Эдуард Веркин - Герда

Костя пролез в дыру, мы пролезли за ним и оказались в лесу. Улица Отдельная проходила по южной границе города, но я не знал, что город этой улицей и заканчивался. Мы шагнули за бетонный забор и тут же оказались в лесу, причем в глухом каком-то. Тихо тут было, города не слышно.

– Хороший лес, – отметила Саша. – Дремучий.

– Тут грибов много, – сказал Костя. – Осенью белые, рыжики, грузди попадаются. Сейчас сморчки как раз. Хороший лес, да. Наши собирают и у дороги продают, хоть какие-то деньги. Три дня назад пять человек отправились за сморчками и нашли. То есть увидели. Ну, я тебе пересылал.

– Там почти ничего не разглядеть, – сказала Саша. – Зеленка, камера дрожит.

– Ботя снимал, – пояснил Костя. – У него руки трясутся, ты же знаешь. Они вчера тоже, кстати, привозили… Тут овраг, осторожнее надо.

Овраг оказался глубоким, мостки шаткими. За оврагом обнаружилась брошенная железная дорога, за ней снова лес. Сосны. Трава. Красиво. Шишки.

– Уже рядом, – сказал Костя.

– Странно, что не воняет, – Саша понюхала воздух. – Должно же вонять.

– Во-во, – кивнул Костя. – Не воняет. Это тоже… Вон, уже пришли. Там бочаг, в него и сбрасывают…

Тут я вообще-то испугался. Лес, бочаг, сбрасывают, какие только мысли в голову не пришли. Честно.

– Я с утра двух сюда послал, – сказал Костя. – Они поснимали. Машина с номерами коммунхоза, все зафиксировано.

– А почему сюда? – спросила Саша.

– Да кто его знает? Раздолбайство. Или еще чего. На бензине экономят. Непонятно, почему не воняет… Мы посчитали, тут двести голов примерно… Осторожно!

Я споткнулся и упал в траву. Увидел глаз. Он смотрел на меня, большой, круглый, черный, по нему ползла муха с синим металлическим брюхом.

Костя схватил меня за шиворот, поднял на ноги.

– Тут осторожнее надо, – сказал Костя. – Осторожнее.

Рога, за них я запнулся. За коровью голову, она лежала в траве… А в двух метрах от нас была яма, заполненная этими головами доверху. Коровьими. Черными. И все они смотрели…

Меня затошнило, хотя запаха на самом деле не чувствовалось.

– Отлично, – Саша вытерла нос. – Молодцы вы.

– Да ладно, – отмахнулся Костя. – Случайно получилось.

– Случайно не случайно, а… Молодцы. Этот мордатый давно заслужил, совсем зарвался. Ладно, винные магазины на каждом углу, так еще и в ларьках продают. Мы восемь раз контрольки делали – всем по фигу, продают даже пятнадцатилетним.

Я ничего не понимал. А они, кажется, понимали.

– Теперь допрыгался, – сказала Саша. – Теперь все… А что за яма?

– Тут, видимо, пруд был, – объяснял Костя. – Они со стороны дороги сюда заезжают и сбрасывают.

Я все смотрел на головы. Какой-то кошмар… Откуда здесь столько голов… Кто-то привозит…

– Интересно, они заразные? – спросила Саша.

– А кто его знает? – пожал плечами Костя. – Собаки почему-то не жрут.

– В любом случае попадалово, – Саша поморщилась. – Если заразные, то это означает, что они мясо куда-то сбывают. Заразное мясо. А если не заразные, то вообще вилы… Под видом бешенства списали целое стадо.

– Это, наверное, в особо крупных, – сказал Костя.

– Угу, – кивнула Саша. – Вполне может быть. Машины точно муниципальные?

