Михаил Демиденко - Абрикосовая косточка. — Назову тебя Юркой!
- Название:Абрикосовая косточка. — Назову тебя Юркой!
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:«Молодая гвардия»
- Год:1966
- Город:Москва
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Михаил Демиденко - Абрикосовая косточка. — Назову тебя Юркой! краткое содержание
Первый свой рассказ М. Демиденко опубликовал в 1952 году в литературном альманахе «Воронеж», потом его рассказы печатались в журналах «Нева», «Звезда».
Кроме рассказов, повестей «Абрикосовая косточка» и «Назову тебя Юркой!» (выходивших в Ленинграде отдельными книжечками), М. Демиденко вместе с соавтором написал киносценарии картин «Ребята с канонерского» и «Мишель и Мишутка».
Абрикосовая косточка. — Назову тебя Юркой! - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
— Калинину пишете, всесоюзному старосте. А вы, жульё, соображаете, к кому обращаетесь? Да этот человек…
Дядя Ваня трясёт над головой кулаком, лицо его краснеет, особенно нос. Он мучительно ищет слов, чтобы выразить силу человека, к которому мы решили обратиться за помощью, и, не найдя их, рубит воздух рукой.
Руслан успевает поймать сбитую со стола чернильницу. Дядя Ваня отходит к окну и смотрит, задрав голову, вверх, в окно, где синеет над козырьком кусок весеннего легкомысленного неба.
«Дорогой отец!» — вывожу я затаив дыхание. Дальше писать нет сил. Столько веры в короткой строчке!
— Одну правду пиши! — говорит мне Руслан. Он тяжело дышит и смотрит на бумагу так, точно сейчас должны ожить буквы и появится человек, который всё поймет, всех простит…
Мы забываемся… Где мы? Что с нами произошло? Мы пишем исповедь. Пишем о том, что мы (Вовка и я), конечно, виноваты, но мы просим простить нас, мы больше никогда не будем. Честное слово! Что я секретарь школьной комсомольской организации. Ребята сейчас готовятся к экзаменам. Время горячее. А вдруг без меня мальчишки не станут оставаться после уроков на повторение? Представляете, сколько тогда троек и двоек будет на переводных экзаменах в нашем классе? Что Руслан — настоящий товарищ! И я бы пошёл с ним в разведку. Что хозяйка простила нас, и сейчас нет смысла рассказывать следователю про ошибку милиции, потому что Вовка устраивает мать в больницу. Это время за него помучается Руслан. А что вообще Вовка, ко всему прочему, трус и человек морально неустойчивый: он пресмыкается перед Шишиморой. Что если Вовка попадёт в тюрьму хоть на немного, он может окончательно сломаться. Что мы обещаем закалить Вовкину волю, как только нас выпустят…
— Про меня ты зря так красиво написал! — прерывает Руслан.
— Вроде ничего.
— Нескромно. Выходит, что я сам про себя пишу, что я хороший товарищ.
Я ищу, где написано про Руслана, и переписываю заново без всяких хвалебных эпитетов.
— Михаил Иванович — свой человек. Понимающий! — говорит дядя Ваня. — У меня знакомая отхватила по сто шестьдесят пятой на полную катушку. Написала Калинину, пообещала начисто «завязать», пацана из детдома взять на воспитание. И освободили!
— Тебе соврать, что раз плюнуть! — отвечаю я и отдаю письмо Руслану. Через час начнут вызывать из камер на свидания. Сегодня должна прийти его мать.
— Не верите? — обижается дядя Ваня. — Век свободы не видать! Работает портнихой в военторге. Девчонку взяла. Точно! Если хотите, я скажу, по какой вас статье будут судить.
— По какой?
— По двум. Первая: сто шестьдесят вторая — за воровство. До года. И вторая: восемьдесят вторая — за побег из-под стражи. До трёх.
— И сразу наврал! Кто бежал-то?
— Ты мне не заливай! — ухмыляется дядя Ваня. — Патрон израсходован? Да? Рапорт написан? Переведи в другую камеру, гражданин начальник!
— Ничего нам не будет! — успокаивает меня Руслан. — Письмо матери передам. Она его авиапочтой отправит. Ответят сразу!
Мы ждём, когда позовут Руслана, но, как ни странно, первым вызывают меня.
