Хаким Булибеков - Русскоязычный монолог

Что знаем мы о времени том диком,
когда полетом стрел отмеривался путь,
и радостным до возбужденья криком
освобождалась Скифа грудь?
И этот крик сгонял с холмов куланов,
орел бросал нагретое гнездо…
Над всем и вся бог Тенгри был Кораном.
Кто жизнь любил, тому тогда везло:
он не томился сердцем от утраты,
степь изгибалась чашей от погонь,
рассветы выливались из закатов,
когда всю ночь в степи горел огонь.
Дым хаоомы опьянял до дури,
сознание рвалось за горизонт…

Так часто память нас быстрее пули
уносит в прошлое, как не послушный зонд.
10.9.97 г.

«Не прислоняться» плывет над Москвой,
тревожно стучат колеса.
«Не прислоняться» над тихой рекой,
над лесом, принявшим Осень.

Не прикасаться к горящим крестам,
взлетающим над куполами.
Не прикасаться к солнца лучам,
окрасившим вечер кистями.

Не трогать руками и не дышать
в мгновенье мелькнувшего чуда…

Вагоны в туннель стали вновь забегать, —
«Не прислоняться» к трубам.
Москва. Октябрь. 1987 г.

Я знаю, – город весь саваном заметет.
И холод выдует с души желанья.
Одно меня согреет и спасет —
то, что ко мне придет воспоминаньем
очарование оттаявшей земли,
уже познавшей первые морозы,
и ощущение вернувшейся весны
в обманчивом цветении мимозы,
и шелест листьев, несжелавших пожелтеть,
и терпкий запах подопреть успевших,
и синь небес, и в них играющая медь
оркестра с дирижером безутешным.

Я до встречи с тобою не знал, что есть смыслы в надеждах.
Я не знал, как к себе подчиняет желанье,
как стесняют движенья тугие одежды
и как мысли о встрече с тобою сбивают дыханье.

Я до встречи с тобою не знал, что молчание страстно
и что Время с тобою неудержимо,
что слова о любви так бывают напрасны,
как бываешь порою ты непостижима.

Я до встречи с тобою не знал пустоты расставанья
и как сердце саднит по ночам тихой болью,
что бессмысленным может быть существованье…
Я не знал этой жизни до встречи с тобою.
6.5.97 г.

Я теряю тебя, теряю
каждый день, каждый божий час
и мы близко стоим у края,
за которым не будет нас.

Будешь ты, буду я но отдельно,
как планеты из разных миров.
Одиночество – беспредельно,
у двоих слишком много оков…

И меня, как раба по капле,
ты из памяти выжмешь прочь.
Журавля мы ловили, цаплю…
Нам уже ничем не помочь.

Но, ты знаешь, – за все мученья,
что несешь ты сейчас в себе,
будет, будет мне Божье отмщенье:
ты однажды пройдешь в толпе
и меня не узнаешь спокойно,
как не знают совсем чужих…
Вот тогда мне и будет больно.
А пока, —
вот случился стих.
4 ч.34 м. 18.01.99 г. ХХ в.

Как скорбна скоротечность встреч.
Их легкой дымкой сносит время.
И невозможно уберечь
в них вдруг пробившееся семя.

Спасибо, что моей была.
И жаль, что все давно распалось.
Я позабыл твои глаза,
лишь только в памяти осталось:

в ладонь упавшая рука,
твое прощальное молчанье,
и ощущение греха
в моем тебя непонимaнье.

8.8.93 г. ХХ в.

Какая странная нам выпала судьба!
Других она лишь краешком касалась.
Нам полной чашею досталась,
и была выпита до донышка, до дна.

Такая странная судьба, —
тебя любить и быть тобой любимым,
и с нежной страстью побратима
тобой одною жить всегда.

Такая странная судьба, —
тебя прощать, любя с тобой прощаться.
При встрече снова расставаться,
теряя всякий раз себя.

Такая странная судьба, —
вновь находить в любви тебя,
в ней словно в смерти растворяться,
и быть собою не бояться.

Какая странная нам выпала судьба!

11.01.1994

«Мой милый, что тебе я сделала?»
М. Цветаева

На свидание спешила ночь с зарею,
чтоб в ее красе растаять в свет.
Начинался день дождем зареван,
с яблонь посбивавший ранний цвет.

И стоял дурман над всей землею,
над водою грудился туман.
Я прощался в эту ночь с тобою,
оставляя на груди тумар.

И шептал тебе слова разлуки.
Ими щедро слух твой осыпал,
но петлей твои взлетали руки,
в них мой дух свободы засыпал.

Ты равняла наши чувства с морем
и звала в них снова утонуть,
и пугала предстоящим горем,
верила, что можно все вернуть.

Но я знал, нам не сберечь обоим
более привычки быть вдвоем.
И пришедшим днем мы все зароем
лужей оказался водоем…

«Унылая пора, очей очарованье».
А. С. Пушкин
Последнее тепло, прощальная отрада.
Как светом залило открывшуюся даль.
Приковывает взор круженье листопада.
И, вдруг, осознаешь, – прошедшего не жаль.

Поверишь, как дитя, наивно безудержно,
что сохранится все или вернутся вновь
и старые друзья, и сердца безмятежность,
и Вера, и Надежда, а с ними и Любовь.

Обманывать себя так сладко на пороге
холодного дыханья безжалостной зимы,
затем уйти в нее по выстланной дороге
опавшими листами несбывшейся весны.

Осень 1993 г.

Мы так зависим от тепла,
что верим в явные обманы.
Бельмом в календаре зима,
а к нам весна явилась манной.
И временный ее мираж
нам кажется картиной цельной.
На долгожданный вернисаж
выходим, сбитые капелью.

Хоть знаем, знаем мы давно, —
то все антициклонов танцы.
Зима вернется, тяжело
накинув снежное убранство.
И заморозит, запуржит,
надежды белым загрунтует.
То будет завтра, – это жизнь…
Сегодня ж в нас весна бунтует!

«Я сам обманываться рад…»
А. С. Пушкин «Признание»
Какой обман несет в себе Весна!
Мне снова кажется, что все опять вернется.
Капель об лужи бесшабашно бьется —
и будет снова не до сна.

И снова буду ждать, когда
день разорвется над уснувшей ночью.
И хлеба вкус будет особо сочным:
его подаст твоя рука…