Дмитрий Алкар - Тени Реальности 2. Час Быка

В моем напряженном сознании возникает отзвук эманации. Застарелой злобы, смешанной с радостью. Как будто бы кто-то очень тихо произнес: «Наконец-то ты пришел».

Резко разворачиваюсь, расшвыривая сапогами валяющийся под ногами мусор. И иду на кухню. Перед моим взором накладываются обе картинки. Как дисплей в компьютерах. Вот за этой дверью, например, туалет. Там я давным-давно запер одного из своих друзей. Он сошел с ума, взалкав моей крови, и я, не решившись его убить, просто запер в санузле, запечатав его простеньким заклятием. Обрек его на верную и медленную смерть? Да. Жестоко? Да. Лучше бы просто убил. Но рука не поднялась.

Точно, здесь я пережидал как-то одну из вражеских волн тварей. Ну и плевать. На кухне меня ждет очередной враг.

Распахнув дверь, я морщусь, на мгновение теряя бдительность — слишком яркий тут этот серый свет. Отвык я от освещения. Вскинув голову, смотрю на него.

Передо мной стоят двое. Один… Невозможно. Тот, кого я давно потерял. Во всех смыслах. И это не личина, отвечает мне голос в разуме, после первого же, легкого сканирования. А второй… Второй ухмыляется мне в лицо. Старый друг. Старый ученик. Старый враг. Давно потерянный.

Тот человек, который был мне дорог… И сейчас дорог — подсказывает спутанная мысль — сидит, уронив голову в ладони. Космы длинных волос опутывают лицо. Только тихий шепот:

— Привет, Ярт.

Ярт? Кто такой Ярт? Разве меня зовут — Ярт? Не знаю…

— Мы с тобой поговорим. Но вот сначала — этот, иначе нельзя. — Из-под гривы сухих черных локонов раздается тихий смешок. — Я… неважно.

И действительно, неважно. На данный момент есть угроза, и эта угроза смотрит на меня, поигрывая своим ножом. Я присвистываю — а он подготовился. Не помню как его зовут, но он ждал встречи. И нож у него сейчас гораздо лучше чем у меня.

— Сдохни! — Вскрикиваю я, прыгая к нему, едва не оскальзываясь по полу.

Удар каблука в пах. Удар ножа в сердце. Пока он не успел среагировать.

— Ты думаешь, что умру я? — Тихо отвечает враг, и я вижу, что нож пружинит по его коже, не проникая под нее.

— Подготовился? — Едко шепчу я.

— Да, дружище. — Замечает он, перехватывая нож своим любимым обратным хватом.

Ему нужно еще несколько мгновений, чтобы перераспределить силы с защиты на удар. Тогда я не дам ему этого времени. Бью его вновь и вновь, с каждым разом продавливая кожу все глубже. Его рука с зажатым клинком начинает двигаться ко мне, но очень, очень медленно, потому что все его ресурсы сейчас отвлечены на поддержание защиты.

Я отступаю, переводя дух, и он, пользуясь передышкой, бьет. Я ставлю блок. Наши клинки сталкиваются и поединок окончательно переходит на некое другое измерение.

— Ты знаешь, почему все тебя предают? — Спрашивает он.

— Потому что не ценят, уроды. — Выплевываю в ответ, сосредоточенно вливая энергию в свой клинок.

— Или потому что ты — урод? — Возвращает он мне, заливая в свой кинжал еще больше силы.

Да как он так нажрался? И еще этот словесный поединок… Он питается моими сомнениями, очевидно же. Но и я могу также — от него.

Ножи скрипят. Я ухмыляюсь. Он улыбается. Из-за спины раздается тихое всхлипывание:

— Почему? Почему мы не можем жить как все?

— Не знаю. — Отвечаю я, и вливаю всю доступную энергию в свой нож.

Яркое, почти непереносимое свечение заливает кухню. Мой нож плавится и исчезает, не выдерживая бушующих и сплетающихся в экстазе энергий. Мой враг, старый друг, отступает на шаг и исчезает во вспышке. Только короткая мысль-сообщение напоследок: «до следующей встречи, враг-друг».

Обессиленно сажусь на кухонный стол, разглядывая оплавившийся и искривившийся нож в своих дрожащих руках. Или выкидывать, или долго приводить в порядок, не иначе.

Оборачиваюсь к тому, кого любил.

— Привет еще раз…. Жаль, что не помню как тебя зовут… Но… — Смешавшись, я ощущаю ложь в своих словах. Я помню, как зовут этого человека. Я помню свои чувства. Просто я очень хочу их забыть.

Человек поднимает голову, откидывая таким знакомым жестом волосы назад. Я узнаю это лицо, не могу не узнать. И все то, что похоронил в недрах своей памяти, вновь всплывает наружу. О, только не это.

Человек встает и медленно подходит ко мне, обнимая за плечи.

— Я знаю, что ты чувствуешь. Ничего и никогда нельзя вернуть. Но здесь, здесь еще можно. Ведь все что у нас осталось — это память, правда ведь?

— Да… — Потерянно отвечаю я, автоматически пряча нож обратно сквозь мерности, даже не прикладывая к тому усилий.

Обняв в ответ, когда-то бывшее мне самым дорогим, существо, я понимаю, что боль, испытываемая мною сейчас невероятно сильна. Гораздо сильнее, чем от любого удара. Я знаю сейчас все об этом существе. Все те мерзости, которые творились. Всю осуществленную грязь, предательство. Но…

И вот это «но» находится и во мне, и там. Только оно и осталось.

— Сейчас мы можем быть вместе, недолго. Или… Или я расскажу тебе о том, что ты хотел знать, погружаясь в транс. Выбор за тобой. — Грустная улыбка. — Потому что скоро они придут и ты очнешься, испытывая боль и жажду выпить кофе.

— Что? — Я окончательно теряюсь, не понимая, о чем идет речь. — Не понял…

— И не надо, иначе ты очнешься уже сейчас. — И на этом все закончится. Но вообще… Вообще я скажу так. Враги — есть. Их — много. Друзья — не то, чем кажутся. Причем многие из них твои враги. И не потому, что хотят таковыми быть, но лишь в силу своих и твоих стремлений. Ваших пересекающихся желаний и интересов. Это все так банально… Как у нас с тобой.

Я продолжаю сжимать объятия, ощущая как все подрагивает.

— И знаешь… Ты хотел имя? Так вот. Бульгум — это связной. Вот к кому ты не должен иметь жалости. Твоя жалость — жестока и вредна. Именно она — причина всех бед. Иначе все было бы совсем по-другому.

Ощущение реальности начинает смешиваться.

— Твой разум и Тени переплелись слишком сильно. То, где мы находимся — это и твое подсознание, и Тень, и Реальность… Всё сразу. Примешивать к этому другие миры было ошибкой, но иди по этому пути до конца. И… мы с тобой больше никогда не встретимся вживую. Ты запоминаешь?

Я автоматически киваю, запоминая сказанное, но не понимая смысла. Тем более все вокруг идет всполохами и разрезами, как будто кто-то режет аппликацию.

— И вот еще что… — Начинают было литься слова, но я их прерываю.

— Не надо. Не знаю, что происходит, но с каждым твоим словом это кончается. А я хочу еще несколько мгновений…

— Это твой выбор. И я здесь и сейчас хочу того же. Только здесь и сейчас. Не думай обо мне, когда очнешься…

Мы обнимаемся, а я вижу как все вокруг искажается, превращаясь в картины грязи, крови, мерзости и адских видений. Только тепло объятий остается…