Сергей Самсошко - Дьявол не даёт уснуть. Ночь 1—25

Страстию гонимый. Тонущий в неге. Где она! Что это я, в самом деле, забылся. Мой рок, моё обреченье – одиночество. В бледном лице отражается – что? Лицо поэта/мученика, обречённого на одинокое существование. За стенкой сладкий стон соседки. Уж третий час, а всё не налюбуются. Не могут оторваться друг от друга. А я, как будто евнух, следящий за тем, что происходит в гареме. В моём доме ещё не поселилась любовь. Её, пока, не занесло случайным ветром в моё распахнутое окно.

Открой же двери, строгий хозяин! Я желаю! Чего только? Утонуть в твоих объятиях. Искупаться в томной неге. Сладкой песне. От вздоха к вздоху. От стона к стону. Возьми меня! Целуй и гладь моё трепещущее тело. Что со мной происходит? Я вся горю от страсти. Лицо, и лоб, и в особенности грудь и живот. Вибрация в ногах. Водоворот ощущений. Я теряю контроль над своим измученным телом. Когда же я…

Ну, да. Скатились до бульварного романа. А вчера будто бы сеяли клевету о графоманах. Пусти в свой дом божественную дурочку. Пусти, открой дверь. Она так и будет стоять, молча, недвижимо. Пока, наконец, ей не надоест. Пока обида не станет болью. И надо бы уже уйти, но всё стоит, не слушается самой себя. Случайно полюбила. Случайно умерла. В отчаянии томимой твой дом средь множества нашла.

Уж давно не верю в эти сказки. Можно подумать, любовь девушки непеременчива. Сегодня любит, завтра ты её уже не увидишь, не найдёшь нигде. Она, как призрак, блуждающий от дома к дому. Ищущий приют, но никогда его не находящий. Блуждающий призрак в женском обличие. Надо же, как устроено женское тело, что никак не насмотришься. Натурщица.

Огонь безумия и страсти слепит мой взор, окутав разум. Мне силой природы даровано счастье описывать то, что не видно их глазу. Чьих глазу? Люди, по/большей части, слепы. Это весьма очевидно. Теряют вещи. Копошатся в сумочках. Постоянно что/то говорят. Пустой звук разлетается в разные стороны, но никого не цепляет. Ещё раз – пустой звук никого не цепляет. И множество, множество голодных глаз.

Куда вы спешите? Как обычно, куда и все, на работу. Там у меня задание. И небольшая зарплата. Но я вполне доволен своей жизнью. Думаю, именно это мне необходимо. Тревожно смотреть, как вы, господин поэт, скитаетесь из угла в угол, не найдя себе покоя. Однажды, вы сойдёте с ума. (Если бы Пушкина сейчас спросили, как он писал, вероятно, он бы ответил: «Я сходил с ума, и более меня ничто не волновало»).

Притязательный герой нашего времени, который даже не в силах понять простые радости жизни. Это я/то не в силах?! Вы крайне мелко судите обо мне. Настолько мелко, что видно, как вы завидуете моему уделу. Ведь мало кто может прочувствовать мгновение живущего человека так ярко, глубоко, так отчётливо и со вкусом, нежели это удаётся проделывать мне. Мною овладевает божество. И ничто иное уже становится неважно.

Подожди, малыш, немного. Скоро встретишь ты любовь. Как случайно на пороге появляется непрошенный гость. Постучится в двери тихо – боль. Ты откроешь в удивленье, в изумленье, в восхищенье – это боль приюта просит. Боль – и больше ничего. Яна, Света, – как её?…

Ты, окутанный дурманом, пригласишь в квартиру даму. Кофе, чай, пирог с капустой – что желает ваша прыть? Таня, Ксюша, Изабелла, как зовут вас, мне нет дела. Почему же вас так много лезет в голову мою? Чай – потом всё расскажу.

Сколько бился я о стены. Ждал привета. Клял измены. Ты не рад, что я пришла? Нет, конечно, рад безмерно. Но хотелось откровенно, знать намеренья вашего появления. Вы пришли, я весь в смятенье. От избытка чувств головокруженье. Разве я могу полезен быть для вашего досуга? Хватит скромничать. Пришла, значит, есть причины. Значит, есть причина для радости. Но отчего же ты напуган? Трудно сказать. Наверное, всё когда/нибудь закончится.

Всё не вечно под Луною. Всё когда/то испарится. Шар земной и это море, о котором говорится… – где? Уже не помню точно. Где/то было, память сволочь, говорилось о морях. О камнях, о скалах прочих, и о пенном шелесте прибрежных волн. Берег тот далёк и скуден. Не добраться до него. Сон – и больше ничего.

Снится всё и исчезает. Словно дым сигарный в зале. Ни надежды, ни спасенья нет от жизни – ни веселья. Ищешь ты глазами призрак. Но находишь лишь отчаяние. Катя, Юля, – где же вы? Мы другому отданы.

Ночь опустится на город. Не ищи спасенья. Ты так молод, так угрюм и расторопен – не угнаться за тобой. Вот, и рядом с ней другой.

Оправданья неизбежны. А страданья неутешны. Ты, застрявший в вечном мраке, всё мечтаешь о былом. Лишь фантазия – не боле. Оглянись вокруг – увидишь быт жилища своего. Скука – больше ничего.

Денег нет – труба вообще. В магазине должен. Вчера звонили, требовали вернуть. Сказал в понедельник зайду. С чем только? Можно подумать, в этот день у меня, вдруг, откуда невозьмись появятся средства к существованию. Снова полагаться на удачу. Она меня предала. В холодильнике только мороз. О чём ты думал? Муза ушла. Крылья обломились. Трясь в коленях.

Почему ты не идёшь работать? Ну, когда/то я работал. И довольно успешно. Теперь мне захотелось чего/то большего. Теперь мне захотелось чуда. Ты же писать хотел. Вот, сиди и пиши. Какая разница платят тебе за это или нет. Кому/то платят. Очень прилично платят. Но мне до них ещё далеко. Говорят, безденежье – это лучшее время для творчества. Оно и вправду, забываешь о желудке, о самом себе забываешь.

Мелких подработок никто не предлагает. Ну и пусть. Попрошайничать больше не пойду. Надоело. Осточертело вообще выпрашивать. Можно подумать, есть другой путь. Сами дадут. А не дадут – чёрт с ними. Какое мне дело. Книги продам. Двадцать рублей штука. Букинисты сами забирают. Кому они их потом? Старушкам аристократического происхождения, или просто тем, у кого средств не хватает покупать новые. Сейчас книги очень дорого стоят.

Какая это нелёгкая работа – сочинять истории и не получать за это ничего. А тут же всё подвержено течению времени. Отсеиванию. Самое лучшее остаётся. То, что не удалось, выкидывается на помойку. Такова судьба творческой работы. Ты хотел чего/то большего, а получил дулю. Нужно уметь во/время отказываться от амбиций – ты говорил. Уже не помню где, но прописывал нечто подобное. Видимо, истина никому, кроме тебя самого не нужна. Все остальные знают, что делают. У них есть надежа в завтрашнем дне.

У меня есть уверенность, что завтра я смогу написать ещё что/нибудь. Скрепя зубами, заламывая себе руки, пальцы, раздражаясь от каждого звука. Но я не смогу сидеть долго на одном месте. В этом у меня, как раз/таки, нет никакой уверенности. Я не смогу долго не есть, не курить, не пить кофе. К тому же стиральный порошок заканчивается. Вещи тоже надо стирать. Носки дырявые. Надо покупать новые. Сейчас такие носки, их штопать бесполезно.