Швета Соланки - Свет и тени Востока. Очерки и истории из жизни

У меня часто встает лицо Амаль перед глазами, и я задаю себе вопросы: а был ли другой выбор, был ли шанс уйти, сбежать, скрыться. Не знаю. Для нее, наверное, не было. Она умерла раньше. До самоубийства. Она умерла, когда ее родители выдали замуж за это чудовище – ее мужа, не спросив ее желания, когда семья и друзья, проявив элементарную душевную трусость и низость, отказались ее защитить, боясь запятнать честь семьи, прикрываясь фальшивыми ценностями и грехами. Неужели следовать чудовищным постулатам религии проще, чем быть людьми. Неужели жизнь женщины не стоит ровным счетом ничего. Есть ли Божья кара за равнодушие?

Не бойся врага – враг может только убить,

Не бойся друга – друг может только предать,

А бойся равнодушных, ибо только с их молчаливого согласия совершаются все предательства и убийства на Земле…

Уже третий день я пишу письмо. Даже не письмо, а красивую открытку с очень приятной картинкой. Но у меня дрожат руки, а слезы так и стараются накапать на цветные чернила, которыми я разрисовала мое послание. Недавно я перебирала старые бумаги и нашла письмо. Ответ на него я так и не отправила. У меня не хватило храбрости. Нет, это не любовное послание, это письмо подруги, но у меня были причины молчать много лет. Нет, мы с ней никогда не ссорились. Она очень хорошая женщина, как, впрочем, и ее семья. Виной всему был другой человек. Бывают ситуации в жизни, которые заставляют нас сделать что-то кардинальное: уехать из страны, подать на развод, исчезнуть из чьей-то жизни. А сколько лет можно бежать от себя? Можно завести семью, обустроить быт, найти хорошую работу, выйти замуж, родить детей, путешествовать, намеренно огибая те места, где ты можешь встретить свое прошлое. Это не так сложно, учитывая дальность континентов и стран. Но почему внутри что-то продолжает тебя звать. Можно убедить людей, можно убедить себя, но что делать с душой…

Я знаю людей, которые бегут от самих себя. Многие из них имеют хорошую работу и положение в обществе. Только они несчастливы. Их семья – руины, потому что они строили фундамент своей жизни не с теми и не в том месте, попутно ломая жизни близким, забирая впустую их молодость и надежды. У меня есть знакомый. Он турок. Первый помощник капитана на торговом судне. Сколько его помню, он всегда плавал и бывал дома от силы пару недель в году. Он женился, завел семью и детей. Жена хотела стать медсестрой, но он не разрешил ей. Какая еще учеба? Что за блажь? Пусть сидит дома и занимается детьми.

Так она и сделала, пока не стала сходить с ума от одиночества в четырех стенах. Она втихаря купила комп, стала общаться в соцсетях, познакомилась с другими мужчинами и женщинами. Как-то приехав из рейса, ее муж обнаружил переписку с другими мужчинами. Затронута честь семьи! Развод! Ату ее собаками! Ничего, что в каждом крупном порту он пользовался услугами проституток, которые работают в заведениях для моряков. Но ему же можно, он мужчина! Детей он у жены отсудил и запретил им видеться с матерью. После развода он кинул детей на воспитание своим родителям, а сам уехал в плавание, весьма гордый собой, с оскорбленной миной. Дети очень переживали. Прошло время. Его жена пошла учиться на медсестру. Она начала жизнь заново. Умерли его родители, и ему пришлось позволить детям переехать к матери – терять высокооплачиваемую работу он не захотел даже ради детей. Сейчас он в активном поиске русской жены или постоянной подружки: по его мнению, русские неприхотливы, работящи, содержат себя сами и готовы воспитывать чужих детей. Но что-то у него не ладится. Казалось бы, обычная турецкая история.

