Татьяна Харитонова - Правый

-Попробуй! Не соберешь потом свой велик!

-Это ты себя потом не соберешь!

Вцепился в руль. Велосипед свалился в траву вместе с водителем.

-Дурак! – плакала, размазывая слезы. На коленке ссадина. Платье испачкано зеленой травой.

-Не наезжай следующий раз!

-А ты чего под колеса лезешь?

-Тропинка для кого? Для пешеходов?

-Тебя не учили, что женщинам надо уступать дорогу?

-Тоже мне, женщина! Сопли вытри! Женщина.

-Дурак! Ну не мужчина же я?

- На велосипеде не считается, женщина или мужчина. Ты просто велосипедист, а я пешеход. Вот и все! Тропинка для пешеходов. Поразъездились!

-Кто сказал? Где написано? Здесь все ездят. И никто никого за руль не хватает. Сам, можно подумать, не ездишь!

Он был тайно влюблен. Потом, в десятом классе на его стареньком мотоцикле ездили кататься. Мотоцикл сломался. Огорченный Пашка в мазуте по локоть крутил какие – то гайки, а она сидела на камне и раздраженно срывала травинки. Свидания не получилось. Мотоцикл был благополучно починен и, как ни в чем не бывало, снова резво понес их по лесной дороге. Но что-то случилось, то ли сломалось, то ли разладилось в этом свидании. А, может, и не ломалось вовсе, ломаться было нечему. Он ей просто не нравился никогда. А жаль! Умнейший парень, математик, физик, инженер в итоге. Стал ведущим инженером какого – то завода, женился. Двое детей. И не пьет, наверное. Хотя, не знаю. Это следствие или причина той поломки в отношениях двоих. Как у того мотоцикла. Не получилось. Не поехали по жизни вместе. Не дышала она ему в спину, обхватив за плечи. Отстранилась, нервно покусывая травинку. Не мой мужчина Пашка. А где мой? Муж не мой, как оказалось, Пашка не мой. Может это просто со мной не все в порядке? Хоть бы у Сережки было все в порядке с Лафушей.

***

-Брат! Ты как?

-Нормально. Расту. А ты?

-И я! Смотрю на тебя и вижу, как расту,

-А причем тут я?

-Глупый! Мы же с тобой одинаковые! Смотрю на тебя, а вижу себя! Здорово. А ты говоришь, нам не повезло. Еще как повезло! Человек ведь по сути очень одинок. А мы с тобой две половинки. Всегда есть, с кем поговорить.

***

Звонок раздался в 9.00, на следующий день. Я еще спала. Ну, могу я в отпуске поспать чуть подольше? Без всяких режимов дня? Поздно вечером смотрела какой – то фильм. Какой, и не помню. Убивала время, любезно подаренное бессонницей. Звонок взорвал тишину моего утра. Звонила моя давнишняя подруга Юлечка. Наше общение сводится к пространным телефонным разговорам по вечерам.

-Алле, Анечка? Ты дома, наконец!

-Да! Позавчера приехала.

-Как ты?

- Маюсь. Так на душе тяжко. Не понимаю, вроде отдохнула.

-Придумываешь себе вечно. Не можешь жить спокойно?

- Ты права. Ехала в поезде с женщиной и поняла, что надо радоваться каждому дню. У женщины такое!

-Какое?

-Везет внучку в Москву, к дочери, которую не видела много лет. Сама больна. Рак. Будет оперироваться. Такое несчастье. Не укладывается в голове. А мы по пустякам стонем. Из мелочей выращиваем проблемы. Глупо. Жить и радоваться нужно каждому дню.

- И верить, что на все воля Божья. Кстати, ты помнишь ту церковь рядом с моим домом? Я вчера заходила, свечи ставила. Годовщина смерти отца. Прочитала объявление. Организуется паломническая поездка в Дивеево. К Серафиму Саровскому. В выходные. Давай поедем? Оденься соответственно. Юбка. Никаких брюк. Я тебе перезвоню.

Положила трубку.

-К Серафиму Саровскому? Конечно! К Серафиму Саровскому! Как могло быть иначе?

Набрала Анин номер:

-Аня, это я.

-Ну что? Не можешь ехать?

-Нет, наоборот. А откуда ты узнала, что мне надо к Серафиму Саровскому?

-Не знаю. Просто поездка. А с кем мне еще ехать, как ни с тобой?

-Только вот брюки. Почему нельзя? Это ведь удобно, особенно в дороге.

