Радий Погодин - Ожидание (три повести об одном и том же)

Слав­ка под­ни­ма­ет го­ло­ву от за­ча­ро­ван­ной солн­цем во­ды, смот­рит на го­ри­зонт. Го­ри­зонт рас­тво­ря­ет­ся пе­ред ним. От­ту­да, из-за зем­ной ок­руг­ло­сти, по­яв­ля­ет­ся флот. Флот за­сло­ня­ет весь го­ри­зонт бе­лы­ми па­ру­са­ми. Сколь­ко их? Ты­ся­ча. Впе­ре­ди глав­ный ко­рабль с кру­тым и бес­страш­ным фор­штев­нем.

– Убе­гу, – шеп­чет Слав­ка.

Солн­це при­глу­ши­ло зву­ки, по­га­си­ло крас­ки, солн­це за­хва­ти­ло власть над зем­лёй.

Дав­но не бы­ло штор­ма. Ры­ба уш­ла из ли­ма­на в мо­ре, к све­жим вол­нам. Толь­ко бо­бош­ка – не­смыш­лё­ная ме­лочь – шны­ря­ет у бе­ре­гов. А вме­сто ча­ек над от­ме­лью вьют­ся во­ро­ны. Они ши­ро­ко от­кры­ва­ют клю­вы. Они хра­пят:

«Хар-рр…»

Хрип этот глох­нет, слов­но па­да­ет в пе­пел.

Во­да в ли­ма­не гус­тая. Горь­кая. Дно за­тя­ну­ла мор­ская тра­ва. На ней пу­зы­ри и улит­ки. Иной пу­зырь ожи­вёт вдруг, всплы­вёт на по­верх­ность и лоп­нет.

Воз­ду­ха поч­ти нет. Воз­дух под­нял­ся ввысь.

Не­под­виж­ный ли­ман вспы­хи­ва­ет спра­ва, сле­ва. Буд­то ис­кры в ров­ном ог­не по­бе­гут, по­бе­гут и рас­сы­п­лют­ся. Ино­гда в глу­би­не вспых­нет. Варь­ка по­про­бо­ва­ла на ка­ж­дую вспыш­ку по­ло­жить го­лос:

– А… А-а… А-а­-а… А…

Ожи­ло мо­ре, за­го­во­ри­ло. Зву­ки, ни­ко­му не слыш­ные, кро­ме Варь­ки, об­сту­пи­ли её, за­кру­жи­лись. Вон­зи­лись в неё игол­ка­ми. Звук у го­ря­ще­го мо­ря как ты­ся­ча ко­ло­коль­цев. Они бе­гут, до­го­ня­ют друг дру­га, рас­сы­па­ют­ся в раз­ные сто­ро­ны, за­мол­ка­ют и сно­ва бе­гут. Во­круг гро­мад­но­го тём­но­го ко­ло­ко­ла. Ко­ло­кол рас­ка­чи­ва­ет­ся, спря­тан­ный в ис­крах. Гроз­ное би­ло уда­рит сей­час о ме­талл, и взре­вёт мо­ре…

А мо­жет, са­мой за­ре­веть во весь го­лос…

– Из­мен­ник ты, Слав­ка. Те­ля­чья ду­ша. Сла­бый ты и пус­той, как та ка­мы­шин­ка, как та со­ло­ма. Мне моя баб­ка дав­но го­во­ри­ла: «Сто­ро­жись, Варь­ка, сла­бых лю­дей. Они на всё спо­соб­ны, ес­ли их жизнь пих­нет».

«Са­мое си­нее в ми­ре, Чёр­ное мо­ре моё…» – за­пе­ла она, слов­но ра­ду­ясь оди­но­че­ст­ву.

Рас­кру­ти­ла уди­ли­ще над го­ло­вой, хле­ст­ну­ла лес­кой по во­де. Быч­ки-не­до­ро­ст­ки бро­си­лись из мор­ской тра­вы под ка­ме­нья. Но тут же кон­чи­лась ра­дость, ус­ту­пи­ла ме­сто пе­ча­ли.

Слав­ка ушёл с Вась­кой!

Варь­ка пом­нит тот день. Ла­до­ни у Вась­ки бы­ли изо­дра­ны. В от­кры­тые сса­ди­ны въе­лась ржав­чи­на. Кровь бы­ла у не­го на жи­во­те, на но­гах. Варь­ка всхлип­ну­ла пря­мо ему в ли­цо. Но он её не за­ме­тил.

Вот за это, за свою сла­бость и уни­же­ние она пре­зи­ра­ет сей­час Слав­ку. Про­гна­ла его, ко­гда он при­шел на сваи.

– Про­ва­ли­вай! Вер­хо­лаз.

Слав­ка по­ту­пил­ся.

– Варь­ка, мой отец в Мо­ск­ву со­би­ра­ет­ся. Как ду­ма­ешь, мо­жет, они по­ми­рят­ся с ма­мой?

– А мне пле­вать! На те­бя и на твое­го Вась­ку. Урод он су­шё­ный, мол­люск в та­поч­ках.

Слав­ка ушел.

Жа­ра пух­нет в Варь­ки­ной го­ло­ве, оз­лоб­ля­ет Варь­ки­ны мыс­ли. Хоть бы за­вы­ли вет­ры, за­кру­жи­лись со сви­стом.

Вы­дер­ну­ла быч­ка. Во­ро­ны ри­ну­лись на ры­бёш­ку.

– Геть, стер­вю­ги! Ту­да же, на­халь­ни­ча­ют!

Ры­бу Варь­ка тер­петь не мо­жет. Ры­ба без­звуч­ная, глу­хая. Варь­ка сда­ви­ла быч­ка в ку­ла­ке– хоть бы крик­нул! Швыр­ну­ла во­ро­нам.

