Мирча Сынтимбряну - Большие каникулы

Впрочем, все это теперь нас не слишком интересует. Главное, что вот уже два дня Тудорел находится в лагере, на море. Настроенный весьма меланхолически, он таскается хвостом за двумя старшими мальчиками из его спальни, как потерявшийся цыпленок, приставший к чужой курице. Сейчас все трое лежат в спальне, растянувшись на кроватях.

— И вот, — рассказывает тощий верзила из Бухареста, — вижу я возле берега, в чистой, прозрачно!! воде что-то еще более прозрачное. Что это, по-вашему, было?

— Что? — едва сдерживая любопытство, спрашивает другой мальчик, толстяк, на носу которого красуется жирный слой мази.

— Медуза!

Тудорел глубоко вздыхает и вдруг, словно проглотив мундштук от горна, издает пронзительный вопль.

— Чего ты ревешь? — спрашивает его верзила.

— А то, что моя бабушка живет как раз на улице Медузы, и она не написала мне ни одного письма…

— Э, брось хныкать! — скучающим голосом обрывает его толстяк. — Мы ведь только позавчера приехали, письмо еще не успело дойти. — И, обращается к рассказчику:

— Ну, а дальше, Раду?

— Она была, как прозрачный мяч, — продолжает тот, округляя ладони, — только мягкая и блестящая, ну прямо комбинация из стекла, желатины и резины…

Тудорел склоняет голову и снова хнычет.

— Ну, а теперь что на тебя напало?

— У меня тоже есть резиновый мяч… — всхлипывает мальчик. — Но он остался дома… дома, где моя мамусенька…

— Ну и зануда же ты, братец! — выходит из себя тот, что из Бухареста.

Толстяк жалостливее. Он гладит малыша по голове:

— Ну ничего, не плачь… не плачь, напишут они тебе… Давай, Раду, рассказывай…

— Вот вытащил я ее из воды и положил в свою купальную шапочку — знаешь, ту, в горошек… Ну, а теперь что случилось? — набрасывается он на Тудорела, хватаясь за волосы. Тот трет глаза покрасневшими, как у прачки, руками.

— У моей тетушки тоже платье в гороше-е-ек…

— Ну и что?

— И она мне не пишет, совсем не пишет…

— Раду, брось ты эту медузу, — пытается переменить разговор толстяк. — Расскажи лучше про велосипед почтальона, а то он нас совсем потопит в слезах.

Тудорел оживает:

— Да, расскажи, как было с почтальоном, потому что… не знаю, говорил ли я вам… — продолжает он со слезами в голосе, — только моя мамусенька работает на почте-е-е-е…

— Ох! — верзила изо всей силы хлопает в стену подушкой. — Наверняка со времени Овидия никто не проливал здесь столько слез, как этот… Который час? Я проголодался.

Толстяк отодвигает занавеску и смотрит на тень, отбрасываемую мачтой на песок лагерной линейки.

— Ровно двенадцать.

Тудорел печально сообщает:

— В этот час Моника кормит Марику…

— Кто такая Моника?

— Моя тетушка. Если она не уехала в Ватра Дорней…

— А Марика кто?

— Кошка… — продолжает еще печальнее Тудорел, растревоженный воспоминаниями. — Мы получили ее от бабушки, вместе с Мартикой…

— А это еще кто?

— Поросенок… У нас и собачка есть, Марица. Кто ее теперь водит гулять, на ремешке и с намордничком? А мне, — продолжает он, подавленный печальной действительностью, — даже Мамина ни разу не написала…

— А кто такая Мамина? — спрашивает толстяк.

— Как кто? Тетушка, — упрекает его верзила.

— А разве не кошка?

— Нет, — объясняет Тудорел, тщетно пытаясь отыскать чистый платок, — Кошка — это Марика, а поросенок — Мартика, Моника — это тетушка, а Мамина — бабушка, и у нее ревма-ти-и-и-изм, — заливается мальчик, уткнувшись в платок, — она мне ни разу не написала-а-а…

— Ну ладно, кончай реветь, — решительно поднимается верзила. — Завтра ты получишь письмо. Может, даже сегодня вечером.

— Откуда ты знаешь? — светлеет Тудорел.

— Знаю, вот увидишь, — хлопает его по плечу верзила. — Ручаюсь!

— Да, да, — таинственно подтверждает толстяк, — может быть, получишь даже два. Как, ты говоришь, зовут бабушку? Марика или Мартика?

— Нет! Марика — это кошка… а бабушка — Мамина.

— А тетушка? — спрашивает верзила.

— Моника…

— А не Марица? Значит, Моника… Ладно, пошли обедать.

После обеда Тудорел остался в спальне один. Оба его приятеля сразу же куда-то исчезли. Встретились они в четыре часа, когда все дети полдничали, сидя на террасе в плетеных креслах.

— Тудорел, тебе письмо! — верзила вытащил из кармана конверт, сплошь заклеенный марками.

Мальчик метнулся к нему, схватил письмо и, сияя от счастья, разорвал конверт.

« Дорогой Тудорел , — читал он скороговоркой, — я приготовила к твоему возвращению банку варенья из крыжовника, которое ты так любишь… Тетушка Моника здорова и прогуливает твою Марицу каждый день…»

— Видишь, как он радуется? — потирает руки верзила.

— Как ты это сумел? — удивляется толстяк, сдирая с носа непокорную кожицу.

— Очень просто, — шепчет его приятель. — Это ведь я написал, чтобы он больше не плакал… Письмо-то подложное.

— Ты это всерьез?

— Да! Будто бы от его матери. Теперь мы хоть избавились от его рева.

Но в тот же момент скороговорка маленького получателя переходит в крик.

— Что такое? Что случилось?

— Пись-мо-о-о!

— Ну? Ты не рад?

— Чему же тут радоваться? Если бабушка, в восемьдесят-то лет, начала работать на почте, а моя собачка уехала в Ватра Дорней, а кошка не очень страдает от ревматизма?

— Лучше бы ты не вмешивался, несчастный, — шипит толстяк. — Все перепутал. Хорошо, что я тоже написал ему.

Он вытаскивает из-за пазухи конверт.

— Тудорел, не огорчайся! Вот, тебе пришло еще одно письмо. Теперь все в порядке, — шепчет он, поворачиваясь к верзиле, который нервно грызет ногти. — Я не такой раззява, как другие, которые не в состоянии запомнить, что Мамина это мамочка, а Моника — тетушка, а Марика — кошечка… Давай, Тудорел, читай, — громко подбодряет он мальчика.

Тот начинает читать — и веселеет на глазах:

«Дорогой наш Тудорел! Мы все живы-здоровы и очень по тебе соскучились! Мы уверены, что ты прекрасно проводишь время. О нас не беспокойся. Тетя Моника уехала в Ватра Дорней… Марика скучает без тебя и слоняется по дому, Марица хлопочет во дворе, а Мамину, которая стала злой и все ломает, мы привязали на ремешок и надели на нее намордничек…»

Тудорел повторяет последнюю фразу и — испускает душераздирающий вопль.

— Что такое? — испуганно спрашивает толстяк. — Ведь Мамина — это собачка?!

— Не-е-ет!

Верзила торжествующе ухмыляясь, толкает его в бок:

— Конечно, нет. Это — поросенок, балда!

— Не-е-ет!

— Тогда — кто же? — спрашивает оба в один голоса.