— Отец вернулся? — спрашивает Руслан.
— Не должен. Я ему не писал. У меня своя жизнь, у него своя, — отвечаю я, забыв взять письмо.
Меня ведут коридорами в просторную комнату, перегороженную барьером. Около барьера разговаривают несколько человек.
— Женька! Яшка! — кричу я, до слёз радуясь своим посетителям. Милиционер из особого уважения к Женьке ставит три табурета в сторону. Мы закуриваем. Я тоже.
— Так…
— Да…
Разговор не клеится.
— Что-то давно тебя не видно? — спрашиваю я у Женьки.
— Операцию назначили. В Одессу собрался… Чёрт тебя дери! Где отец?
— На курорте!
— Анечка?
— Он увёз её к подруге в Симферополь.
— Зачем?
— Не знаю.
— А что ж ты натворил? Как ты мог?
— Перестань, — заступается Яшка. — Всякое может быть. На то она и жизнь. Вот я чуть вместе с дядей Ваней не загудел. Надо кончать лавочку.
— Он с нами в одной камере.
— Гришка, Гришка! — говорит Женька, качая головой.
— Жрать нечего было. Отец триста рублей оставил, остальные с собой взял.
— Кончится война, кончится разруха, а у меня специальности нет, — бубнит своё Яшка. — Всю жизнь на дармачка не проживёшь. Работать надо! Закон жизни.
— Как получилось глупо! — вздыхает Женька, ловко цепляет разрезом култышки цигарку и бросает её на пол. Милиционер, и без того неодобрительно посматривавший на наше курение, подходит и предупреждает:
— Гражданин! Попросите товарищей, чтоб бросали окурки в плевательницу. И курить вообще нельзя.
— Извините! — говорит Женька, поворачивая голову. — Избить бы тебя, Гришка, как сидорову козу! Что ты, на луне живёшь? Как ты мог про друзей забыть? Меня бы нашел, Яшку. Сходил бы, наконец, к Татьяне Петровне. Она бы выручила.
Я молчу.
— Из комсомола тебя исключили.
— Врёшь!
— Точно! Целое дело! Ребята потребовали тебя на поруки. Раньше разрешали, говорят, такое. Собрание шумное было. А секретарь райкома стал настаивать, чтоб тебя исключили. Ребята отказались. Спорили, спорили…
— Откуда знаешь?
— Был на собрании. Секретарь — парень ничего, горяч только слишком, стал на ребят голос повышать. Те тоже в амбицию. Тогда я выступил и сказал, чтоб тебя исключили, потому что не может человек, который украл, быть в комсомоле…
— И ты? — упавшим голосом говорю я.
— Да, я!
— До свидания!
— Стой! — хватает меня за руку Яшка.
— Пусти!
— Сядь!
Единственная рука у Яшки — как клещи. Он сдавливает мне запястья, и я вынужден сесть на табурет.
— Предатель! — ору я на Женьку.
— А ты думал!.. — злится он. — У нас в роте за такую штуку бойца вывели перед строем и расстреляли. А ты думал, с тобой будут нянчиться?
— На! Стреляй!
— Чего? — говорит Женька, вставая. И не будь у него култышек, я бы получил кулаком по зубам.
— Граждане! — вмешивается милиционер. — Какое же это свидание? Вы что? Просили встретиться. Не положено во время свидания!
— Кто дерётся? — успокаивает милиционера Яшка. — По душам разговаривают.
— Если ещё позволите, свидание будет окончено!
Мы сидим.
Тяжело.
— Гришка!
Лицо Женьки, чёрное от въевшихся в кожу крупинок тола, обращено ко мне.
— Что?
— Дай лапу!
Я жму ему култышку.
— Ты считаешь, что я не прав?
— Прав! Ты-то прав… Ты прав.
— Знаешь, Гришка, только нюни не распускай! Собери себя в кулак. Мужество — это когда можешь ответить за свой поступок. Понял? В кулак! Помнишь, я тебе про одного лётчика в медсанбате рассказывал? Он стонать не мог, а жил. Понял?
— Чего панихиду завёл? — возмущаюсь я. — Ничего нам не будет. Хозяйка нас простила. Потом мы письмо куда надо написали.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: