Данияр Сугралинов - Level Up. Рестарт (СИ)

К концу разговора я легко нашел Яну на карте интерфейса, оставалось решить, как поступить.

Просто проигнорировать тещин звонок я не мог, не чужие люди, в конце концов, а она — мать, понятно, и переживает за дочь. В милицию она обращаться не хочет, переживая за то, что люди скажут, и как это скажется на репутации семьи. Такое вот мышление. Судя по карте — с Янкой все в порядке, но сообщить Наталье Сергеевне адрес, значит, вызвать кучу вопросов и подозрений, отвечать на которые мне не хочется.

В итоге, я как смог, успокоил «маму» и, вызвав такси, стал собираться ехать к бывшей.

— Фил, постой, — Сява появляется в прихожей, завернутый в простыню. — Проблемы?

— Теща звонила, говорит, жена потерялась. Хочу пробить пару точек, где она может быть. Иди, спи!

— Нифига, я с тобой, — безапелляционно заявляет он. — Сек.

Спорить с ним не вижу смысла, так что, пока он одевается, вызываю машину. Через минуту-другую мы с ним выходим из подъезда и едем в какой-то отель на окраине, где система засекла Яну. Название отеля — Red Rose Inn — мне ни о чем не говорит, но, судя по району, звезд там немного.

Сява садится рядом с водителем и всю дорогу через ночной пустынный город по улицам с отливающим золотом отражений фонарей асфальтом бурно обсуждает с ним шансы нашей сборной на Евро-2016.

— Всех порвем! — кипятится мой сосед. — Словаков дернем, Уэльс этот несчастный вообще разорвем, с англичанами сгоняем ничейку, и вот он, выход из группы!

— А Гарет Бэйл... — что-то начинает возражать водила, но я уже не вслушиваюсь.

Прямо сейчас мне хочется попросить таксиста развернуться и ехать назад. Мой ум, так тот просто кипит от возмущения, напирая на бессмысленность, нерациональность и глупость поступка. Сердце? Оно вообще молчит как и система, не поставившая мне ни задач, ни квестов. Тогда зачем я еду?

Хочу я увидеть Яну? Нет.

Считаю ли я, что ей нужна моя помощь? Нет, она не в лесу и не за городом, она в отеле, и я на сто процентов уверен, что с нею все в порядке.

Мне так важно успокоить тещу? Да какая-то моя часть вообще митингует с транспарантами, требуя отдельного котла в аду для нее!

Тогда что? «Я могу — я помогу»? Прислушиваюсь к себе — тоже нет. Система, конечно, воспитывает-дрессирует во мне альтруизм, выкорчевывая эгоцентризм, но здесь слишком много «против»: страдает моя личная жизнь, мои собственные важные цели и задачи, да мой сон, наконец!

Мы почти доезжаем до отеля, когда меня озаряет: еду, чтобы, как я выражаюсь, докрутить ситуацию до конца. Под «ситуацией» я подразумеваю весь мой период отношений с Яной и ее семьей. Я помню то утро, когда меня корежило от системной прокачки силы, а следом явились теща с дочкой. Помню, как они по-хозяйски и бесцеремонно шарились по квартире, небрежно раскидывая по полу мои личные вещи. Помню, как безосновательно на меня наехал Владик, и как потом я стоял, оплеванный, смотря на отъезжающий джип с Яной внутри.

Так мы расстались.

Казалось бы, навсегда, не считая грядущего формального похода в ЗАГС.

Но теперь у меня есть возможность расстаться немного иначе.

— Приехали, вот ваш отель, — говорит таксист.

— Подождете? Скоро поедем назад.

— Ожидание — десять рублей минута, — предупреждает он.

— Не вопрос. Сява, подождешь в машине?

— Фил, ты уверен...

— Уверен. Все, жди. Я быстро.

Выхожу из машины, и она отъезжает припарковаться.

Отель неприметный, и даже вывеска не освещена. Впрочем, в свете единственного фонаря вижу на стене вульгарно раскрывшийся бутон розы, выкованный из металла.

Зайдя внутрь, в полутьме фойе нахожу взглядом ресепшн. В другом конце небольшого лобби на диване маячит посапывающий охранник. Подхожу ближе и вижу, что за стойкой, уронив голову на плечо и откинувшись на стуле, спит парень.

Жму на звонок. Встрепенувшись, парень вскакивает с места и натягивает улыбку.

— Добрый вечер... э... ночи... чем могу...

— Доброй ночи. Подскажите, в каком номере проживает Яна Орловская?

К сожалению, по системной карте этого не определить, и никакой трехмерной карты здания у меня нет, возможно, не хватает уровня навыка «Познание сути».

Парень хватает из-под крышки стола какой-то журнал, что-то прикидывает, и, подумав, откладывает его.

— К сожалению, я не могу вам предоставить эту информацию.

— Послушай, Дима, — панибратски обращаюсь к нему по имени с бейджа. — Это жена моя.

Парень окончательно просыпается и включает синдром вахтера.

— Мы не даем такую информацию. Это вопрос конфиденциальности наших гостей.

— Тогда позвони ей, спроси, готова ли она меня принять или хотя бы спуститься сюда.

— К сожалению, я не могу нарушать покой гостьи. Вы время видели?

А паренек-то молодец и прав в любом раскладе. Ладно, попробую другой метод.

Достаю из заднего кармана бумажник и, вытащив купюру, кладу ее перед Димой. Он равнодушно мельком смотрит на нее и отодвигает ко мне.

— Спасибо, не надо. Если у вас нет других вопросов, пожалуйста, покиньте отель. Иначе я буду вынужден вызвать охрану.

— А что ее звать, она и так здесь, — я оборачиваюсь и вижу за собой скалящегося золотой коронкой громилу в помятом костюме. —Димон, ну что ты, в самом деле? Есть же номера свободные! Вы же номер хотите снять?

— Конечно, — подтверждаю я. — Сколько, говорите, стоит номер?

— А еще столько же положите, как раз хватит, — задушевно шепчет охранник. — И обойдемся без регистрации.

Дима завороженно смотрит на коллегу, переводит взгляд на меня, на деньги, потом берет и протягивает мне ключ от номера с бочонком, на котором выжжено число «23».

— Я провожу, — говорит охранник и перехватывает ключ. — Пройдемте.

Потом он, перекинувшись через стойку, что-то шепчет Диме, и деньги пропадают в кармане ресепшиониста.

Мы с охранником поднимаемся по лестнице на третий этаж, идем по ковру пропахшего пылью коридора и останавливаемся у номера 33.

— Здесь ваша супруга. Я вам этого не говорил! — заговорщецки шепчет он. — Общайтесь, а я пока покемарю в вашем номере.

Я слышу звук его шагов по лестнице, выдыхаю и стучу. Второй раз стучать не пришлось. Ничего не спрашивая, словно кого-то ожидая, Яна открывает дверь. Она не выглядит сонной, но волосы в беспорядке, а знакомый мне домашний халатик небрежно запахнут, особо ничего не скрывая.

— Панфилов? — удивляется она. — Ты что здесь делаешь?

Не желая беспокоить жильцов отеля с его гипсокартонными перегородками, я отодвигаю Яну и захожу в номер, закрыв за собой дверь.

— Люди спят, здесь поговорим. Одна?

— Не твое дело, — невпопад отвечает она, хотя мне и так видно, что одна.

Номер маленький, квадратов двадцать. Телевизор в сумраке комнаты причудливо освещает ее стены и что-то тихо бубнит. На полу раскрытый чемодан, в котором в беспорядке разложены ее вещи. Вижу у кровати ополовиненную бутылку вискаря.