остановился в квартале от ратуши и повернулся к своим верным соратникам. — Инсайдерская инфа — у долбоклюя, который похитил Сандру, есть оружие, которое может убить.

— Пф! — фыркнул Иствуд.

— Совсем убить, — уточнил я.

— Это как? — не понял Рома. — Бэкапы же в любом случае есть.

— Бэкапы есть, — не стал спорить я. — Только вот лично ты — нахер никому особо не нужен. И пока согласуют по всем инстанциям, надо ли тебя реанимировать, Землю захватят инопланетяне и всех трахнут. Это первый момент. А второй момент — бэкап уже не ты.

Рома хлопал глазами в священном недоумении.

— Ты себя осознаёшь? — спросил я.

— Ну...

— Х*й гну, Рома. Вот это твоё самоосознание — кончится. Тебя — не будет. Бэкап будет совсем другим человеком. В душу веришь, ёп? Твоя душа уже на небесах давно, моя — в преисподней. А мы — грёбаные роботы, которые верят, будто когда-то были людьми. Но даже это у тебя заберут. Тот ты — это уже будешь не ты, если вообще будешь.

В тишине отчётливо икнул Иствуд и спросил:

— А зачем?

— Что «зачем»? — повернулся я к нему. — Зачем цепляться за это бессмысленное существование? Я не знаю. Но у всех остальных, кроме меня, вроде бы есть убедительная ложь для себя на эту тему.

— Нет, — мотнул головой Иствуд. — Зачем ты гнёшь х*й?

Я помолчал, пытаясь понять, о чём вообще речь. Потом сообразил, что Система опять просрала фразеологизм, оставив ковбоя в реальном недоумении.

— Чтобы эффективнее стимулировать точку G, внученька, — сказал я. — Ещё тупые вопросы будут?

— Вопросов нет! — Иствуд крутанул на пальце револьвер. — План будет? Или разопьём вот это, — в руке у него появилась бутылка, — и ломанёмся, как герои?

— Иствуд, ты меня вообще услышал? Там — смерть! Навсегда. С концами.

— А ты меня слышал? «Ровно в полдень». Гэри Купер. Стоять до конца, даже если нет никаких шансов.

— Иствуд...

— «Великолепная семёрка».

— Хватит перечислять вестерны!

— «Омерзительная восьмёрка», — вписался и Рома. — Давайте отстрелим мудаку яйца?

— Поддерживаю! — воскликнул Иствуд, зубами вытащил из бутылки пробку, сплюнул в сторону и стал, запрокинув голову, пить. Как пианист.

— Если уж аниме не зассал, я тем более назад не сдам, — безапелляционно заявил Рома, отобрав бутылку у Иствуда.

Я глазом моргнуть не успел, а пацан уже начал пить.

— Это как? — только и сказал я.

— Чё как? — просипел Рома. — А, это... Да хэ его зэ. Может, из-за обновлений глючит всё. Штрафы же не начисляют, вот и ограничения послетали.

Взяв у него бутылку, я залпом допил остаток и швырнул бутылку в сторону. Она разлетелась вдребезги о ставни чьего-то дома.

— Э, вы чё там, а? — тут же распахнулись ставни, за которыми оказался злой мужик, весь такой из себя уже прям в доспехах.

— Ночь Творила, ёп! — рыкнул на него Рома. — Ну чё, пацаны, погнали?

***

Сандру я услышал издалека. Нет, она не плакала, не визжала, не умоляла о пощаде. Она размеренно, профессионально ругалась матом, объясняя своему незадачливому ухажёру, где, на чём и в какой позе она его видела, куда ему следует отправиться незамедлительно, какую позу принять там, что взять в рот и как подмахивать, чтобы хоть частично искупить свою вину перед Создателем.