Радий Погодин - Ожидание (три повести об одном и том же)

Отец бро­сил лож­ку в ста­кан. По­вер­нул­ся к Слав­ке,

– Едешь?

– Не знаю… – про­бор­мо­тал Слав­ка.

Отец дол­го смот­рел на не­го. Слав­ка ёжил­ся и крас­нел.

– Не пой­му я те­бя. Ты как яич­ни­ца всмят­ку. Не знаю, с чем к те­бе под­сту­пить­ся: то ли с лож­кой, то ли с вил­кой, то ли пить че­рез край…

Слав­ка сто­ял пот­ный, слов­но в па­ру.

– Слав­ка! – крик­ну­ла из ком­на­ты ма­ма.

Слав­ка бро­сил­ся в ком­на­ту.

Ма­ма пе­ре­би­ра­ла ве­щи.

– Му­жик все­гда сам с со­бой, – го­во­ри­ла ей баб­ка, – Его по­нять лег­ко, ес­ли у те­бя серд­це от ко­ры­сти сво­бод­но.

– Вы что ду­мае­те, мне его зар­пла­та нуж­на? – рез­ко спро­си­ла ма­ма. Она су­ну­ла Слав­ке аль­бом и ко­рот­ко при­ка­за­ла:

– Пе­ре­бе­ри!

Ста­ру­ха смот­ре­ла на ма­му с до­са­дой.

– Я не о день­гах, – ска­за­ла она.

Ма­ма снис­хо­ди­тель­но по­жа­ла пле­ча­ми и по­шла к зер­ка­лу. При­че­са­лась.

Слав­ка рас­кла­ды­вал кар­точ­ки. Ма­ми­ны он ос­тав­лял в аль­бо­ме, от­цов­ские за­пи­хи­вал в чёр­ный кон­верт из-под фо­то­бу­ма­ги. В аль­бо­ме бы­ли и его, Слав­ки­ны, кар­точ­ки. Не­сколь­ко штук. Он дол­го не ре­шал­ся, ку­да их по­ло­жить – в аль­бом или в па­кет. На­ко­нец он раз­де­лил их, по­ло­жил ту­да и ту­да по­ров­ну.

– Слав­ка! – крик­нул из кух­ни отец.

Слав­ка по­бе­жал в кух­ню.

– Ну? Ре­шил? С ма­мой по­едешь или ос­та­нешь­ся?

– Не знаю… – Слав­ка по­крас­нел, бы­ст­ро за­ше­ве­лил паль­ца­ми. Ему по­ка­за­лось, что пол ухо­дит от­ко­сом, про­ва­ли­ва­ет­ся.

Ти­хо, толь­ко по­звя­ки­ва­ет чай­ная лож­ка.

– Мож­но, я луч­ше в дет­ский дом за­пи­шусь? – про­шеп­тал Слав­ка.

Чай­ная лож­ка упа­ла на пол. Слав­ка вздрог­нул.

Дед Вла­сен­ко под­нял­ся из-за сто­ла.

– Пой­дем, хло­пец, – ска­зал он. – По­си­дим воз­ле ха­ты. В са­ду сей­час дю­же пах­нет. Пой­дем, аро­ма­том по­ды­шим…

В са­ду ме­тал­ся ве­тер, тё­п­лый и не­ус­той­чи­вый. Не­бо, по­бе­лев­шее от звёзд, опус­ти­лось низ­ко и слов­но кру­жи­лось.

Слав­ке вдруг по­ка­за­лось, что он сто­ит но­га­ми на двух лод­ках и лод­ки эти рас­хо­дят­ся в раз­ные сто­ро­ны. А но­ги у Слав­ки сла­бые – не удер­жать. Сей­час грох­нет­ся в хо­лод­ную во­ду.

Слав­ка жал­ся к ста­ри­ку. Он по­за­был свою ут­рен­нюю оби­ду, по­то­му что оби­да бы­ла мел­кой.

