Влад Прохожий - В поисках пассата

Меньше стало бы бед на Земле!

Да и Павел, который апостол,

Сообщал, что, скорее всего,

Мудрость мира сего очень просто

Может стать и безумством его.

Много пало б народных кумиров,

Окочурился бы шоубиз,

Если б стало поменьше дебилов,

Если дурни бы перевелись.

Кабы не было лохов, Мавроди

Побирушничал бы у мирян,

Глоба гайки крутил на заводе,

И повесился бы Петросян.

И политикам стало бы туго

Без надёжных дубовых ребят —

Ведь из их необъятного круга

Формируется электорат.

Неспроста на планете все страны

Честно празднуют День Дурака,

И признайте, нисколько не странно,

Что «Дня Умного» нету пока!

Вот моя деревня;

Вот мой дом родной;

Вот качусь я в санках

По горе крутой…

Иван Суриков (1841 — 1880)

ВОТ МОЯ ДЕРЕВНЯ

Вот моя деревня,

Вот мой дом родной,

Вот лежу я пьяный

В поле за скирдой.

В небе раздаётся

Жаворонка звон,

А по жилам бродит

Крепкий самогон.

Где мой верный трактор,

Не могу понять —

Далеко умчался,

В поле не слыхать.

Пробую подняться,

Подавляя стон,

Падаю обратно…

Прав был дед Ньютон!

Встал, хоть и шатаясь,

Но к земле родной

Веки так и тянет

Силой неземной.

Силуэт нечёткий

Вижу, вот-те раз,

Через амбразуру

Чуть открытых глаз.

Говорю: «Земеля!

Ты бы мне помог

Добрести до дома.

Подсоби, браток!»

Но… молчит, как рыба,

Странный персонаж,

Видно, сильно гордый…

До зазнайства аж.

Я и так, и этак,

Лаской, матерком…

Нет, молчит. Как будто

Говорю с пеньком.

Вот полез я в драку,

Наглеца браня…

Только...присмотрелся...

ЭТО Ж ТЕНЬ МОЯ!

Иллюстрация: Максимов К.М., 1954 г "Сашка-тракторист"

(О братьях наших меньших)

Багровым душным вечером в саванне,

Вдоль Папы-Нила, голубой реки,

Разносит ветер горькие стенанья —

То крокодилы воют от тоски.

От горьких слёз вода белеет в Ниле,

Рис вянет на пологих берегах,

И мумия в ненайденной могиле

Ворочается, будто на углЯх.

«Эх, люди, вы конкретные дебилы,

Что ж нас не приручили… ё-моё…»

— Так горько причитают крокодилы,

И сплёвывают кости и шмотьё…

Ах вы, кони, рыжи, белы, серы,

Своему не выберу покров.

«Проскакал на розовом…» — Есенин,

А на красном — с Водкиным — Петров.

………………………………

Ах вы кони, загнанные кони,

Вы бы верно поняли меня.

Но, скорей, боюсь, меня догонит

Темный всадник бледного коня

Балинченко UNISAUND Оксана

Мои кони http://resheto.ru/users/UNISAUND/art/85905

На коне на розовом Есенин

Раз скакал, стихи под нос бубня.

Гулкой ранью увидал весенней,

Как купают красного коня.

Посмотрел Серёжа взором кротким,

С утреца страдая бодуном:

Вот Петров, а вот, сдаётся, Водкин…

А как присмотреться — два в одном…

Он поник кудрявой головою

И спросил купальщиков нагих:

«Эй, вы, двое! Грустно с перепою…

Не сообразим ли на троих?»

А в ответ услышал: «Что ты, паря…

Нас с тобою двое здесь всего!

А, чтоб «на троих», вот хрень какая,

Нам ишо бы надыть одного…»

В трауре два творческих титана…

(или всё же три?... не, чёрт-те что…)

Но, на счастье, шла в сельпо Оксана,

Чтобы присмотреть коню пальто.

«Будешь третьей? Ты, да я, да Водкин,

А Петров, тот, кажется, не пьёт…»

«Рупь домажу» — говорит молодка, —

«Мил ты мне, кудрявый рифмоплёт!»

Табуном подались к магазину,

Глядь — к Оксане кто-то пристаёт.

Но того отшили, образину:

«Пить на четверых? Лишь пачкать рот!»

…Вечерком плелась домой Оксана,

Так и не купив коню покров…

Сзади крался (иль казалось спьяну?)

То ли бледный конь, то ли Петров…

Что-то идеей вытекло.

Ищешь в ручье изъяны.

Хочешь здоровой критики,

А вылезут критиканы.

И нет, чтобы было что-то

Важное для течения...

Плюются себе в воду,

На лоб натянув значение.

Бессильны пред правдой голою,

Висят над водою дымом

И злятся они, бесполые,

Что ты проплываешь мимо.

Алексей Смирнов "Критиканы"

http://h.ua/story/358961/

Снова идея вытекла,

Как из худого крана.

Ищет Поэт аналитика,

Боже! Не дай критикана!

В вытекшем ищет значение

Стойкий Поэт. Всё дотошнее

Переливает творение

Он из пустого в порожнее.

Плещется в лужице махонькой,

Грезит волной трёхметровою…

А критиканам — всё хаханьки,

Ржут, истуканы дубовые!

Лужа страшна маломерностью,

Плавать в ней — вещь невесёлая...

Пузом по дну, над поверхностью

Грубо торчит правда голая …

Увы, Дали не Левитан,

Не Рафаэль, не Репин —

Я от его картин не пьян

И не согрет искусством этим.

(Эрнст Саприцкий

http://resheto.ru/users/sapr/art/82414)

Скажу вам, братцы, не тая:

Сюрреализмом этим

Не будешь сыт, тем паче, пьян…

Вот — то ли дело — Репин…

Знал, что писал, он парень свой:

Бывало, весь в печали,

Плетёшься, как бурлак, домой…

Придёшь, а там — «Не ждали»…

— Где был?! На выставке?! Ага,

Так по тебе и видно!

(Не понимают ни фига

Искусства, что обидно…)

От Рериха тащусь, друзья,

Балдею от Брюллова,

Перовым упиваюсь я,

В дымину, право слово…

Эх, Рафаэль или Серов —

От них не жди разводки.

И Водкин прёт (тот, что Петров),

Похлеще всякой водки!

А иногда и Левитан

Идёт весьма прилично,

Взглянул на «Март» — считай, стакан

Опорожнил «Столичной».

Ну, а Дали, хоть и кумир,

И нет его известней,

А не вставляет, черт возьми!

Ну… ни в глазý…хоть тресни…

************

Да, с выставкой не повезло.

Но… греет мысль одна:

Вернусь я трезвый, как стекло,