Андрей Красников - Перекресток. Убить дракона

– Вот дерьмо, – в голосе Эллера послышалась откровенная досада. – Совсем чуть-чуть не повезло.

– Теперь снова ждать...

Не обращая внимания на беседующих спутников, я прищурился, рассматривая свойства клинка.

Те ожидаемо изменились.

[ Убийца волков. Ранг: легендарный [026].

Требования: [сила: 3 ] .

Урон: [3].

Спектральный урон по волкам : [3].

Увеличивает спектральный урон по волкам на [1%] за каждого убитого волка. Текущий бонус: [1%].]

– Зашибись. Получилось.

– Что именно получилось? – Бубончик кинул в мою сторону недоуменный взгляд. – Лут какой-то нашел?

– Нет, лута нет. Я меч на убийство волков заточил.

– И какой теперь урон?

– Пятнадцать. А с “силой” и заклинанием – семнадцать.

– Солидно, – с ноткой зависти вздохнул Эллер. – Классный меч.

– Можем рискнуть и дальше пройти. Только сразу говорю, на остальных мобов это не работает. Встретим еще раз барсука – ляжем.

– Давай рискнем, – пожал плечами маг. – Интересно же.

Когда мы с грехом пополам завалили второго волка и я взял небольшую передышку, американец в качестве ликбеза рассказал о формировании наносимого местными тварями урона.

Это оказались ни разу не приятные для меня сведения.

Все рассчитывалось от уровня монстра – для получения цифры среднестатистических повреждений его требовалось умножить на пять. Следовательно, противник десятого левела уже сейчас мог снести все мои пятьдесят единиц жизни одним ударом. Даже без учета возможных критов.

А что будет потом...

– Это ведь полная задница. Как играть-то?

– Да нормально, – американец ни разу не проникся моим возмущением. – Мы же играем. Один раскачивает себе сопротивления и живучесть, потом надевает броню и танкует. Остальные его лечат и вливают в противника урон. Классика.

– В одно место такую классику...

– Еще один!

Этот волк едва меня не завалил. После первого же укуса окружающий мир подернулся тревожной красной дымкой, я трусливо бросился наутек, обычно спокойная Энигма выдохнула несколько дурных слов и начала одно за другим кастовать свои заклинания... но все обошлось.

Здоровье вернулось к нормальным значениям, враг словил еще два удара, а затем благополучно издох.

– Так дело не пойдет. – Девушка окинула взглядом кучку пепла и сердито покачала головой. – Нужен какой-нибудь нормальный танк. А еще – нормальная хилка. Без этого мы далеко не уйдем.

Наступило грустное молчание. Все отлично понимали, что целительница права, но становиться танком не хотелось никому. Особенно мне.

– Вот вы где, – из кустов выбрался запыхавшийся Тварц. – Завалили кого?

– Пару волков. Но нам по-прежнему нужен танк.

– Танк? А Фантом?

– Я никогда не собирался в него превращаться. Если что.

– Тем не менее, согласился. Когда тебя звали в группу.

– Хватит вам цапаться, – неожиданно рассудительно произнес Бубончик. – Фант уже сейчас по волкам почти двадцатку урона выдает. Делать из него танка – глупость.

– Откуда столько? – Тварц с подозрением уставился на мое оружие. – Тот самый квест сработал?

– Да.

– А где его можно получить?

– Нигде. Он к мечу привязан.

– Ясно, опять донат.

Нотка презрения в голосе собеседника заставила меня утвердиться во мнении, что с этой группой нам уже очень скоро придется разойтись. Впрочем, гордо растворяться в предрассветном тумане было все еще рано.

– Давайте какое-то время попробуем охотиться так, как есть. А там глянем по ситуации.

– Попробуем, – фыркнул Тварц. – Конечно, попробуем. Как же иначе.

Атмосфера незаметно, но весьма ощутимо испортилась – Тварц то и дело бросал на меня косые взгляды, Бубончик заметно погрустнел, а не слишком разговорчивый Эллер окончательно притих. Впрочем, фарм все равно шел – до тех пор, пока меня не ваншотнула очередная лохматая тварь.

Воскреснув на уже знакомом кладбище, я некоторое время с грустью рассматривал окрестности, а потом открыл дневник и написал Тварцу, что сегодня на охоту уже не выйду.

В ответ прилетело нечто весьма саркастическое, но сегодня мне было не до глупых местечковых разборок. Требовалось разобраться в том, как именно развивать своего персонажа дальше.

– Итак...

Фантом [7].

Сила : 4 [ 1 ].

Выносливость: 5 .

Ловкость: 1.

Интеллект: 6 [ 3 ] .

Дух: 1.

Броня: 0.

Жизнь: 5 0.

Мана: 30.

Сопротивление физическому урону: 0,5%.

Сопротивление стихийному урону: 0.

Сопротивление божественной магии: 0.

Сопротивление магии смерти: 0.

Сопротивление магии хаоса: 0.

Репутация : скромный богач.

Известность: ничтожная.

Подвиги: нет.

Умения

Восстановление предметов [001].

Огненный меч [004].

Лечение [002].

Навыки

Сопротивление физическому урону [005].

Торговля [015].

Владение мечом [ 005 ].

Характеристики выглядели довольно скверно. Мне удалось вплотную приблизиться к тому, чтобы сделать из Фантома могучего универсального бойца, но в итоге он все равно стал обычным, кривым и никому нафиг не нужным мечником. Вдобавок, способным успешно сражаться только с волками.

– Вопрос в том, каким хреном это исправить...

Я расположился на прогретой солнцем могильной плите и начал обдумывать свое возможное развитие к сотому уровню.

Первое, что требовалось Фантому для комфортного выживания – это набор легкой брони. Но ради одновременного использования меча, щита и целых пяти элементов одежды мне пришлось бы скопить как минимум двадцать баллов “силы”. То есть, добавить еще шестнадцать к уже имеющимся четырем.

Следующий и не менее важный момент – гребаное заклинание с его конскими запросами в виде пятидесяти единиц “интеллекта”.

Итого – шестьдесят шесть очков, необходимых для профильного развития двух главных характеристик.

Само собой, что остальные параметры при таких раскладах грозили оказаться в глубокой-глубокой заднице.

– Хреновая какая-то арифметика...

Пасьянс не складывался.

Я мог стать магом. Я мог стать мечником. Я мог стать даже целителем или танком. Но не всеми ими сразу.

– Дерьмо!

– Не рефлексируй, чувак, – дружелюбно хохотнул проходивший мимо игрок. – Это ведь не реальный мир. Расслабься и получай удовольствие.

– Хорошо тебе говорить...

– Просто забей, бро!

Слова незнакомца в очередной раз напомнили мне о том, кто я есть и каким образом оказался в игре.

Кто бы что ни говорил, а для Алексея Щеглова все окружающее являлось самой что ни на есть настоящей реальностью. Возможно – единственной, которую ему суждено было увидеть до самого конца своей жизни.

– И какого черта меня потащило на ту улицу...