Виталий Вавикин - Желание верить

Останавливаешься, реагируя на кисло-сладкий запах солода. Откуда это? Ступени уходят вниз. Спускаешься. Дверь открыта.

– Эй, есть тут кто? – кричишь, ударяя ладошкой по барной стойке.

Тишина. Ни посетителей. Ни официантки. Ждешь пять минут. Сигареты на прилавке. Пиво в холодильнике. Тарелка с тунцом на подносе, который стоит прямо перед тобой.

– Кто-нибудь?! – кричишь еще раз, но уже не так громко. – Я поем, а потом заплачу, – говоришь очень тихо.

Берешься за поднос. А какого черта?!

– И сигареты возьму! И пиво…

Все. Сидишь за столом и куришь. Сытый. Холодное пиво греет руку. Не жизнь, а сказка. Может, еще бутылочку? Да, пожалуй. И снова никого. Мимолетные сомнения тонут в бутылке. Какие, интересно, здесь цены? Изучаешь меню. Десять кредитов как не бывало. Или же нет? Что если ты просто встанешь и уйдешь? Может, все просто празднуют чей-нибудь день рождения на кухне и забыли закрыть дверь?

– Я ухожу, – говоришь очень тихо, почти шепотом.

Поднимаешься по ступеням и выходишь на улицу. Все? Никто не бежит за тобой и не требует десять кредитов? Вот бы так каждый день! А может, это знак, что черная полоса закончена и теперь к тебе вернется все, что ты потерял?

Заходишь в зал игровых автоматов. Машины пиликают, переливаясь яркими цветами. Не стоит играть утром – посетителей нет, а ночную выручку извлекают часов в шесть. Но какого черта?! Тебе же сегодня везет! Скармливаешь автомату один кредит. Мимо. Еще один. Вишенка. Вишенка. Вишенка. Уже что-то! Утраиваешь ставку. Почти. А ну-ка еще раз!

– Проклятый автомат! – бормочешь ты.

За спиной хлопает дверь. Посетитель? Нет. Всего лишь ветер. Ну, давай же! Невезение кончилось…

Выходишь на улицу и думаешь о проигранных кредитах. Может, ты просто что-то неправильно делаешь? Может, стоит купить лотерейный билет один к тысячи? Или к десяти тысячам? Удача, она ведь такая странная штука. Возвращаешься в зал игровых автоматов. Говоришь:

– Мне нужен билет за пять кредитов.

Подходишь к кассе. Сколько там? Кредитов сто? Может, больше?

– Один билет, – говоришь ты, оглядывая пустое помещение.

Хватаешь деньги и бежишь. Кровь стучит в висках. Легкие разрываются. Кричишь, что сдаешься. Закрываешь глаза и ждешь. Минута. Вторая. Третья. Да. Похоже, сегодня действительно твой день.

Разжимаешь кулак и пересчитываешь деньги. Восемьдесят кредитов. Негусто. До Сатурна явно не хватит. Но утро какое-то странное. Определенно странное. Ни ревущих машин, ни вечно бегущих куда-то людей. Лишь несколько аварий, да и до тех, похоже, никому нет дела. Может, всех эвакуировали, пока ты спал? Ладони потеют. Сердце бьется сильнее. Где-то здесь был банк. Только бы успеть найти, пока о тебе не вспомнили.

Бежишь по улице, чувствуя, как открывается второе дыхание. Перепрыгиваешь через две-три мраморных ступени сразу. Распахиваешь двери. Рай! В открытом хранилище гуляет сквозняк, шелестя кредитами. Деньги в мешок. Мешок на плечо. Теперь в космопорт. Сатурн ждет тебя. Сатурн улыбается тебе. Может, Кэнди была права? И Марс действительно твоя планета? Но в космопорте никого нет.

Ну точно! Они же эвакуированы! Смеешься. Скорее всего, учебная тревога. Завтра все вернутся и ты сможешь улететь. Утром. Пока никто еще ничего не понял. А если они уже знают? Может, вернуть деньги и сказать, что это недоразумение?

