Ярослав Веров - Критическая ошибка

Мы, профи, к охоте относимся как к игре. Это «чайники» переживают – ах, виртуальное пространство, вторая жизнь – не дай бог погибнуть. В общем, все на полном серьезе. А мы воробьи стреляные – игра она и есть игра.

Конечно, когда бегаешь в «глобусе» и комбезе, обвешанный с ног до головы всякими приспособлениями, то можно запросто угодить под колеса машины или сломать шею где-нибудь в канаве. Связь с реальным миром осуществляют за тебя сонар, радиолокатор, инфракрасный лазер, распиханные по шлему-«глобусу», система, обработав эту информацию, по СВЧ-связи возвращает тебе картинку виртуального мира, где вместо людей – «местные», а вместо архитектуры – плоды фантазии разработчиков. Профи тем от «чайников» и отличаются, что по физическим кондициям нас хоть в спецназ вербуй, в настоящий, разумеется, а не виртуальный.

Да только сегодня я что-то не в форме. Мандраж, что ли? С чего вдруг? Ваня, дружище, ты это кончай, ты же матерый охотник. В трех чемпионатах выжил. Хм-м, Хромой Сикх. Интересно, кто меня этой кликухой наградил? Убей, не помню. В первый раз я себя «Диджитайзером» заявил, молодой балбес.

Затянул молнию комбеза, подстыковал левый разъем-вывод пушки, правый. Достал из нагрудного кармана пачку, закурил. Гребаный мандраж. Ладно, покурили – хватит. Затянул ремни, включил блок питания на поясе. Последний раз – хм, действительно последний? – затянулся и ткнул бычок в пепельницу. Натуральный мандраж. Валерьянки хряпнуть, что ли? Нельзя же, в самом деле, так начинать. Я ж не с нулевого уровня стартую. Ладно. Повертел в руках «глобус». Надел на голову, защелкнул фиксаторы. Запустил систему.

Опустился экран – перед глазами мрак. Пошла тестировать система – слабо бибикнуло в наушниках, – наконец вывела окружающий мир на экран «глобуса», мягким голосом соседки сообщила:

– Я готова.

Узнай соседка о моей невинной шутке – порвала бы на части, или наоборот.

Снял пушку с плечевого крепления и отщелкнул предохранитель.

– Аватар Хромой Сикх активизирован. Личная амуниция активизирована. Оружие к бою готово, – подтвердила система уже мужским голосом – это вышел на связь Центр, то бишь главный сервер.

– Комиссар (какой дурак придумал это слово, не иначе француз)! Это Сикх.

– Да, Сикх, – откликнулся ведущий игры, он же Пашка. – Слышу тебя вполне.

– Выхожу на исходную.

– Гуд. Включаю гида.

Иду вслед за маленьким гномиком в розовом камзоле с милицейской бибикалкой на голове. Разработчики стараются, чтобы скучно не было. Кого только они развлекают? Какие шутки – тут уже адреналин чуть ли не до корней волос добрался!

Ну, вот, бибикалка истошно взвыла, гномик исчез. Поехали! Заправила чемпионата Хромой Сикх выходит на охоту, а стало быть – охота начинается!

Интересно, сколько их? Своих-то на двенадцатом профессиональном уровне обычно трое. А вот сколько «иных» – это определяет самолично Комиссар чемпионата. У него имеется только верхний и нижний потолок да список модификаций даден. Но Пашка, мерзавец, жить ему сто лет после меня, все равно от себя что-нибудь наворотит, и все ему с рук сходит.

А тут еще соседи из-за моря-океана пожаловали. Говорят – хитрые ребята. В своей американской лиге якобы всех всухую разделывают, так что приехали к нам с безумными очками. На «Вторжении» столько заработаешь, если перестреляешь всех, включая жюри, наблюдателей и самого Комиссара. Что-то у них за океаном с системой баллов…

Оживленная улица, всюду снуют люди, то есть «местные». Выполнены в двух модификациях – «панки» и «дедушки-бабушки». Дело к вечеру. Значит, будет и ночная охота. Солнца, конечно же, не видно из-за городской дымки. Напустил Пашка туману – смахивает на классический лондонский.