Но я знаю один его секрет. Секрет его души. Как-то он плавал в Марокко. Там познакомился с девушкой. Влюбился. Они собирались пожениться. Переписывались. Он хотел приехать с родителями в Касабланку и просить ее руки. Но его родители были против. Он струсил. Не стал бороться, просто пропал. Родители не хотели в трабзонскую семью какую-то арабку неизвестно откуда. Они быстро нашли ему невесту, он женился на радость родителям, завел детей. Только жену свою он никогда не любил. Она раздражала его всем: как ходит, одевается, как говорит. Она успевала ему надоесть за те несчастные две недели в году, пока он был дома. Каждый раз, собираясь в плавание, он вспоминает ту марокканскую девушку. Каждый раз, когда он напивается, он плачет и хочет поехать в Касабланку, чтобы ее найти, попросить прощения и уговорить выйти за него замуж. Каждый раз, когда мы видим друг друга, он просит меня съездить с ним в Касабланку, чтобы ее найти. Потому что он боится туда ехать один. Он боится посмотреть ей в глаза. Тогда ему было двадцать пять. Сейчас ему сорок девять. Он в душе живет этой безумной, загнанной глубоко-глубоко надеждой на призрачное счастье…

Первую открытку я порвала. На ней красивые виды моего родного города, но в кадр попадает церковь с крестами. В Марокко строгая цензура, и письмо с христианской тематикой может не дойти до адресата. Нашла другую открытку, на которой изображен красивый букет цветов. Пусть будут цветы. Там таких нет. Вывожу на конверте адрес: эти витиеватые французские слова. Заклеиваю конверт. У меня нет ее телефона, электронной почты и фейсбука. У меня только письмо и конверт с обратным адресом и воспоминания о красивом доме с садом и фонтаном, мраморных дорожках, раскидистому дереву, с которого я упала, кода снимала кота.

Завтра я отнесу конверт на почту. Не знаю, придет ли мне ответ. Но я чувствую, что нужно сделать первый шаг. Я делаю это для себя. Маленький шажок, чтобы открыть дверь в далекое прошлое. Я больше не хочу бежать от себя. Чтобы жить дальше, мне нужно найти себя там. Больше нет сил бояться. Завтра я отнесу конверт на почту, а потом куплю билет на самолет. Это будет второй шаг. Я хочу прилететь в огромный мегаполис в Северной Африке, вдохнуть его воздух, пройтись по его улицам, выпить чашку крепкого кофе и поговорить с теми, кого хочет видеть моя душа. Возможно, что уже поздно и я не застану их при жизни. Я готова к любому исходу. Это лучше, чем до конца своих дней убиваться по своим надеждам, завернувшись в воспоминания, словно в теплый плед, не рискуя посмотреть в давно покинутый мир открыто. Аминь.

– Любовь – это все. Если любишь, то все отдашь.

Эти слова моего мужа навсегда врезались мне в память и на протяжении всей жизни были путеводной звездой на небе моего сердца…

Касабланка… Тогда мне было двадцать два, и я жила в Касабланке в доме у моей подруги. В тот день с самого утра в доме был жуткий кавардак. Мама моей подруги – мадам Фатма – готовила на кухне разные вкусности, убирала и начищала дом. Даже для нас с Зейнеб нашлась работа, а все потому, что к нам должен был приехать господин Ферид – близкий друг отца моей подруги. Он был каким-то известным дизайнером и художником, закончившим Парижскую Академию Искусств, человеком известным и уважаемым. Кузина Зейнеб – Федуа – прожужжала все уши про то, что у господина Ферида красивая красная машина, вилла на берегу океана, и что он давным-давно разведен, и денег у него куры не клюют. В общем, достойный жених. Я никак не могла взять в толк, каким образом арабский престарелый пенс за пятьдесят может быть прекрасным женихом для молодых барышень, а добиться от Федуа информации о художественных талантах гостя было чрезвычайно сложно, ибо кузина подружки была далека от дизайна, архитектуры и искусства так же, как домашняя курица от гнездовья красных фламинго на островах Карибского моря. Моя подруга тоже знала не особо много об этом человеке, так что господин Ферид был для меня неким «Мистером Х».