Марина Елькина - Тайна синего фрегата

— А он всегда дает звонить по телефону.

— Ночью? — засмеялся Владислав Геннадьевич. — Куда же я буду звонить ночью? Все мои приятели и родные по ночам имеют привычку спать.

— А он вам не передавал привет от меня? — спросил Вовка.

— От тебя? — удивился Владислав Геннадьевич. — А почему он должен был передавать мне приветы?

— Вообще-то я его об этом просил. Он мой дядя.

— Вот как? Что же ты мне не сказал, что твой дядя работает в санатории? Тогда бы я, конечно, обратил на него внимание, да и все приветы от тебя, думаю, получил бы.

Владислав Геннадьевич весело улыбался:

— Ну, ничего! В другой раз поеду — познакомлюсь с твоим дядей.

Он сказал это так легко и правдиво, что любой другой сразу признал бы его абсолютную невиновность. Но Вовку не так просто было поймать на эту удочку. Он только еще сильнее нахмурился, обдумывая свой следующий вопрос.

— Что-то мы все о санатории, да о санатории, — сказал Владислав Геннадьевич. — Давайте-ка я поставлю чай, и вы толком расскажете мне о своих делах. Кстати, где Артем? Он что, обиделся на меня?

— Нет, — быстро ответил Виталик, перебивая Вовку. — Он заболел. В другой раз зайдет.

— Заболел? Надеюсь, ничего серьезного? Передайте ему от меня привет. Пусть поправляется. Ну, так что же у вас нового?

— Ничего, — сказал Вовка. — Мы, собственно, вот за чем пришли — у вас нет экслибриса Валентина Кувыркова или Берковского?

— Насколько мне известно, на книгах Берковского не было экслибриса, а вот экслибрис Кувыркова в моей коллекции имеется. Подождите, нужно сообразить, в каком альбоме… Я сейчас!

Владислав Геннадьевич вышел из комнаты, а Виталик прошипел Вовке:

— Зачем тебе экслибрисы?

— Ну, не могу же я без конца спрашивать его о стороже! Время от времени нужно менять тему разговора. Подожди. Все идет как по маслу. Еще чуть-чуть, и я его раскушу.

— Кусай, кусай, только зубы не сломай, — посоветовал Виталик.

— Вот его экслибрис! — Владислав Геннадьевич показал ребятам изображение пера, с кончика которого стекала не то капля чернил, не то капля крови.

— Это что, кровь? — спросил Вовка.

— Кровь? — удивился Владислав Геннадьевич. — Я всю жизнь считал, что это чернила. А вы все еще не выбросили из головы вашу странную версию о преступлении Кувыркова?

— И не собираемся выбрасывать, — ответил Вовка, глядя Владиславу Геннадьевичу в глаза.

Он хотел уловить в них хоть искорку смятения, растерянности, злости, но так ничего и не заметил.

— Вы же знакомы с Савельевым, — напомнил Владислав Геннадьевич.

— Ну и что?

— Ну а кому же, кроме него, лучше знать жизнь Кувыркова? Что он говорит по поводу вашей версии?

— То же самое, что вы, — честно ответил Виталик.

— Ну, вот видите! Внук Кувыркова тоже так считает.

— А вы что, разговаривали с внуком Кувыркова? — уцепился Вовка.

— Я? Вы сами с ним разговаривали… Постойте! Неужели вы до сих пор не знаете, что Дмитрий Ефимович Савельев — единственный внук писателя Кувыркова?

— Чей внук? — непослушным языком переспросил Вовка.

— Валентина Кувыркова.

— Нам пора! — вдруг резко поднялся Виталик. — У нас еще много дел. Пошли, Вовка!

— А как же чай?

— Спасибо, мы не хотим.

— Ну, если уж так спешите… — Владислав Геннадьевич развел руками. — Тогда отложим чаепитие до другого раза.

Мальчишки пулей выскочили из подъезда.

— Ты понял? Ты все понял? — бессвязно выкрикивал Виталик.

— Да не тормоши ты меня!

