Алексей Рудаков - Контрабандист

Опаньки!

А трюм-то мне заменили!

Без согласования, без уведомления и всех тех процедур, через которые я регулярно проходил все последние месяцы.

Там, где ещё полчаса назад сиял новенький серо-стальной конт, теперь буреет ржавая, с редкими клочьями синей краски, стена.

И что?

Мне вот с этим хламом в Лахтуун лететь?!

Засмеют же. Это как надо опуститься, чтобы на подобный фрахт пойти?!

Ладно… один раз, не… Ясно кто не. Прорвёмся. Бывало и хуже. Реже, но бывало.

Продолжая разглядывать груз, прикидываю, пытаясь понять, что скрыто внутри.

Так…

Цвет – синий. А синим у нас тут морепродукты маркируют.

Должен сделать небольшое отступление.

Помните, я говорил, что транспортники, те – узкой специализации, делились по классам? Ну там А – атмосферник, Д – руду таскает, и так далее. Тоже самое было и со съёмными, как у меня трюмами. Ту же руду таскали в окрашенных бурой краской контах, желтым цветом отмечали ёмкости, доработанные для транспортировки живых форм, белым – холодильники, зелёным – флору разную. Ещё мне встречались ровно серые, чьи борта были плотно оклеены рекламой производителей – в таких, меняя наклейки при каждой загрузке, перевозили промышленные товары. Ну и не могу промолчать про ещё один вид отделки, вызвавший моё пристальное внимание. Наверное, даже слишком пристальное.

Золотые.

Чисто золотые, на чьих боках красовались эмблемы местных финансовых структур, и золотые-в-зелёную-косую-полоску.

Первые несли в своих тушках слитки драгметаллов, а вот нутро вторых было забито наликом.

Мечта пирата! Посмотрел и всё ясно!

Вот только пиратов здесь не было. Ну да ничего, дай время и эту ситуацию я того, исправлю.

Но, вернёмся к кораблю.

Почти минуту я стоял подле трюма ломая голову над этой загадкой.

Здесь? Морепродукты? На шахтёрской планете? Шутите, да? Да и судя по слою ржавчины, валялся этот контейнер здесь не один год. Чтобы так облезть надо с десяток лет проваляться в дальнем углу склада.

Впрочем, пожав плечами, направляюсь к рубке – не моё это дело. Я кто? Курьер. Берём груз здесь и весело, с улыбочкой тащим куда скажут. Что внутри – меня не касается.

Оп-па!

И тут сюрприз.

Под экраном – тем самым, что открывает входной люк, торчит синяя папка с документами на груз. Синяя – значит точно морепродукты.

Вытаскиваю и не глядя сую её за пазуху – после разберёмся.

Забираюсь в рубку, пристёгиваюсь и одновременно запускаю процедуры предполётного контроля. Папку сую в карман к журналам – в полёте времени полно, там гляну.

Так…

Топливо – полный бак, воздушная смесь…порядок, системы… Все индикаторы горят тёплым зелёным светом.

Порядок. Можно взлетать.

Запрашиваю добро и уже через минуту чуть поддаю тяги, отводя корабль от орбиталки. Хорошо – мысленно ставлю очередную галочку в плане. Теперь в Лахтуун этот.

Подняв руку щёлкаю кнопками и у меня между ног высвечивается карта сектора. Невольно отодвигаюсь подальше. Вот ничего с собой поделать не могу – стоит только шару радара приблизиться к… К моему мужскому достоинству, как я вжимаюсь в кресло. И ведь знаю же – свет это, ничего более, но увы – инстинкты сильнее.

Выбираю Врата.

Не те, через которые сюда прибыл, а другие, на дальнем краю системы. Сказано кругами полетать – сделаем. Зачем работодателя расстраивать?

Разгон, прыжок, Врата.