– Точно, – подтвердил Костя. – Наши пробили номера по базе. Коммунхоз. Там его брат двоюродный, кажется, работает. Короче, это…

– Бомба, – закончила Саша. – Теперь вся эта банда полетит с громким присвистом. Сейчас…

Саша достала телефон, сказала мне:

– Гош, ты снимай, снимай, чего стоишь?

Я вспомнил про фотоаппарат, достал его из кофра, сделал несколько снимков. Даже фотографировать это было как-то противно.

– Эти уже два дня лежат, – пояснил Костя. – А там свеженькие, утром подвезли.

Костя указал рукой.

Саша приложила телефон к уху.

– Борис? Да, здесь. Да, точно. Точно, говорю. Пол-леса завалено. Да, можно начинать.

Костя помотал головой.

Я двинулся в направлении, указанном Костей. Далеко идти не пришлось. Головы валялись везде. Вокруг. Много.

– Приятная картинка, – сказала Саша. – Давай, Игорь, фиксируй, фиксируй.

Я снова стал снимать. Саша отошла чуть в сторону и тоже стала снимать, только на телефон, приговаривая:

– В области свирепствует коровье бешенство. Несколько крупных животноводческих хозяйств забили больных животных и получили страховые выплаты от государства. Но, как мы видим, у коровьего бешенства есть и другая, совсем не коровья сторона… Снимай, Игорь, снимай.

Я снимал.

Пока не затошнило уже по настоящему.

– Ладно, – сказала Саша. – Хватит. Пойдем отсюда. Костя, ты не провожай.

Костя еще раз пожал нам руки.

Двинулись по следам грузовика, метров через триста прокрались через буйный марсианский борщевик и оказались на дороге.

Возвращаться домой на автобусе не хотелось, проветриться хотелось. Поэтому пошли пешком. Вдоль трассы. Шагали себе, справа фуры, слева борщевик. Пыль еще. Клубилась.

– И что дальше? – спросил я через километр молчания. – Со всем этим?

– Дальше? Дальше все будет очень-очень весело. А вообще, надо, конечно, подумать… Давай о другом о чем-нибудь, а? И так тошнит.

– Хорошо. А откуда все это? Ну, головы?

Саша не ответила. И мы еще полкилометра молчали.

А мне хотелось еще спросить. Кое-что. Давно уже хотелось, но я все не решался почему-то. А сейчас взял – и спросил.

– А зачем ты в «Булат» вступила?

– Что?

– В «Булат», – повторил я. – Если тебе не нравится всем этим заниматься? Тогда зачем? Хочешь попасть в большую политику?

– Хочу, – сказала Саша совершенно серьезно. – А почему нет? Почему не я? А вдруг я буду лучше их?

– Да нет, наверное… Почему не ты, просто…

Фура. Пыль.

– А эти? – спросил я.

– Кто?

– Остальные? Ну, вот эти? Костя и дружественные гоблины?

– А, эти… Это актив. Так можно сказать.

– В смысле? – не понял я. – Они что, тоже в «Булате» у вас состоят?

– Не, – помотала головой Саша. – Не состоят пока. Просто они хотят перебраться.

– Куда?

– В обычный детский дом. Там икра крупнее, ты же сам говорил.

– То есть… Есть возможность перейти в более престижное заведение?

– А как же. Конечно. И за эту возможность многие цепляются. Ну, поведение хорошее, в самодеятельности там участвовать, спортом заниматься, успеваемость. Костя, их главный, он боксер хороший, ребят объединил. Стараются.

– А остальные как же? – спросил я. – Кто не в самодеятельности и не боксеры?

Саша пожала плечами.

– Остальные, значит, здесь так и будут?

– Ага, – кивнула Саша. – Здесь так и будут. Если не сядут, конечно.

– Почему?

Фура. Пыль. Потом Саша ответила.

– Потому что на всех местов в шлюпках, Игорек, никогда не хватает. Спасутся лишь те, кто хочет спастись. Кто гребет к берегу, кто думает жить по-человечески. Остальные… Пусть проигравший плачет, ничего изменить нельзя.