Сергей Сеньчуков - Поп на мерсе [Забавные и поучительные истории священника-реаниматолога]

Я принял решение ехать. Мы погрузили больного и помчались. Вопрос – куда? К нам нельзя. Но едем. На хвосте – железнодорожная «Нива» с начальством и деньгами. Впереди – неизвестность. Больной тяжеленный, прессоры льются рекой, аппарат пыхтит, Вася давит на газ.

Встает августовская заря. Думаю, если умрет, то хоть останавливайся и копай могилу под кустом. Я умею легализовывать трупы, но не в реанимобиле правоохранителей, который должен мирно стоять в гараже.

– Вась, у тебя лопата есть?

– Есть. А зачем тебе?

– Обернись на больного.

Вася все понял и надавил еще сильнее. Вот на горизонте появились московские многоэтажки.

– Ребята, я придумал. Завозим в семерку, как-нибудь выкрутимся.

Седьмая больница носила неформальное название «Комбинат здоровья». Больница огромная, а реанимация там принимает с эстакады.

Подъезжаем. На счастье, дверь отделения открыта – проветривают. На часах 05:10. Захожу в дверь. В шоковой палате никого.

– Таня, срочно завозим! Вася, спускай кислород до нуля.

Хорошо, когда водитель прошел горячие точки и понимает тебя с полуслова. Кислород зашипел, а мы с Таней вкатили пациента в шоковую палату. Там никого не было. Мы быстро переложили его на койку, подключили к аппарату ИВЛ и монитору, переставили шприцы на их инфузоматы…

Татьяна повезла каталку, я быстро забрал деньги за перевозку у главбуха и пошел искать персонал. Никого не было. Где-то далеко слышались голоса. Я увидел ординаторскую, зашел туда. Доктор тихо спал, обняв подушку.

– Коллега, мы больного привезли! Он уже в шоковой на ИВЛ.

Доктор заворчал:

– Что за больной, рассказывайте.

– Мы – скорая МПС. Переводили из Тульской области к себе, а кислород кончился. Пришлось к вам завозить…

– Какой еще кислород! Где?

Доктор вскочил, помчался к машине, влез туда и начал остервенело крутить вентили баллонов. Кислорода не было – Вася постарался на славу. Доктор немного затих и пошел смотреть выписку. Увидев слово, «флегмона» он возбудился снова.

– У нас гноя нет! Увозите немедленно!

– Куда я повезу без кислорода? У меня аппарат только от баллона работает.

– Стойте. Сейчас позову ответственного хирурга!

Ответственный хирург был администратором.

Не знаю, что он сказал, но ответственный хирург, дама средних лет, появилась почти сразу, и тут же попыталась на меня наехать.

– Забирайте больного!

– Как? Без кислорода?

– Это ваши проблемы!

– Не мои, а больного!

– Да кто вы такие?

– Мы – скорая МПС, везли больного к себе… – снова начал я свою песню.

Хирургиня поняла, что от меня ничего не добьешься и стала звонить в скорую. Она объяснила старшему врачу оперотдела ситуацию. Старший врач потребовала доктора бригады.

Я взял трубку. О ужас! На том конце была Ангелина, которую я прекрасно знал. Если бы и она меня узнала, была бы катастрофа. Но она не узнала.

– Что случилось?

– Мы – реанимобиль Главного врачебно-санитарного управления МПС. Перевозили больного к себе. Кислород кончился… – я снова заныл.

– Дайте телефон, где вас ждут.

Я сориентировался и дал телефон замглавврача Первой клинической инфекционной больницы. В полшестого его явно на работе не было.

– Но там не отвечают.

– А я причем? Какой есть телефон, тот и даю.

Старшие врачи раньше умели принимать нестандартные решения.

– Сейчас приедет наш реанимобиль, а вы поедете с ними, чтобы у них приняли.

– Хорошо! Номер наряда.

И Ангелина на автомате выдает номер нашего отдела. Я кладу трубку и важно объявляю: «Сейчас приедет реанимобиль и увезет. Мы обо всем договорились. Вот номер наряда».

Мы быстро сматываемся.

Через три дня, встретив меня в коридоре нашей клиники, доктор Женя из соседней реанимации, подрабатывающий на реанимобиле, хитро глядя на меня, сообщил:

– Знаешь, у меня тут был прикольный вызов в «семерку». Кто-то туда из Тульской области сочетанную травму привез, якобы в МПС везли. Всем голову заморочили и смылись. А нас вызвали перевозить.

– Ну и куда ты его дел?

– На месте оставил. Куда его везти? Но ты знаешь, мне кажется, что на всю Москву лишь один доктор мог проделать такое.

Пациента никуда не перевели. Железнодорожники договорились с администрацией, и ему выделили реанимационный бокс. Лежал пациент долго, его даже сняли с ИВЛ, но в конечном итоге он все-таки умер. Родственница потом рассказала, что парень не сам упал, была пьяная драка и его столкнули. Поэтому сначала дело хотели замять и на перевод добро не давали, а когда состояние ухудшилось, испугались и решили от греха подальше отправить в Москву.

Вот такая история.

Мои воспоминания о 90-х не зря носят название «Записки медицинского бандита». В 90-е бандитизм был не просто обычным явлением – нарушения закона были повсеместными. И медицина не отставала.

Дело было первого мая. Меня разбудил звонок на мобильный. Мобильников тогда было немного, и каждый владелец немного важничал, ощущая себя деловым человеком. Просто так на «мобилу» не звонили.

Звонил Рыжик. Так мы называли одного коллегу, зарабатывавшего деньги консультациями реанимационных отделений в Московской и прилежащих областях. Рыжик работал в нашей клинике, клиника была уважаемой, и он, соответственно, тоже. Консультации его часто заканчивались неофициальными переводами в Москву, поэтому наш тандем работал неплохо.

Но сейчас Рыжик (кстати, он был не то чтобы очень рыж, просто на общем фоне блондинов и брюнетов его волосы отдавали рыжинкой) позвонил с другим предложением. В полшестого утра, между прочим.

– Серег, слушай, тут такое дело. Я дежурю, а мне позвонили из N (он назвал поселок в Смоленской области в верховьях Днепра), там джип перевернулся, одна женщина погибла, а двое детей пострадали. Девочка на ИВЛ. Смотайся на консультацию…

– А как я поеду? – на своей машине мне ехать никуда не хотелось, даже за деньги. Я планировал отпраздновать День солидарности трудящихся за столом, вкушая селедку и водку. По пролетарской традиции первых маевок.

– Тебя отвезут и привезут! Сейчас приедут. Я скажу, чтоб тебя покормили получше. – Рыжик уговаривать умел.

Коллегам надо помогать. Понятно, что имидж Великого Рыжика требовал организовать консультацию во что бы то ни стало.

– Ладно, съезжу.

Через полчаса мне позвонили. Во дворе стояла «Волга» со смоленскими номерами. За рулем сидел типичный браток, возле машины прогуливался солидный дядя в белой рубахе с галстуком, съехавшим к третьей пуговице. От дяди ощутимо попахивало свежаком, он представился Николаем.