Александр Айзенберг - Поэтический дневник «Просветление»

Достался им от прошлых лет
Тупой, железный трафарет,
Он так удобен, прост и мил,
А без него жить нету сил,
А без него глава пуста
И лишь мирская суета
Заботит «здравые умы»…
Они – УМЫ, а я – УВЫ?!

Прости, ведь я ошибся, да?
Быть может, ты меня поправишь?
И, может, ты меня тогда
От боли внутренней избавишь?

Я полон дум, чуть-чуть влюблён…
В кого? Скорей всего в Мечту,
Подобных ей я не найду,
Но я приятно удивлён…
P. S.
Понять меня никто не мог,
Но ты – прекрасный педагог!

Не исчезай, моя печаль,
Не уходи, моё сиянье,
Не пропадай в чужую даль,
Не убивай моё страданье…

Ты – жизнь моя и мой удел,
Ты – песнь моя моё мечтанье,
Ты – продолженье моих дел,
Ты – страсть моя, моё желанье.

Хочу, чтоб ты жила, цвела,
Хочу воспеть твоё сиянье.
Хочу, чтоб ты мой стих прочла,
Чтоб берегла моё признанье.

И минет много, много лет,
Уйдёт волшебное сиянье,
Но возвратится вновь твой свет,
Когда ты вновь возьмёшь посланье!

Всё, что я вижу кругом,
Не принимает сознанье.
Думаю лишь об одном:
Как облегчить мне страданье.

Кто же я? Боже, скажи!
Демон иль ангел невинный?!
Путь, я прошу, укажи,
Дай мне совет свой старинный.

Здесь грусть мешается с любовью,
Их ветер детства обдувает,
Здесь прошлое смешалось с новью,
И каждый звук меня рождает…

Когда в квартиру грустную
Один я прихожу,
Сажусь за стол и чувствую,
Что скоро стих рожу,
Приходит дева милая,
По воздуху скользя,
И никакою силою
Её поймать нельзя.
То муза драгоценная,
То спутник грёз моих,
И суть её бесценная
Дарует лёгкий стих.
И лёгким дуновением
Меняет облик свой:
Назвав поэта гением,
Становится тобой,
Но подлежат сомнению
И слава, и успех:
Успех не светит гению,
А слава не для всех.
Лишь тихое пророчество
Осталось на листке,
Людское одиночество
В большом, как мир, мирке!

Из плодовитых недр земли
Пробился я, чтоб быть твоим.
Брани меня или хвали,
Я не отдам себя другим!

Рождён я только для тебя,
И лишь с тобой могу цвести,
Я не могу жить не любя
Так, как люблю тебя… прости!

Прости меня, что я брюнет,
За то, что я один живу,
За то, что мне подобных нет,
За то, что я тебя зову!

И без твоих зелёных глаз
Тускнеет взор мой, угасая.
Приходит стих в полночный час,
От смерти медленной спасая.

Но если ты придёшь ко мне,
Душевный сумрак осветя,
Я полюблю тебя вдвойне
И буду счастлив, как дитя!

К тебе – в любой конец Земли —
Я, как ребёнок, побегу…
Я по-другому не могу
Любить черты твои…

Моя любовь, сегодня я
Хочу сказать немного слов
О том, что в сердце у меня:
О вечности твоих шагов.

Они пророчат мне о том,
Что неспроста томится горе
В груди, как в клетке, под замком
И с разумом в извечной ссоре.

А ты проходишь, не смотря,
Проходишь тихо, скромно, больно
По корешкам календаря,
По дням печали… так спокойно!

Огонь времён сожжёт листы,
Исчезнут даты ожиданья,
Но встанем снова я и ты
В огне нетленного посланья!

Тогда скажу тебе: «Люблю!»
А ты исчезнешь, сгинешь в вечность,
Я ж воспою и разделю
Наш миг, в котором бесконечность!

Твои шаги уходят вдаль,
Уходят тихо, нежно, больно,
И оставляют лишь печаль…
Строку, бегущую так вольно.

P. S.
Прекрасны мысли и мечты,
Когда стихи с любовным грузом,
Ведь я сближаю Я и Ты
Лишь сочинительным союзом…

Пусть руки нежные твои
Оставят в сердце отпечатки…
Вот знак непонятой любви,
Вот эти белые перчатки.

Остался в прошлом жанр письма,
Он души девам волновал,
А я невольно воссоздал
И обновил его весьма.

Так пусть поэта балагурство
Заполнит строки у письма,
В нём расписное трубадурство,
Любовная игра ума!

Из года в год, из века в век
Мы повторяем то, что было,
Так проживает человек
Жизнь тихо, мирно и уныло.

Но ты не сможешь просто жить,
Спокойно в доме тёплом тлеть,
Ты хочешь цель определить:
«Когда мне БЫТЬ? Когда ИМЕТЬ?»

Когда приходит радость встреч,
Когда с любимой негде жить,
Когда уж нечего беречь,
Я выбираю просто «БЫТЬ».

Любовь уносит в облака,
Ей надо жить, плясать и петь,
Она умна и велика,
Ей надо «БЫТЬ», а не «ИМЕТЬ».

Ну а теперь позволь спросить:
«Где надо быть, чтоб только «БЫТЬ»?
На это есть простой ответ:
«Быть надо там, где есть поэт!»

А я люблю в лесу гулять,
По деревням скитаться,
Тебе под вечер стих читать,
Закатом наслаждаться.

Следить за тенью облаков
С холмов звенигородских,
Вкушать прохладу вечеров
И прелесть игр плотских.

Там родилась моя судьба,
Там гений мой родился,
Там началась моя борьба,
И там я закалился.

Там травы свежие растут,
Клубника и малина,
Под небом там луга цветут,
Идём туда, Алина!

Дождь шумит, меня пленяя,
За окном,
Сверху мчит вода живая,
Бьёт ключом.

Шелест ливня, листьев шорох,
Капель шум
Оживляет пыльный ворох
Чувств и дум.

Снова в дождике игривом
Вижу я
Карим взглядом торопливым,
В нём тебя.

Ты сияешь взором синим
И молчишь,
Потому что шумом ливня
Говоришь.

Золото волос чудесных
Ты откинь,
Там краса очей небесных,
Неба синь.

«Ты вглядись в меня немного» —
Я скажу,
Лишь тогда стихов у Бога
Попрошу…

Пишу тебе, как будто бы не видя,
Пишу и пробиваю времена,
Пишу о прошлом я, грядущее предвидя,
Пишу, надеюсь, что придёт Она…

Сквозь мысли и сквозь время приближаюсь,
Несу мешок усталых, старых чувств,
И вот всё ближе, ближе подбираюсь
К источнику невиданных искусств.

Прильнув губами, влагу я вдыхаю
Из алых уст, открытых в томном сне,
В себя вино дыхания вливаю
И душу покорившуюся мне…