Михаил Самарский - Двенадцать прикосновений к горизонту

– Да вы поймите, бабушка, – пытался я переубедить старуху, – я ведь не домой еду, а в гости. Понимаете?

– Эх, дурачок ты, Мишка. Так вот в гости и нужно с гусем приходить. Тем более по нонешним-то временам. Тебе только спасибо скажут. Кто ж в Новый год от гуся откажется? Ты часам к пяти-шести сегодня доберёшься в Ростов. Так что птицу три раза успеют зажарить к праздничному столу. Бери, бери, не сопротивляйся.

Ну что ты поделаешь с этой бабулей? Гуся я засунул в рюкзак, который сразу округлился и стал походить на настоящий рюкзак туриста. А пакет с тормозком пришлось нести в руках. Добравшись до трассы, я стал всматриваться в номера машин. И вдруг прямо у меня над головой раздался знакомый голос:

– Миха! Ты, что ли? Твою мать! Ты ещё не доехал?

Я поднял голову и увидел дядю Федю. Вы не представляете, как я обрадовался. Словно отца родного встретил. Хотя, думаю, сравнение я привёл не совсем удачное. Если бы я тут действительно вдруг встретил своего отца, мне было бы не до «обрадываний». Вы же понимаете.

– Дядя Федя, здравствуйте! – Кинулся я к нему и с силой пожал протянутую руку. – Да вот, всё никак не доеду. То одно, то другое.

– Пацаны ещё позавчера должны были привезти тебя в Воронеж. Что случилось?

– Я сюда только вчера вечером попал, вот переночевал у бабушки. – Я кивнул в сторону бабы Фроси.

– Это кто? – тихо спросила у меня баба Фрося.

Но водитель расслышал вопрос и ответил вместо меня:

– Он со мной выезжал из Москвы, а я по дороге сломался. Вот я его и пересадил ещё позавчера днём на легковушку. Думал, что он уже в Ростове давно, а он на полпути застрял. Ну что стоишь? – крикнул он мне. – Залазь, поехали. Или ты Новый год на дороге собрался встречать?

– Нет, – рассмеялся я и обнял на прощание бабу Фросю.

Она прижалась ко мне и вдруг расплакалась, словно и впрямь родного внука провожает.

– Ну что вы, бабушка Фрося, – погладил я её, – не плачьте. Хотите, я буду к вам в гости заезжать, когда будем с родителями здесь проезжать?

– Да что ж ты спрашиваешь, Мишенька? – всхлипнула она. – В любое время суток заезжай. А если дома нет, то я либо здесь, на базаре, либо у Дуси дома.

Распрощавшись с бабой Фросей, я стал забираться в кабину.

– А это что у тебя за пакет?

– Тебя как зовут-то, милый? – вдруг спросила баба Фрося у водителя.

– Фёдор!

– Эт, Федя, я тормозок собрала. Так что не побрезгуйте, откушайте в дороге. Всё свежее, домашнее.

– Спасибо, мать, не побрезгуем, всё скорее домой доберёмся. Счастливо, даст бог, свидимся.

– Ежели часто здесь ездишь, то свидимся. Я тут, на рыночке, приторговываю. Птицей, яйцами. Так что заезжай. У меня недорого, зато всё икологичное.

Двери захлопнулись, мы громко рассмеялись.

– «Икологичное», – передразнил Федя. – Ты как к ней попал, к этой икологичной бабульке?

– Вчера приехали уже поздно: задержались…

– Ни хрена себе, – он покачал головой. – Как же так? А почему?

– После того как мы от вас уехали, пацаны решили заехать на Куликово поле.

– Зачем? – удивлённо спросил Федя.

– Посмотреть, – пожал я плечами. – Да мне и самому идея понравилась. Всё-таки место историческое…

– Ну а потом?

– Потом по дороге автомобиль легковой помогали вытащить. Пока вытаскивали, темнеть начало. На трассу выехали, зашли в кафе перекусить, а там Андрей свою подружку встретил, та предложила у неё переночевать. Баня, пиво, водка и всё… И только вчера после обеда выехали. Сюда приехали снова ночью, – я вздохнул.