Идешь по пустой улице и пытаешься взвесить все за и против. Вернуть? Оставить? Вернуть? Оставить? Вернуть?

Подходишь к банку и понимаешь, что не можешь. Даже если о тебе узнают, где они тебя найдут? Дома у тебя нет. Машину забрали. Никто ведь не подумает, что ты можешь быть у собачника?! Точно, никто. А уж он точно вернется не скоро. Может, ему вообще повезет в Прерии и он навсегда останется там. Да.

– Удачи тебе, собачник! – от души говоришь ты.

Заходишь в магазин и складываешь в тележку запас продуктов. Пусть ищут сколько угодно. Тебе плевать!

«Странно все это», – думаешь ты, бродя по пустому городу. Три дня. Пять. Десять… Что-то не так. Определенно не так. Может, угнать машину? Вон ту, например? Смотри, какой лоск! Да и ключи в замке зажигания.

Садишься и выезжаешь со стоянки. Теперь забрать деньги из дома собачника. Видишь? В багажнике еще много места. Может, заехать в банк и набрать еще? Выпей бутылку пива и подумай. Нет. Пожалуй, лучше не наглеть. Заправить полный бак и оставить этот странный город за спиной.

Большой одинокий Марс! Президентский номер в Прерии не радует. Ты побывал в овальном кабинете. И ничего. Нигде. Никого. Ты один. Электронный крупье пожимает руку и благодарит за игру. Восемнадцатый джек-пот уже ничего не значит. Играет музыка. Небо заливают фейерверки. Что будет через пять, через десять лет? Все сгниет. Все придет в упадок. Ты пытался связаться с Землей, но тебе никто не ответил. И глупо надеяться, что связь не удалась из-за твоей ошибки. Земля безлюдна. Сатурн безлюден. Марс безлюден. И ты один в этом огромном мире.

– Господи! – орешь ты, срывая горло.

– Ой, да ладно! – скрипит кто-то за твоей спиной.

Ты оборачиваешься. Видишь демона и спрашиваешь:

– Я спятил?

– Спятил?! – грустно удивляется демон.

Длинный красный хвост щелкает по пыльному полу. Ты протягиваешь руку и прикасаешься к нему. Мягкий. Теплый.

– Рога настоящие? – спрашиваешь демона.

– Рога-то? – он тяжело вздыхает. – Настоящие.

– И хвост?

– И хвост, – еще один вздох.

– Ну дела! – ты качаешь головой. Обходишь вокруг демона. Он сидит в позе мыслителя и ждет, пока ты налюбуешься им. – И что теперь?

– Откуда же я знаю, что теперь, – разводит руками демон и смотрит на тебя как-то пытливо, с надеждой. – Ты ничего не хочешь сказать, Сержи?

– Сказать? – спрашиваешь ты. – То есть покаяться в грехах?

– Да зачем мне твои грехи, – разводит он руками. – Скажи лучше, куда делись все люди?!

– Так ты тоже не знаешь? – спрашиваешь ты.

Демон обреченно бьет себя ладонью по лбу.

– Все! – говорит он. – Конец!

– Чему конец?

– Всему! – демон качает рогатой головой. Сидит и смотрит себе под ноги. – Искушать некого. В аду забастовки. Черт знает что! – он поднимает голову и смотрит тебе в глаза. – Ты правда не знаешь, что случилось?

– Нет, – говоришь ты и немного жалеешь его. Такой печальный взгляд.

– Плохо, – вздыхает демон. – Очень плохо.

– Да ладно, – пытаешься ты подбодрить его. – Не отчаивайся. Все будет хорошо.

– Не будет! – он бьет копытом об пол. – Как жить дальше?! Как?!

– Придумаете что-то другое.

– Придумаете что-то другое! – передразнивает демон. – Ты хоть представляешь, сколько законов придется переписать?!

– Не, ну все когда-то меняется, – говоришь ты.