«Местные», пространственно привязанные к реальным гражданам, выглядят бледновато рядом с истинно виртуальными – тоже фишка разработчиков. Игра ведь проводится на в общем-то полупустых улицах, а здесь в виртуальности – почти столичный центр.

Для «иного» единственная возможность поразить профессионала – прикинуться местным. Это мне нефиг прятаться, это я на них охочусь. Для них главное – приблизиться на дистанцию прямого выстрела, чтобы, значит, палить не целясь. Особенно желательно зайти за спину и снести тебе башку. Единственная беда у них – перед выстрелом необходимо трансформироваться обратно в «иного».

Вот и разберись – реальность виртуальная, все запрограммировано, а чую их, словно всамделишних. Интуиция, что ли, и в виртуальности работает, талант у меня такой, что ли? А ведь в реальной реальности ничего такого за собой не замечал. Оттого и влипал не раз в нехорошие истории.

Вот один из прохожих минует тебя, ты почему-то поворачиваешься ему вслед и видишь, как сгорбленная бабуська начинает трансформироваться в «иного». Но ее авоська еще только превращается в «ствол», а твой «ствол» уже у нее перед… ну, что там вместо глаз? Ага, фасетки.

Взять бы да заявить что-то вроде:

– Во имя спасения Земли от нашествия вашей гребаной цивилизации – гнусной, мерзкой… – и так далее.

– Ну да, – горестно согласится «иной».

– Проклятый землянин, – скажет он, с трудом произнося своим трубчатым ртом слова нашего языка.

Хорошо, что на разговоры времени на охоте не остается. Все по-мужски – громкий чмокающий звук, и с отстреленной головой «иной» замирает на тротуаре. В небо уплывает «+15 очков».

Странно, на таком уровне давать за жертву всего пятнадцать очков?

Я едва успеваю увернуться – приходится резко падать, чуть ли не под колеса какого-то железного ящика. Еще один «иной», пока я отстреливал башку его «соплеменнику», трансформировался у меня за спиной. Идиоты. Похоже, они не знают системы «Эленжер». У меня же полный круговой обзор. Вместо меня он попадает в местного. «–5» очей в небо, труп местного на асфальт, а призрачная «душа» его, не замечая своей бестелесности, продолжает спешить дальше. Маневрируя в толпе местных, отстреливаю этого «иного» и осторожно начинаю к нему, то есть к его останкам, приближаться.

Ч-ч-черт, черт, Пашка, падла такая! Не надо было тебе, скотина, им по две жизни давать. Тот, первый, вот только что размазанный по тротуару, собрался, встал на свои шесть лап и выстрелил. Промазал только потому, что уж больно спешил в меня попасть.

Бросаюсь за столб, стреляю – блин, в асфальт. Шустрый, гаденыш, ушел за сработанную в виртуальности древнюю телефонную будку. Вспоминаю и вовремя вкатываю второй заряд в лежащий рядом псевдотруп. Снова кровища зеленая по тротуару веером, и «+75» в небо. Мало, черт бы тебя побрал, Паша!

На той стороне улицы трансформируются еще двое. Из-за будки в мою сторону лупит длиннющая очередь. Загоняют, гады. Пригнувшись, кидаюсь в толпу «местных», над головой громыхает – еще два по «–5» в небо. М-да, похоже, эти ребята не очень жалуют местных. Сюда, в арку подворотни. Но прежде чем прыгнуть, буквально по наитию разворачиваюсь и вгоняю заряд во все еще неподвижный «труп» второго. «+195» – третья жизнь! Будем думать – последняя. Сейчас его ошметки сольются с асфальтом. Но этого мне не видеть – ныряю в подворотню, и вовремя. Следом шквал огня.