Движение здесь не очень, так кораблей пять, может шесть. Сбрасываю ход до малого и пристроившись за кормой грузовоза Тип А, медленно ползу к колышущейся пелене.

С левого борта вижу корабль. Судя по резким обводам – боевой. Ну точно – вон, под брюхом, целый сноп стволов стоит.

Хм…

Что – меня уже на контроль взяли? А быстро, однако…

Корабль медленно подтягивается, зависая в десятке метров от меня и его пилот – мне его хорошо видно сквозь прозрачный колпак кабины, жестикулирует, явно привлекая моё внимание.

Поворачиваюсь к нему и вытягиваю руку – чего хотел-то?

Он тычет куда-то назад, мне назад и покачивает головой. Ааа…. Ясно – говорит мол нехорошо с таким мусором летать? Ну да, со стороны мой трюм действительно на кучу мусора похож.

Киваю, соглашаясь и развожу руками. Упс… А что делать? Подняв вверх руку шевелю пальцами в известном жесте пересчёта купюр – заплатили, вот и тащу. Он понимающе кивает и отворачивает, уводя машину на безопасную дистанцию.

Может то контролёр был, может просто сочувствующий – гадать особо некогда. Бывший передо мной Тип А уже упрыгал и мне, до плёнки перехода остаются какие-то метры.

Переход.

Отваливаю от Врат и снова щёлкаю кнопками над головой. Полетим мы… Полетим…

Чёрт! Едва не хлопаю себя по лбу!

Сканер! Про него-то я и забыл!

Задираю голову вверх – есть! Особняком, в стороне от общей массы кнопок неярко светится новая. Трг Скн – читаю на её теле.

Щёлк! Кнопка наливается золотистым свечением. Это хорошо. И цвет приятный и на мысли о богатстве наводит. Несколько минут ожидания и карту сектора сменяет небольшая таблица. Ничего особенного, всего три колонки – название товара, цена покупки и, соответственно – продажи. Тянусь было за тетрадкой, но стоит моим пальцам коснуться её края, убираю руку. После. Сейчас мне это не важно. Надо к Лахтууну двигать.

Активирую карту системы. Пойдём… Пойдём… Вот сюда. Затем сюда и… Прикидываю маршрут. Ну так, ничего себе выходит. Дюжина Врат. Ладненько, поползли.

Ложусь на курс, разгон и вновь передо мной темнеет мембрана перехода.

Сбавляю ход и пока мой кораблик ползёт к ней, копаюсь в кармане кресла выбирая журнал с головоломками. Пальцы натыкаются на что-то жесткое и скосив глаза вижу край синей папки.

Достать?

А чего ради? Меньше знаешь – крепче спишь.

Оставляю её в покое, но только убираю руку, как в памяти всплывает эпизод, ещё из той, моей самой первой реальности.

Как-то выпал мне фрахт на доставку груза – систем отопления, в одну далёкую систему. Планета та отличалась суровым климатом, но, при этом же, была покрыта незамерзающими океанами. Уж как так вышло – не знаю. Творец – он такие шутки любит. Может вулканы там, на морском дне были, может состав воды особо солёный – не знаю, не копался в деталях.

Сам по себе фрахт был не особо-то и сложным.

Взять груз, пропрыгать полсотни светолет, разгрузиться, получить бабки и свободен. Местные, кстати, рыбой промышляли и, должен заметить, дела у них шли весьма неплохо. Но заработать там у меня так и не получилось – закрыв контракт я так рванул прочь, что после техники долго качали головами разглядывая выжженные форсажем дюзы.

А виной всему – местный деликатес.

Рыбный.

Название не скажу – я его выбросил из головы едва опоры оторвались от покрытой снегом посадочной. Смутно помню, что был в нём что-то стрёмное. Стрёминг, си-стрёминг, или сос-стрёминг. Не помню, а уточнять, поверьте – желания нет. Но вот стрёминг в этом, с позволения сказать, деликатесе – точно был.