– В на­ших мес­тах бол­га­ры жи­вут, – за­го­во­рил ста­рик. – Моя же­на бол­гар­ка бы­ла. Сте­по­вая она, я её из сте­пи увёз, пря­мо с по­ля. По­са­дил на ко­ня – гай­да… Мне один цы­ган по­мог. По­том ме­ня её ро­ди­чи уби­вать при­ез­жа­ли. Они, вишь, бол­га­ры, му­суль­ман­ской ре­ли­гии, гу­гуа­зы, по-на­ше­му. Про­стре­ли­ли мне пле­чо из об­ре­за. А я взял же­ну свою Се­ра­фи­ну – и в мо­ре… По­том обош­лось… Я то­гда вид­ный был па­рень.

От­во­ри­лись две­ри. Из ха­ты вы­шел Слав­кин отец. Не обо­ра­чи­ва­ясь, он по­шёл че­рез сад. На­вер­но, на­прав­лял­ся но­че­вать к се­бе на эле­ва­тор, в свою толь­ко что по­бе­лён­ную ком­на­ту.

– Учё­ный твой бать­ка-то, – вздох­нул ста­рик. – А я, ви­дишь, ни­че­го, кро­ме ры­бы, не знал… И Се­ра­фи­на, же­на, то­же. Ох, как я её лю­бил, хло­пец. Бы­ва­ло, хо­жу за ней по пя­там, а на ры­бал­ке сна­ми про неё бре­жу…

Ста­рик дер­жал свои ру­ки на ко­ле­нях. Они ле­жа­ли спо­кой­но, не вздра­ги­ва­ли, не ше­ве­ли­лись. Бу­рые, в уз­лах и мор­щи­нах, слов­но спле­тён­ные из гру­бых, рва­ных шну­ров.

– По­че­му у вас ру­ки та­кие? – спро­сил Слав­ка. Хо­те­лось ему ска­зать: не­кра­си­вые…

Ста­ри­ко­вы ру­ки дви­ну­лись по ли­ня­лым шта­нам и уполз­ли в кар­ма­ны.

– Не­кра­си­вые? – ска­зал ста­рик. – Так мне же ж не на порт­рет их сни­мать, а для се­бя и та­кие сго­дят­ся.

…Сло­ви­ли ме­ня в гра­ж­дан­скую гай­да­ма­ки. Об­ра­бо­та­ли, ко­неч­но, ку­ла­ка­ми по рёб­рам. И я ж не сто­ял. Я ж од­но­му в ру­ко­мой­ник, дру­го­му в ухо. Треть­ему под дых. По­ка мне ру­ки не скру­ти­ли… Бро­си­ли у под­сол­ну­хов, кто бы им кос­ти смял, и по­шли са­мо­гон пить.

Я ле­жу. Под­сол­нух на­до мной и чёр­ное се­мя в нём. При­ле­те­ла пти­ца, та­кая ря­бень­кая. Под­сол­нух кач­нул­ся, пти­ца щёлк, щёлк по се­ме­ни клю­вом. Се­меч­ко вы­па­ло. При­ли­п­ло к мо­ей ще­ке. Я ше­вель­нуть­ся бо­юсь – хо­чу се­меч­ко язы­ком дос­тать, и так мне смеш­но от это­го.

Гай­да­ма­ки из ха­ты вы­ско­чи­ли. Пья­ные, аж го­го­чут. Им в го­ло­ву уда­ри­ло у ме­ня сек­ре­ты вы­пы­ты­вать. Го­во­рят: «Как же: мы его би­ли, а сек­ре­тов не выс­про­си­ли». Ляг­ну­ли ме­ня для на­ча­ла но­га­ми. Всё но­ро­ви­ли в мяг­кое. Я од­но­го за ик­ру зу­ба­ми схва­тил. По­том ему в мор­ду плю­нул. На те­бе, вошь, за­хлеб­нись. Он си­ний стал, как тот бак­ла­жан. Сло­мал под­сол­нух и ме­ня тем под­сол­ну­хом по гла­зам. По­том по­бе­жал в ха­ту. Вин­тов­ку та­щит. «Ух, – орет, – сей­час я те­бя на­сквозь про­шью! От за­тыл­ка до са­мой…» Кхе…

Ста­рик каш­ля­нул сму­щен­но. Гля­нул на Слав­ку и под­миг­нул.