– Всё ясно, – ухмыльнулся Фёдор. – Парни загуляли. Ну ничего, сегодня будем дома уже. Не переживай. Тебя-то хоть не обижали? Всё нормально?

– Нет, никто не обижал. Они нормальные ребята. А вы знаете, кем они работают? – спросил я и, не дожидаясь ответа, выпалил: – Барсеточниками.

– Крадуны, что ли? – рассмеялся мой собеседник. – Они, сволочи, у меня как-то сумку спёрли.

– Кто? – воскликнул я.

– Ну, барсеточники эти. За ними глаз да глаз нужен.

– Они что, и здесь, на трассе, есть? – удивился я.

– Да где их нету? Полно…

– А я думал, они только в больших городах промышляют.

– Ага, – покивал головой Федя, – в городах. У меня напарник на минуту вышел минералки купить, эти сволочи стекло ему разбили и сумку с вещами упёрли. Домой ехал с плёнкой полиэтиленовой вместо стекла. Представляешь, зимой без окна. Хоть бы, скоты, головой думали. Летом ещё ладно, но зачем же вы зимой стёкла бьёте?

– Нет, – замотал я головой, – эти окон не бьют. У них свои методы.

– Они что, тебе рассказывали?

– Ну да, – отвечаю. – Интересно же.

– Смотри, сам никогда такой ерундой не занимайся, – нахмурился Фёдор.

– Да вы что, дядь Федь, – рассмеялся я. – Никогда в жизни.

– Красть нехорошо, – сказал он. – Подло. Сейчас время такое: руки, ноги есть – всегда на кусок хлеба заработаешь. Тем более молодые парни.

– Один из них даже в тюрьме сидел, – говорю.

– Ну, в тюрьме – это ерунда. В тюрьму попасть – дело нехитрое. И воровать необязательно. Как говорится, от сумы и тюрьмы не зарекайся. Всяко бывает. И невиновных садят.

– Как это? – раскрыл я рот. – Совсем невиновных?

– И вас могут посадить?

– И меня, и тебя. Любого.

– Да как же так? – опешил я.

– А вот так. Кто в тюрьму сажает? – прищурившись, спросил Федя.

– Ну, суд…

– Ясное дело, суд. А в суде кто? Роботы?

– Люди…

– Вот тебе и ответ. – Он поднял указательный палец так, что едва не воткнул его в крышу кабины. – А люди могут и ошибиться. Правильно?

– Ничего себе ошибочка, – возмутился я. – За такие ошибки и самого судью можно в тюрьму посадить.

– Ты, смотрю, Миха, как вчера на белый свет народился, – рассмеялся Федя. – Ты что, книжек не читаешь?

– Как это не читаю?

– «Графа Монте-Кристо» читал? – спросил он.

– Не только читал, недавно мы всем классом даже на спектакль такой ходили. Очень понравился.

– Ну вот, там как раз об этом и пишется. Сколько лет невинный человек в тюрьме просидел? А ты говоришь… Слушай, – вдруг вспомнил Федя, – ты у меня диск забыл свой. Ну, в смысле этого, художника. Классные песни он поёт. Я уже раз сто его слушал. А ну-ка включи, давай ещё послушаем.

Я включил проигрыватель и снова услышал знакомый голос Юрия Купера: «Однажды в чулане нашей коммунальной квартиры я нашёл связку старых писем. Они были с фронта. Письма от отца к моей матери. Они были написаны иногда карандашом, иногда чернилами на пожелтевших от времени тетрадных листках. Некоторые буквы почти стёрлись. Я жадно впивался глазами в расплывающиеся строчки, пытаясь угадать смысл фраз. От пропусков и исчезнувших букв текст становился ещё более загадочным, как будто автор писал совсем из другого, незнакомого мне мира…». Затем кабина наполнилась замечательной песней.