Александр Чернобук - Ангел Украины

— Что-что! Бомба! — злился прапорщик.

— Дошутишься.

— Я тебе уже сказал, выполняю особое задание. — Распалялся Сергей. — Старшего позови или полковника Петренко.

— Покажи что в ящике.

— Сейчас, разбежался!

— Тогда свободен!

— Сам свободен. Зови старшего!

Генералы и полковники хлопотливой стайкой уже провожали министра к самолету. Время шло на минуты. Еще немного, и он улетит без презента полковника Петренко. Сергей всю жизнь провел в армии и прекрасно понимал, чем лично ему это грозит. Красочные сцены расправы над нерасторопным старшим прапорщиком пронеслись вихрем в его голове.

— Зови старшего, быстрее, — громко и нервно повторил он.

Вокруг было полно камер, некоторые операторы, по инерции после насыщенного работой дня, снимали мокрого от пота прапорщика. «Вот хохма, еще и по телевизору мою потную рожу покажут! С ящиком икры!»

Наконец-то подошел статный черноусый полковник в форме, видимо начальник личной охраны министра обороны:

— В чем дело? — безо всякого интереса спросил он.

— Да вот, пытается прорваться за оцепление, — пояснил подчиненный, непроизвольно вытягиваясь в стойку «смирно». — Что в коробке, пояснять отказывается.

— Кто такой? Документы! — привычно потребовал усатый начальник.

— Да мне надо… — Серега поставил ящик на землю, протянул ему свои «корки» и с тоской посмотрел на поднимающегося по трапу министра с сопровождающими. До самолета было метров пятьсот, не больше: «Если прямо сейчас рвануть, еще успею!»

Словно услышав Серегины мысли, пилот запустил двигатели самолета министерства обороны.

— Еееееееееть, — не сдержавшись, громко выругался прапорщик.

— Что? — полковник перестал изучать его документы и удивленно уставился на дерзкого хама в военной форме.

— Что, что? — передразнил его Серега. — Все! Позовите полковника Петренко. Я на спецзадании. Которое из-за вас накрылось медным тазом!

Когда появился командир истребительного полка, люк в самолете был задраен, а сам он рулил на взлетную полосу.

— Загоруйко?!? Ты что, не успел? — взгляд полковника переходил с потного лица прапорщика на коробку и назад. Сейчас должны были сверкнуть молнии и раздаться гром. И все это пасть на бедную голову начальника продовольственной службы.

— Я ни при чем, — быстро нашелся Сергей, стараясь упредить командирский гнев, чреватый серьезными последствиями. — Это вот они меня не пропустили, а Вас долго не звали.

Полковник охраны отмахнулся от воплей Петренко, как от назойливой мухи. Он уже собирал своих людей — готовил на посадку в самолет сопровождения.

— Козел столичный! Что же делать? — Петренко бессмысленным взором уперся в лицо Сергея.

— Может машиной? — робко предложил прапорщик. — На опережение. До Киева здесь меньше четырехсот километров. Пока у них то да се. Сразу ему в кабинет занести. Как будто летел подарок вместе с ним в самолете, а в министерство привезли в другом автомобиле.

— Молодец, — лицо полковника озарилось счастливой улыбкой. — Кто у нас тут способен провернуть такое дело… Зубков! Майор! Ко мне! — перекрывая шум двигателей удаляющегося по рулежке самолета, заорал полковник.

— Я! — майор отделился от уже рассеивающейся толпы провожающих и материализовался перед начальником.

— Витя, коробку в машину. Живо, на Киев, икра к приезду министра, чтоб стояла у него в кабинете! — властно и четко распорядился командир части.

«Ну удружил! Спасибо тебе, Сережа!», — именно таким взглядом наградил старшего прапорщика Зубков. Но приказы не обсуждаются — майор молча взял под козырек и бросился выполнять ответственное поручение.

Самолет еще выкатывался на взлетную полосу, а служебная «Волга» с личным водителем Петренко, двадцатью восемью килограммами икры и майором Зубковым уже вылетела за пределы части. Дело шло к новому рекорду — национальному подвигу, о котором будут говорить долго.

— Можно делать ставки. Кто кого? — усмехнулся Сергей. — До самого Киева самолет долетит, конечно, быстрее. А вот если Зубку немного повезет, то министр где-нибудь по дороге от аэродрома до своего кресла застрянет. И тогда… Словом, как знать. Блин, он же три с лишним часа будет с коробкой икры… — дошло до старшего прапорщика. — Сколько же ее доедет до министра?

Люди в белых халатах есть не только в столовых. Проблемная медицина Украины, которая прочно застряла и успешно буксует уже полтора десятка лет на пути от бесплатной к страховой, несет гораздо больше вреда для своих граждан, нежели все некачественно приготовленные котлеты и шницеля за всю мировую историю вместе взятые. Путешествуя по больницам, я получил этому печальному факту подтверждение на сто процентов.

— Да сделайте что-нибудь! Болит… Не могу больше! Ужас! Вколите обезболивающее. Или каких-то таблеток дайте! — просил уже второй час корчащийся от боли тридцатилетний парень. Миша Федотов. Мой следующий объект.

Его привезли прямо с заплыва на плотах по Десне в районную больницу городка Буча, неподалеку от Киева. Острый приступ панкреатита свалил этого спортсмена прямо посредине перегонов. Товарищи по команде пристали к берегу и на попутной машине отправили в больницу. Сами продолжили многокилометровую гонку. Водитель попался нормальный, к тому же, его путь был именно в этот населенный пункт, и бесплатно доставил страдальца к медикам.

Федотову было все равно куда, лишь бы в больницу. Только б быстрей. Всю дорогу он строил догадки о причине своих страданий, раскачивался на пассажирском сидении, пытаясь убаюкать боль, и елозил босыми ногами по резиновому коврику.

Все вещи, деньги и документы остались в машинах сопровождения, которые должны были их встречать ниже по реке. Миша прибыл в больницу в очках от солнца, майке и шортах. И все.

Боль была неописуемая, она раздирала пациента на части. Я это чувствовал всей своей оболочкой. Парню действительно было очень плохо.

Два медика, немногим старше больного, вначале гоняли его по анкете, заполняя медицинскую карту: родился, учился, женился и тому подобные крайне необходимые сведения для оказания неотложной помощи. Затем слушали в стетоскоп, брали из вены кровь, измеряли давление, светили фонариком в глаза и ощупывали грудную клетку, с пониманием надавливая на области особой боли и кивая друг другу, обменивались непонятными словам. И так целых два часа. Привезли Мишу в три, уже было пять. Федотов был на грани болевого шока. В конце экзекуции один, маленький, весь какой-то круглый, выдал диагноз:

— Судя по всему, это острый приступ панкреатита, дело весьма опасное! Давление вон двести шестьдесят на сто восемьдесят! Шутить с такими симптомами нельзя.