-Я интересовалась, откуда это пошло – православная женщина всегда в юбке. Это отголоски татарского ига. Иноверки скакали на лошадях в штанах, рушили и жгли наши храмы. Неприятие женщины в штанах идет оттуда. Русская православная женщина – плат, сарафан. Помнишь, у Глазунова? Евдокия? Жена Дмитрия Донского?

-Время диктует свои правила.

-Глупости. Посмотри на японок. Самая высокоразвитая страна. А женщина в кимоно на улице не вызовет ни у кого удивления. Или женщина в сари в Индии. Представь у нас на улице женщину в русском сарафане. Подумают – кино снимается или сошла с ума.

-Или рекламирует что-нибудь.

-Точно. Мы стали стесняться своих традиций.

-Зато впитываем чужие. Танцы живота.

-Это еще ладно. А голые животы зимой из-под коротеньких курточек? Джинсы с бедер падают. С нашим- то климатом. Это в Турции или в Египте хорошо.

-Мы с тобой, как старушки, брюзжим. Все нам не так, все не эдак!

-Ничего себе не так! Ты знаешь, сколько сейчас девчонок лечатся от бесплодия? Вот они, отмороженные животы и поясницы. Танцуй – не танцуй!

-Да причем тут мода?

-Притом.

-Хоть бы у моей Лафуши все было в порядке.

-Да чего с твоей Лафушей. Кстати, как там? Не намечается?

-Нет. Не видать.

-Так спроси.

-Спросила.

-И что?

-Анна Петровна. В данном случае вы думаете о своих нереализованных инстинктах. У нас будут дети, но позже.

-Так и сказала? Инстинкты?

-Так и сказала.

-Ужас. Ну ладно. Молодо – зелено.

-А говорят они таким тоном, как будто знают все на свете. И нас еще научат.

-Так во все времена было.

-Да не было. Это интернет. Любая информация в считанные секунды. Вот и появилось у них ощущение, что они все знают. А когда знания ложатся на бездуховность – получается цинизм. Чистый. Вот откуда родом фраза о твоих нереализованных инстинктах.

-Ну ладно, Юля. Наши философские разговоры по телефону загоняют еще глубже в тоску.

-Не загоняйся. Иди юбочку приготовь. Начали то мы с тобой с юбочки.

-Ну, пока.

-Пока.

***

-Брат! А ты знаешь? Там, куда мы уйдем, есть голубое небо, и облака.

-Голубое небо? Это что?

-Это очень красиво. Лечь на траву. Голову запрокинуть, увидеть голубое бездонное небо. И белые облака. Плывут куда – то. Просто плывут. Собирают капли дождя. Сборщики дождя. Красиво. Когда переполняются каплями дождя, проливаются на землю. Живая вода. Не то что, из крана, пахнет хлоркой.

-Какого крана? Какой хлоркой?

-Не знаю.

-Странно. Про облака знаешь, а про кран не знаешь? А что ты еще знаешь про облака?

-Они разные. Каждый может увидеть в них все, что хочет.

-Удобно!

-Что за слово? Удобно. Разве можно так говорить про облака? Чудесно, красиво, божественно. В том мире, куда мы с тобой уйдем, очень красиво.

-Чудак ты.

***

Пятница.

Автобус отправится от храма. Накануне вечером ходили с Юлей, поставили свечи, попросили благословение у батюшки на поездку. Делала все автоматически, как все. Было неловко. Ничего не знала, как подходить к иконе, как ставить свечу. Крестилась неумело. Лики святых в мерцании свечей смотрели строго. Как же все в жизни не правильно получилось! Сколько веков прапрабабушки молились, верили, любили. И все это перечеркнули, все мудрые, исконные традиции, помогающие жить, открывающие истину. Лишили корней, силы, правды. А чем заменили? Суррогатом плохого качества? Мерзким, неправильным. Вот и маемся. Поменяли Бытие на быт, песни на шлягеры, фильмы на римейки, хозяйство на экономику. Смысл жизни сместился в пользу тела, а не души. Все о теле, о нем, родимом. Бежим, зарабатываем, суетимся. Что это? Тупик, наверное. На экране полураздетые девушки кривляются, визжат. И это теперь называется искусством. Русский язык размениваем на дешевый английский сленг. Что это я? Старею, наверное. Критика сплошная. Может, хорошего просто не вижу? Слава Богу, храмы открываются. Да и верующих много…