— Савельев — внук Кувыркова! Савельев первым рассказал нам о призраках! Савельев тоже был в санатории «Лесная тишина»! Только Савельеву выгодно, чтобы никто не узнал правды о преступлении Кувыркова! Вот кто настоящий преступник! Савельев, а не бедный Владислав Геннадьевич!

— Чего ты орешь? Я и без тебя все это понимаю. Идем к Савельеву?

— А Артем?

— Но он же все равно под арестом!

— Так нечестно. Мы должны держать его в курсе дела. Он же не виноват. Он за нас за всех сейчас отдувается.

— Согласен. Забежим к Артему. Потом пойдем к Савельеву.

Лифт, как назло, медленно одолевал подъем.

— Артем! — ворвался в квартиру Вовка. — Сенсация! Савельев — внук Кувыркова!

— Знаю, — спокойно сказал Артем и протянул друзьям газету. — Вот. Случайно наткнулся после вашего ухода.

«На открытии мемориальной доски Валентину Кувыркову присутствовали внук писателя — литературовед Савельев, поэты, прозаики, представители творческой молодежи, официальные лица».

Кувырков умирал. Долго и мучительно. Уже несколько месяцев он не вставал с постели. Жизнь сузилась до двух белых стен комнаты и низкого потолка. В комнате стойко пахло травами и лекарствами.

«Сегодня будет решительный день, — думал Кувырков. — Я шел к этому дню всю свою жизнь. Дальше откладывать некуда».

Он услышал шорох ключа в замочной скважине. Внук вернулся из университета.

— Привет, дедуля! — веселая, обаятельная улыбка. — Как ты сегодня?

— Как всегда, Митенька.

— А где мама?

— Побежала в аптеку. Приходил доктор и прописал мне новое лекарство.

— Оно тебе обязательно поможет, дед. Вот посмотришь!

— Не убегай, Митенька. Мне нужно поговорить с тобой.

— О чем?

— О завещании.

— Рановато, дед, — улыбнулся Митя.

— Пора, Митенька. Возьми эту тетрадку. Прочти.

— Прямо сейчас?

— Да.

Внук открыл тетрадь и изумился:

— Какое же это завещание? Это рассказ.

— Да. Читай.

Митя послушно листал страницы и все больше мрачнел.

— Что это? — спросил он, когда закончил чтение.

— Сюжет этого рассказа мне подарил Всеволод Берковский.

— Но ведь здесь речь о пожаре в его имении?

— Правильно.

— А друг, из зависти уничтоживший все рукописи?…

— Это я, Митенька. Я назвал этот рассказ «Солнце в траве». Так называлась повесть Берковского. Одна из тех, что сгорели.

Митя вытер со лба капельки пота.

— Подожди, подожди, дед! Я ничего не понимаю.

— Я хочу, чтобы ты издал этот рассказ после моей смерти. Я не издавал его никогда. Рука не поднялась. Мне казалось, что все сразу проведут нужную параллель между героем моего рассказа и мной. — Кувырков горько усмехнулся: — Это могло повредить моей карьере, моей славе. Берковский был прав: я всегда и все делал из тщеславия. А талантами мы были равны. Только таланты эти были разными. Я зря тогда завидовал. На мою долю тоже выпали и похвалы, и ругань, и признание. Я был тогда очень молод, поэтому дал волю своей зависти. Я поджег бумаги и в тот же самый миг понял, как все это глупо, ведь он может написать другое, еще более талантливое. Знаешь, я вдруг обрадовался. Я понял, что не совершил ничего непоправимого. Я же не знал, что Берковский через месяц утонет и уже ничего не успеет написать… — Кувырков замолчал и долго восстанавливал сбитое слезами дыхание. — Жизнь наказала меня. Он умер в двадцать пять, а мне судьба отмерила девяносто один. Я словно прожил и за себя, и за него. И всю жизнь надо мной мечом палача висела эта история. Мне нечего было бояться, Обо всем, что произошло, знали только я и Всеволод. Да никто и не думал подозревать меня в этом глупом поджоге, ведь все знали, что мы самые лучшие друзья. Но я-то об этом помнил! Я думал, что напишу этот рассказ, и мне станет легче. Я написал его еще в двадцатом году, но так и не осмелился отдать в печать. И не осмелюсь уже. Это сделаешь ты, Митенька.