– Жри­те!

Во­ро­ны за­ме­та­лись в сол­неч­ных бли­ках.

Да что он та­кое, что он из се­бя пред­став­ля­ет? При­ез­жа­ет, как к се­бе до­мой. Хо­дит по го­ро­ду как хо­зя­ин, с ка­пи­та­на­ми здо­ро­ва­ет­ся за ру­ку. При­ез­жа­ли сю­да ку­рорт­ни­ки – ку­да ему. На соб­ст­вен­ных ав­то­мо­би­лях, с соб­ст­вен­ны­ми ка­те­ра­ми. Они не вы­зы­ва­ли в Варь­ке ни­ка­ких чувств, кро­ме сме­ха. Они слов­но из дру­го­го го­су­дар­ст­ва. И хо­дят не так – про­ги­ба­ют но­ги, как жу­рав­ли пе­ред взлё­том, да не ле­тят. Го­во­рят ина­че, да смеш­но слу­шать. Пес­ни по­ют дру­гие, да го­ло­сов нет. Смот­рят на всех сквозь тём­ные оч­ки, слов­но всю жизнь про­жи­ли в сы­рых под­зе­мель­ях и те­перь бо­ят­ся, что обож­жёт солн­цем их сла­бое зре­ние. Баб­ка веж­ли­ва с ни­ми на рын­ке до из­де­ва­тель­ст­ва. Дев­чо­нок на­зы­ва­ет лю­без­ны­ми ба­рыш­ня­ми, маль­чи­шек – ка­ва­ле­ра­ми, жен­щин – не­пре­мен­но ма­дам.

Варь­ка ино­гда са­ди­лась на бе­ре­гу по­бли­же к ку­рорт­ни­кам и, слов­но уй­дя с го­ло­вой в рыб­ную лов­лю, на­пе­ва­ла впол­го­ло­са. За­бы­ва­лась как буд­то, пе­ла гром­че и гром­че.

Ку­рорт­ни­ки ок­ру­жа­ли её коль­цом, бро­сив свои за­ба­вы. Стоя­ли ти­хо. Они про­си­ли её спеть ещё, но она со­би­ра­ла удоч­ки и ухо­ди­ла.

С ней здо­ро­ва­лись, го­во­ри­ли: «По­зволь­те, мы вас сфо­то­гра­фи­ру­ем на па­мять».

– Го­ни их всех чис­то! – на­бра­сы­ва­лась на неё баб­ка. – Ра­но те­бе уха­жёр­ни­чать. Я из тво­их ка­ва­ле­ров всё уха­жёр­ст­во вы­ши­бу. – Баб­ка го­ня­лась за маль­чиш­ка­ми. Они раз­бе­га­лись, как гу­си.

Варь­ка слез­ла со сваи. Мел­ким ша­гом на­пра­ви­лась к бе­ре­гу. За­бра­лась под пе­ре­вёр­ну­тую лод­ку-ка­юк. При­ня­лась раз­гре­бать сы­пу­чий пе­сок до про­хлад­ных сло­ёв. Сня­ла коф­ту, брю­ки и лег­ла, что­бы чуть ос­ту­дить­ся.

Баб­ку Варь­ка лю­бит, хоть и сты­дит­ся её ино­гда. Чув­ст­ву­ет Варь­ка в ней не­по­нят­ную си­лу, яр­кую и бе­за­ла­бер­ную.

Баб­ка смея­лась над все­ми. Ни­ко­му не по­зво­ля­ла сме­ять­ся над со­бой. Это­му и Варь­ку учи­ла. Баб­ке на всё пле­вать. У неё толь­ко две стра­сти: ба­зар да не­на­висть к ста­ри­ку Вла­сен­ко.

Ба­зар для баб­ки важ­нее мо­лит­вы, хоть и кре­сти­лась она, грох­нув на ко­ле­ни под за­коп­чён­ной ико­ной. Хоть и бе­га­ла она в цер­ковь, кра­шен­ную сплош­ня­ком, от кре­стов до фун­да­мен­та, се­реб­ря­ной крас­кой. Варь­ке ка­за­лось все­гда, что об­ра­щён­ные к спа­си­те­лю су­хие баб­ки­ны гу­бы шеп­чут:

– Гос­по­ди, фунт, он, из­вест­но, фунт, но его ещё взве­сить нуж­но.

На ба­за­ре баб­ка чув­ст­ву­ет се­бя важ­ной пти­цей. Она на ба­за­ре – как в бит­ве.

Ко­гда баб­ке не­чем бы­ло тор­го­вать, она буд­то ссы­ха­лась. Ру­ки у неё бол­та­лись, слов­но при­ши­тые, го­ло­ва опус­ка­лась на грудь, и баб­ки­ны гла­за, чёр­ные, с лом­ким бле­ском, тле­ли, уга­сая без де­ла.

У баб­ки до ста­рос­ти со­хра­нил­ся кра­си­вый го­лос. Она за­пе­ва­ла ста­рин­ные пес­ни, и Варь­ки­но серд­це сжи­ма­лось от удив­ле­ния.

– Ох же ж, я дев­кой пе­ва­ла, – хва­ста­ла баб­ка. – Я ж бы­ла, как та ца­ри­ца, кра­си­вая. И грудь, и пле­чи… Толь­ко у ме­ня го­лос был луч­ше. И хо­ди­ли за мной хлоп­цы, как ди­кие ко­ни… И этот чёр­тов ста­рик Вла­сен­ко то­же по мне сох и со­кру­шал­ся. Чтоб у не­го реб­ро вы­ско­чи­ло не в ту сто­ро­ну. Чтоб он ок­ри­вел. Что­бы бо­ро­ду его моль съе­ла.