Александр Киричек - Водоем. Часть 1. Погасшая звезда

— Просто, говоришь? Интересно, говоришь? Ну-ну, а чего ж я тогда тебе все раскрываю, язык напрягаю… Ну, да ладно, авось когда пригодится… В общем, делаешь там все свои дела, но надо успеть до рассвета, до того момента как закончится эта самая короткая ночь… Стоит появиться краешку солнечного диска и — тот, кто не успел, останется там навеки… Беда в том, что никто не знает, что там, за куполом, но говорят, что на однорогой лошадке можно проскакать, если, конечно, повезет…

— Постой, дедушка, но вроде там нет солнца? Как же тогда понять, что наступил рассвет?

— Спроси что-нибудь полегче… Почем мне знать… Рассказываю, что знаю. Так что не обессудь… — посетовал старик. — Только обычно никто оттуда не возвращается…

— Неудивительно, столько трудностей, условий, — подтвердил Сергей.

— Да, из Иномирья непросто вернуться человеку, хотя прецеденты были, правда, редкие… Ну, вспомни хоть Алкестиду, супругу Адмета. Тут, конечно, сила любви оказалась самым важным, а вот Орфею и Хермоду не повезло, сам знаешь…

— Про Орфея-то, конечно, знаю, а вот Хермод…

— Ну, не суть важно. Хотя… У него лошадка была, увы, безрогая, и он на ней надеялся брата своего вызволить. Да куда там, а ведь был храбрый воин… А причина банальна — не по той дороге поскакал назад, в результате заблудился и опоздал… М-да… Храбрость храбростью, любовь любовью, а иногда надо и думать, — подытожил свое повествование Харитон. — Ну, ладно, бог с ним, с этим Иномирьем, пойдем-ка я чаем тебя напою пока совсем не стемнело, да и гроза, кажись, намечается…

В самом деле, стоило им зайти под сень бревенчатой сторожки, похожей скорее на васнецовскую избушку на курьих ножках, чем на служебно-административное здание, как в серо-свинцовой вышине загромыхало, над кладбищенской тишью нависла ранняя ночь. Частые всполохи на мимолетные доли секунды освещали блестящие плиты, выглядевшие на фоне трепыхающихся веток и трав как обездвиженные истуканы, древнерусские каменные бабы. Казалось, что их неподвижная немота — символ самой смерти, остановленного навсегда времени жизни тех, которые под ними погребены навечно, на веки веков, которых никогда больше не будет, которым не суждено видеть и дышать даже через триллионы триллионов лет, когда вся Вселенная погрузится в черную тьму, бороздируемую одинокими электронами, тщетно ищущими свою позитронную «вторую половинку», затерянную в раздувшемся до бесконечности мертвом космосе…

И вдруг засвистел старенький совковый электрочайник, засвистел еще до того, как успели забарабанить по жестяной крыше первые сочные кусочки авангарда дождя, пролагавшие путь всей многомиллионной небесной армии, уже стремительно приближавшейся к жаждущей оплодотворяющей влаги женщине-земле. Этот свист, поначалу похожий на легкое жужжание, но с каждой секундой крепнущий, растущий, мужающий, отвлек Сергея от грустных мыслей о бренности всего и вся, заставил отвлечься от зловещей картины за окном, и очами обратиться к гостеприимному монаху:

— Дедушка, давно ты тут работаешь?

— Хе-хе, да столько же, сколько тут погост, — ответствовал старик.

— И сколько же тут погост? — поинтересовался Сергей.

— А я помню, может лет пятьдесят, а может и поболе… Кажись, еще до войны начали тут хоронить…

— А сколько тебе лет, дедушка?

— Сколько дашь, столько и будет, — улыбнулся монах, — но поболе, много поболе, чем тебе, милок.

— А Оля? Ты что-то о ней знаешь? Ты говорил: «заступница» и еще что-то… Расскажи о ней, прошу тебя!

— А что сказать-то? Там же все написано — на могилке-то. Девица справная, добрая, в ночных проказах не замечена. Влюбиться в нее что ли хочешь?

— Влюбиться? — вскинул удивленные брови молодой философ.

— А что? Чем плохо? Пунктуальна — на свидания ходи хоть каждый день, всегда тебя ждет, никогда не опоздает. Молчалива — ничего лишнего не скажет, так что можно доверить любые тайны. Неприхотлива — одежда, еда, украшения, подарки дорогие ей ни к чему, будет рада и полевому цветочку. Если сюда добавить такие достоинства, как вечная юность, верность — никогда тебе не изменит с другим, безотказность — никогда не скажет «нет», да мало ли еще чего можно хорошего найти, получается, что лучшей любимой тебе и не сыскать во всем свете. Али я не прав? — и старик хитро прищурился, глядя прямо в глаза Сергею.

Сергей невольно улыбнулся, а потом задумался. Действительно, старик по своему прав, а может и во многом прав. Но все же, все же…

— Это слишком легко — любить мертвую, это не путь настоящего мужчины, — отозвался юноша.

— Легко? — не то серьезно, не то наигранно удивился старик. — Легко любить, зная, что никогда не сможешь обнять, поцеловать? Легко любить, понимая, что никогда не сможешь слиться с ней полностью? Зная, что она никогда не родит тебе ребенка, не постирает твою одежду, не приготовит тебе ужин? И все это легко?

— Конечно, это много легче, чем взять на себя бремя заботы и ответственности за жену и ребенка, понимая, что от твоей активности, трудолюбия, упорства зависит то, как сложится их жизнь, будут ли они сыты, обуты, будут ли они счастливы… А с мертвой можно целоваться, например, во сне, и не только целоваться…

Огонек, загоревшийся было в глазах у старика после вопроса про Олю, вдруг потускнел и стал невидимым, и мертво-размеренным тоном монах только и сказал:

— Целоваться с усопшими во сне нехорошо, не к добру это…

Повисла пауза. Отвели глаза. Слушали дождь. Каждый думал о чем-то своем, потаенном… Чайник продолжал хрипло чавкать, но, похоже, сейчас было не до него. Так прошла минута, другая, третья… Удар грома. Вспышка. И… Жуткий треск… Огромная сосна встрепенулась, вскрикнула и, как смертельно раненая воительница, стала мягко падать… Шуу-у-у-х… Иголки полоснули по оконцу сторожки, но не разбили их — дереву не хватило считанных сантиметров высоты, чтобы своими щупальцами по-настоящему дотянуться до избушки, по-настоящему огорчить укрывшихся за ее стенами странных лиц… Но этого «шуу-у-у-х» вполне хватило, чтобы вернуть собеседников к реальности.

— Ух, как разыгралась, сестрица! — весело продолжил старик, глядя в окно — судя по всему, непогода его нимало не пугала.

— Сестрица? — переспросил юноша.

— Да, а что? — вскинул удивленные брови старик.

— Да нет, ничего… — тихо прошептал Костров, не в силах понять, что же его озадачило в том, что монах назвал грозу «сестрицей», назвал, конечно, чисто метафорически, подражая антропоморфизации мира, присущей как детям, так и древним народам.

— Ладно, давай чай пить, Сереженька, — мягко перевел беседу в иное русло Харитон. — У меня и вареньице есть, хоть и прошлогоднее, малиновое — самое полезное… Не бойсь, я не на погосте собирал, а за озерком, — вполне миролюбиво продолжил старик.