Клементина Бове - Королевишны #3колбаски [litres]

– Мирей Лапланш, угадал? Вы рупор всей команды. Могу я задать несколько вопросов? Когда вы рассчитываете прибыть в Париж?

– Никогда, если нас будут постоянно останавливать журналисты. Ну всё, по сёдлам!

Мы трогаемся, но это не мешает Свиньяру ехать рядом по встречке, изредка пропуская одинокие машины. В результате битый час мы крутим педали под палящим солнцем и градом вопросов. А зачем вам в Париж? Что вы думаете о шумихе вокруг вашей поездки? И почему полиция смотрит на ваше поведение сквозь пальцы? Вы рассчитываете сбросить вес, проехав столько километров на велосипедах, или это лишь приятный побочный эффект?

– Вы отвяжетесь от нас, наконец? Тут вам не «Тур де Франс». Мы просто пытаемся доехать до нашей следующей стоянки.

– Которая будет в?..

Я глубоко вздыхаю. Бросаю взгляд на навигатор.

– В Геньоне. Подождёте нас там? Потому что, честно говоря, с вами ехать жутко тяжело. И вообще, из-за вашей выхлопной трубы мы скоро астму заработаем.

– Я жду вас там с фотографом!

– Хоть со всей телекомандой, если охота. На главной площади. Часа через два, два с половиной.

– Тогда до скорого!

И – вррррмммм! Мотоцикл вихрем уносится прочь.

Уф.

Наконец-то.

О тишина!.. О мирная, тёмно-серая, пропечённая солнцем лента дороги, что струится в ложбине между холмов и увалов…

– На повороте сворачиваем направо.

– Направо? Но ведь вон табличка: Геньон налево!

– Вот именно, Хакима.

И через несколько часов, когда у Хакимы снова начинает болеть живот, а Астрид жалуется, что у неё стреляет в спину, и даже Солнце намекает на боль в руках (ах! Солнце! уж как бы я лечила твои руки, как омыла бы их драгоценными бальзамами, если б ты только позволил – и если б только от одной этой мысли меня не бросало в жар!)…

…и вот тогда-то перед нами вдруг вырастает волшебный замок.

Прицеп с великами мы оставили у начала аллеи.

– Это ещё что за чудо?

– Замок Стомагил, если верить навигатору.

– Сто могил ? – дрожит Хакима. – Ого. Поехали отсюда!

Солнце смеётся и сажает измождённую велокроссом и пубертатом сестрёнку к себе на колени – ну, или на то, что там вместо них.

Астрид стоит разинув рот. Она созерцает показавшийся из-за дерева замок. Вверху – нагромождение весёленьких круглых башенок и изящных балконов. Внизу – что-то вроде средневековой крепости, красной и грузной. Замок – как девушка на волосатых мужицких ногах.

– Замок Стомагил закрыт для посещений.

Вопреки первому впечатлению, это проблеяла не коза, а некое существо (старик? старая женщина?), толкающее перед собой тележку с цветами.

– Мы и не думали посещать этот ваш замок, – парирует Астрид.

Пожилое существо явно уязвлено (под остатками седых волос я замечаю серьги; всё-таки женщина?).

– Хм, и напрасно. Сады и внутреннее убранство великолепны.

– Вы только что сказали, что мы не можем посмотреть замок, а теперь говорите, что мы напрасно этого не желаем?

– Просто хотела, чтобы вы знали, чего лишаетесь.

Мило. Пожилая, скажем так, дама открывает изящную кованую калитку, ведущую в сады. Вид и правда роскошный: зелёная, как перья попугая, лужайка, деревья, кишащие птицами, а за ними – каменные вазы и строгий французский парк, разбитый вдоль белых стен замка.

Прежде чем закрыть калитку, старушка пристально нас разглядывает:

– А что это вы всё-таки тут делаете в такое время?

– Мы едем из Бурк-ан-Бреса в Париж, на великах, – объясняю я. – Три Колбаски. Случайно, не слышали?

Смотри-ка, брови подскочили. Наверняка она смотрит телик, как все старушки.

– Почему – не знаю, но это очень заводит журналистов. А мы не хотели бы с ними встречаться. Вот и заехали в эти края. Нам бы только найти, где здесь можно поужинать, и мы двинем дальше. Ничего вашему замку не сделаем, мы просто смотрели.

Старушка как бы что-то обдумывает, потом ворчит:

– Это не «мой» замок, я здесь за сторожа. А вам лучше пойти поужинать со мной. Хозяев всё равно нет.

– Ой, это очень любезно, но мы совсем не собирались напрашиваться…

– Нет-нет, идёмте… (Лицо её светлеет.) Мне будет приятно.

И мы проходим за ней в калитку, ведущую в сады замка Стомагил.

– Вы уверены, что это безопасно? – тихо спрашивает нас Хакима. – Нельзя идти с незнакомыми людьми…

– Что, думаешь, она ведьма? Нет, нос у неё, конечно, крючком…

– Хватит надсмехаться, Мирей!

Мы молча проходим вдоль головокружительно глубоких рвов, выстланных уже темнеющей в вечернем свете травой. Замок в лучах низкого солнца белый, как мел, с провалами чёрных бездонных бойниц. Сад, усеянный цветниками, прилизанными лужайками и тщательно подстриженными кустами, гудит от пчёл, они натыкаются на розы и прямо в полёте присасываются к раструбам белых цветочков – не знаю, как называются.

– И здесь правда кто-то живёт? – удивляется Кадер.

– Не часто. Семья бывает наездами. В остальное время – только те, кто тут работает и устраивает экскурсии.

Женщину зовут Адриена, и ей, как она бросает с видом, будто в этом нет ничего удивительного, уже девяносто. Она почти всю жизнь прожила здесь, кроме самой юности… (Она достаёт ключ от своего домика близ стен замка.) Как раз сегодня она празднует рождение своей первой правнучатой племянницы. Её внучатый племянник женился на японке (что Адриене, видимо, кажется странной выходкой, но «это всегда был его типаж»). Так что у правнучатой племянницы глаза, наверное, будут раскосые, ну да это ничего, сегодня каких только людей не встретишь, всех цветов. Её назвали Лола, второе имя – Кимико. Так что Адриене, видите, в самый раз отпраздновать её рождение с нами, хоть с кем-то. Нет, детей у неё никогда не было, хотя ей бы хотелось.

– Я живу тут одна с тех пор, как умерли мои сёстры. Первая – десять лет назад, другая – в прошлом году.

Внутри всё как в любом провинциальном домишке пожилой дамы: попахивает сушёными травами и затхлостью, на комодах и столиках тёмного дерева вязаные салфетки и выцветшие фотографии. Я останавливаю взгляд на одной: три нарядные дамы лет шестидесяти улыбаются на фоне замка.

– Мы с сёстрами, – говорит Адриена.

Она вешает ключи на крючок-цветочек и просит чувствовать себя как дома (что Солнцу трудновато, так как его коляска едва протискивается между столиками, стульями и пустыми коробками).

Мы кое-как усаживаемся на диване вокруг развалившегося по центру плешивого пса.

И – хлоп – летит пробка…

– Шампанское! – восклицает Адриена, раздавая нам бокалы.

– Спасибо, мадам, но мы с сестрой не пьём, – говорит Солнце скороговоркой.

– Даже сока из чего-нибудь?

– Если у вас есть сок из чего-нибудь, почему бы и нет.

Сок из чего-нибудь обнаруживается в шкафу, а нам с Астрид она наливает по бокалу шампанского.