– При­яте­ли его за­тол­ка­ли. Кри­чат: «Ты, мол, его ух­ло­па­ешь» а нам сек­ре­ты пы­тать на­до!»

– Пы­та­ли? – вы­дох­нул Слав­ка. Ста­рик спо­кой­но кив­нул.

– А че­го им ска­жен­ным. Раз­ло­жи­ли кос­тёр­чик. Се­ли во­круг не­го, буд­то тур­ки. Ка­лят в ог­не шом­по­ла и при­кла­ды­ва­ют к мо­им пят­кам. Са­мо­гон ду­ют. Спра­ши­ва­ют, мол, где от­ряд? Сколь­ко ру­жей? Ка­кие у от­ря­да пла­ны на бу­ду­щее?

Я ду­маю: «Ду­ры вы без­го­ло­вые. Ес­ли я вам да­же прав­ду от­крою, вы все рав­но по пья­но­му де­лу её по­за­бу­де­те. Вои­ны, – ду­маю,– вы си­во­ла­пые. Ба­шко­ло­мы». Это я про се­бя так сме­юсь. А вслух ору бла­гим ма­том: «Бан­ди­ты вы! Шку­ры! Пре­да­те­ли! Чтоб вас ку­ри­ная моль за­ела». Я, ко­неч­но, и дру­гие сло­ва кри­чал, толь­ко те­бе их слы­шать со­всем не на­до. Со­про­тив­лял­ся сло­вес­но. А всё от­че­го? Что­бы боль сбить. Они мне рас­ка­лён­ный шом­пол к но­гам при­ло­жат, боль как скво­за­нёт по все­му те­лу – до са­мой ма­ков­ки. Я ору: «Лю­ци­фе­ры! При­служ­ни­ки! Пет­лю­ров­ские со­ба­ки! Всё од­но вам ко­нец!»

Тот, ко­то­ро­му я но­гу про­ку­сил, всё за вин­тов­ку хва­та­ет­ся. Тре­бу­ет: «Дай­те ж мне, я его враз кон­чу».

Не да­ли. Их­ний стар­ший ска­зал: «Не то­ро­пись. Пус­кай до ут­ра ва­ля­ет­ся. К ут­ру он го­то­вый бу­дет для до­про­са. Боль его за ночь ти­хим сде­ла­ет и по­слуш­ным. А с ут­ра мы его за но­ги к жу­рав­лю при­вя­жем. Мак­нём не­сколь­ко раз го­ло­вой в ко­ло­дец, чтоб у не­го в го­ло­ве про­све­же­ло».

По­лез­ли в ха­ту. Все трое. Тот, ко­то­ро­го я за но­гу ку­сил, вы­су­нул­ся из окош­ка с вин­тов­кой и да­вай па­лить по под­сол­ну­хам. Мне свою сно­ров­ку по­ка­зал. «Ну, – ду­маю, – Ва­си­лий, вы­бро­сят зав­тра твой пар­ти­зан­ский труп за око­ли­цу. За­ко­па­ют те­бя в сте­пи про­хо­жие лю­ди. Вы­рас­тет на том мес­те ви­но­град­ная ло­за с крас­ны­ми яго­да­ми». Это я то­гда раз­меч­тал­ся. Ночь на­до мной. Звёз­ды. И так гус­то, слов­но рас­ко­ло­лись они по кус­кам и ка­ж­дый ку­со­чек мне на про­ща­ние све­тит.